Alejandro Jodorowsky Textos

el tercer oído

2012-01-09T12:14:00.000-03:00

extracto de "el tercer oído", tercer capitulo del "Lama Blanco"

El Lama Blanco

2011-12-27T10:46:00.000-03:00

Cómic de JODOROWSKY/BESS.

Un niño europeo nacido en las alturas del Tibet guarda en él la reencarnación de un personaje milenario y misterioso. Bess y Jodorowsky llevan esta saga fantástica entre magia y realidad, violencia y poesía, ilusión y tradición.

la montaña sagrada remix

2011-10-05T21:01:00.000-03:00

el topo remix

2011-10-04T21:00:00.000-03:00

Optimismo

2011-10-03T12:24:00.001-03:00

el tarot te enseñará a crear un alma

2011-07-30T12:43:00.000-04:00

yo se que soy una voz en un mundo literario que no cree en eso.

2010-12-03T14:16:00.001-03:00

Proyecto audiovisual. Creado por Sergi Cànovas. secanov@hotmail.com
"¿Cómo agradezco estar vivo, en este instante magico? ¿Puedo darle algo yo a esta vida que me dieron a mí?"

Imagenes: Stalker - Andrei Tarkowsky
Música: Nine Inch Nails - Goshts

Sexta Fabula (julio 1967)

2010-04-07T13:20:00.000-04:00

Quinta Fabula (julio 1967)

2010-04-06T13:16:00.000-04:00

Cuarta Fabula (junio 1967)

2010-04-05T13:14:00.004-04:00

Tercera Fabula (junio 1967)

2010-04-04T16:26:00.000-04:00

Segunda Fabula (junio 1967)

2010-04-03T21:05:00.000-03:00

Primera Fabula (junio 1967)

2010-04-02T21:20:00.000-03:00

Alejandro Jodorowsky entrevista a Marilyn Manson

2010-03-08T22:20:00.004-03:00

Alejandro Jodorowsky: Vamos a empezar con tu álbum que pronto saldrá y luego nos movemos a temas más personales, ok?

Marilyn Manson: Ok

Jodorowsky: El título de tu álbum es “Eat Me, Drink Me”. Enseguida pienso en la simbología de Cristo. Qué sucede cada día en la Iglesia? Los católicos comen y beben a su Dios. Yo creo que eso los hace vampiros caníbales…

Manson: Sabía que te iba a gustar eso…

Jodorowsky: Tu Manson, eres un símbolo. Siempre usas maquillaje, nadie sabe quién eres… Cristo es un hombre que se volvió un símbolo, tu lo opuesto. Eres un símbolo que está en el proceso de volverse humano. Cuando dices “Cómeme, Bébeme”, pruebas tu amor por el mundo. Te ofreces … eres comida para los vampiros caníbales. Eso es lo que yo siento. Hablando de ti personalmente: eres un mito, pero al revés. Cada nueva era necesita nuevas mitologías…

Manson: Estoy completamente de acuerdo. Entiendes eso mucho mejor que cualquiera… sí.

Jodorowsky: Para expresarnos como artistas en el mundo, nosotros no podemos destruirlo ya más. Lo que tenemos que destruir es a nosotros mismos.

Manson: ¿Por qué dices eso?

Jodorowsky: En todas las eras, el genio, estoy pensando en gente como Artaud, Van Gogh, Nietzsche, Topor, se dieron a sí mismos, se ofrecieron, auto-destrucción. Pero esto no es una destrucción tipo Cristo. La gente se come su símbolo en la iglesia. Tú caso es diferente. Ofrecés tu carne y tu alma. ¿Estás sufriendo?

Manson: No en este momento, no.

Jodorowsky: Sin embargo, tu álbum expresa sufrimiento…

Manson: Exacto. Yo estaba en el proceso de perder un amor, el de mi matrimonio, pero también estaba en el proceso de re-encontrar el amor con otra chica…

Jodorowsky: Fui yo el que te casó, lo recuerdas? en el nombre de los cuatro elementos: aire, agua, fuego y tierra. Inteligencia, emoción, sexo y vida diaria. Yo pienso que tu esposa estaba enamorada del símbolo de Manson, no con quien eres en verdad …

Manson: Eso es exactamente lo que mi padre me dijo: ella estaba enamorada con una idea de mí, no de mí. Por un año, yo ya no sabía quien era. No podía crear, o escribir, nada, vacío. Traté de hacer música, nada pasó. Yo estaba solo. Ella no estaba ahí, ella estaba trabajando, construyendo su carrera. Después de sólo siete meses, Yo realmente tuve que empezar a buscarme a mí mismo, y eso realmente no pasó al principio. Realmente yo no sabía quien era.

Jodorowsky: En nuestro subconsciente nosotros vamos desde el vacío hacia la forma. Gracias a ti esa mujer tomó forma y vos, durante ese tiempo, regresaste al vacío.

Manson: Eso es exactamente lo que sucedió.

Jodorowsky: ¿Cuál es la definición de Alquimia? Es la espiritualización de la materia y una materialización del espíritu. Lo que está en el fondo es como lo que está arriba. Un demonio es un ángel caido a la tierra , un ángel es un demonio ascendido al Cielo.

Manson: (entusiasmado) Vean por qué me gusta este tipo! Eres realmente la única persona en entender estas cosas…

Jodorowsky: Hace unos años atrás, cada vez que un chico hacía algo terrible en Estados Unidos, era culpa de Manson. ¿Ha cambiado esto?

Manson: Se ha convertido como mi vida personal. Como un ser humano, yo era culpado por todo. Todo era mi culpa. Me convertí en un magneto para cosas malas también en la vida real. Una serie de sólo catástrofes me sucedieron. Nada bueno. Ciertamente durante este tiempo, los americanos se olvidaron de mi un poquito, pero siento que con este disco volverán a mi caso. Este nuevo proyecto es totalmente humano. La gente lo tendrá que tomar seriamente. Es aun más oscuro esta vez.

Jodorowsky: Existe una frase en la Cábala que dice “Haz de tu caída un ascenso”. Yo escuché tu disco. Tomás una situación dramática y de eso hacés una alquimia, Grabas un álbum filosófico que te dará, detrás de la imagen de destrucción, una construcción. ¿En qué estado está el mundo? Está destruido. Ya no podemos destruirlo más, es imposible. Es a nosotros mismos a quienes debemos atacar, no al mundo.

Manson: Estoy totalmente de acuerdo.

Jodorowsky: Todos son una víctima en este momento. Nosotros, los artistas, no tenemos nada más que destruir.

Manson: Yo quería decir una cosa con este disco y te la diré a ti: la Luna está saliendo.

Jodorowsky: Es muy interesante que digas eso… porque por miles de años, nosotros hemos olvidado a la deidad Madre. Sólo respetamos los viejos dioses masculinos. Lo que está sucediendo ahora, éste estado general de desastre, es el resultado final de la dominación del Padre. Con este disco, vos nos hablás de feminidad, la Gran Diosa que está en vos. Cuando yo te ví por primera vez en TV, yo te miré con pasión. Yo me dije a mí mismo: “Qué magnífico fenómeno” (risas). Cuando te veo encarándome, pienso que eres el único actor que yo quiero dirigir, como director.

Manson: Tenemos un proyecto de película juntos, yo quiero hacerlo.

R&F: En los años 60s, Jodorowsky y el grupo “Pánico” organizaban eventos. Era todo sobre sangre, desnudez, locura y era un espectáculo chocante. Manson, ¿tus shows están hechos en el mismo espíritu, no?

Manson: Absolutamente, eso es lo que siempre quise. Y aun más hoy. Toda la industria del espectáculo se ha normalizado, es mundano, compras una entrada para un show… yo, mismo, sin embargo, creo que no sabes dónde el show comienza, y nunca terminará. Eso causa más miedo.

R&F: Imaginen ahora que pueden cambiar una cosa del cuerpo humano. ¿Qué sería?

Jodorowsky: Cambiar el cerebro. Yo crearía un cerebro en 4 partes, comenzando por la 3: frío de reptil, la materia blanca emocional y la corteza intelectual que es tan enorme, para encajar en el cráneo, se tiene que doblar como el fuelle de un acordeón. Tendrías que dejar de pelear contra cosas del cerebro. Y crearía un cuarto cerebro de pura energía telepática.

Manson: Fantástico! Yo, creo que sería bueno tener dos bocas. No tengo tiempo de comer y hablar. Dos bocas serían útiles.

Jodorowsky: Fantástico! (se toca la nuca) La pondrías acá, ¿verdad?

Manson: Exacto. Necesitás dos bocas para besar mejor.

Jodorowsky: Cuando estás solo… ¿qué sucede? Porque vos sos dos personas. Están Manson el símbolo y el ser humano también. Existe un Manson famoso y un Manson anonimo . ¿Cómo vive el Manson anonimo ?

Manson: Cuando hice este disco, me di cuenta de muchas cosas. Aparte de un muy cercano círculo de amigos, pocas personas conoces mi verdadero yo, y es normal, yo nunca lo puse en mí música… este disco es yo. Escuchas las primeras canciones, comienza con estas palabras: “6am, mañana de Navidad”, y efectivamente yo escribí eso en la mañana de Navidad y lo canté ese día. Yo decidí que el Manson anonimo iba a estar en el centro de este disco.

Jodorowsky: Y esa es la razón que hace a este álbum más rico que los anteriores! Este lo hiciste con tu gemelo. Tu gemelo interior se comienza a expresar…

Manson: Gracias!

R&F: Ustedes hablan mucho del Diablo, pero ¿lo han conocido ya?

Manson: El está en mí, y eso tal vez sea mi gemelo. En todo caso, por eso escribí “You, Me And The Devil Makes 3”. Si escuchás esta canción soy yo hablando de mí mismo.

Jodorowsky: El Diablo es el Ego. El ego es una caja que contiene tu ser esencial, infinito y eterno. Esta caja puede ser abierta o cerrada. Toma como ejemplo un político… el verdadero yo del político se queda en la caja. Limitado. Muy rapidamente, puedes sufrir por estos límites. Manson hace las cosas de forma diferente: él abre su caja y permite a su verdadeo yo salir. Le permite tener una voz. Por eso mi amigo Manson presiona los límites. Pero con este disco, Manson rompe estos límites emocionales. ¿Estoy en lo correcto?

Manson: Estás en lo correcto. Para mi nuevo video, yo pedí un decorado donde me encontrara a mi mismo literalmente dentro de un corazon. Combiné eso con “Lolita” y “’Bonnie and Clyde”, y habla sobre un nuevo amor, con una chica peligrosa. La chica sostiene una daga hacia mí, ella me trae de nuevo a la vida. Pasamos el borde en auto que corre rodeado por una montaña de fuego…

Jodorowsky: Un día, tendrás que quitarte tu disfraz de Manson y enterrarlo. Después de eso, puedes encerrarte por una noche y un día sin maquillaje, o disfraz, para encontrarte a ti mismo. ¿Pero es esto posible comercialmente?

Manson: En el video, ni siquiera estoy usando maquillaje. Filmé una escena de sexo en una cama que me interesa mucho porque está lloviendo sangre sobre la chica y sobre mi. Te encuentras a ti mismo verdaderamente en el centro del corazon.

Jodorowsky: Creo que tendrias que haber un video de Manson donde unas ratas le devoren los testículos!

Manson: No, gracias, ninguna rata me devorará los testículos (risas).

Jodorowsky: Para mí, la rata es un animal vampírico, mas fuerte y mas inteligente que el hombre. La rata que se come tus testiculos se come tu esperma, es una sustancia sagrada y las ratas se vuelven cálices. Puedo ver bastante bien un video que culmina con un Papa brindando con éxtasis usando una rata llena del esperma de Manson… ese es el video que voy a hacer…

Manson: Wow! Yo internalizo todo. He creado mi propio mundo.

Jodoroswky: Y eso es lo que tienes que hacer. No hay tiempo para comportarse como gente normal. Tienes que tener la actitud del viejo sabio que dice “Haz una construcción de la destrucción”. Los animales tienen maneras de defenderse a sí mismos. Puedes elegir cambiar las cosas, puedes elegir salvarte a ti mismo, puedes elegir atacar. Pero hay una manera de ganar contra el mundo, y es ir dentro de ti mismo muy profundamente. Yo diría que eso es exactamente lo que vos hiciste con este disco.

R&F: Manson, ¿cuál es tu película favorita de Jodorowsky?

Manson: “The Holy Mountain”

Jodoroswky: Me complace escuchar eso, realmente sufrí para hacer ese film! Nadie entendía nada de lo que yo quería hacer. Fue una gran felicidad para mí cuando finalmente salió… si mis películas salen, es también gracias a ti , Manson. Hablaste de mí en tu libro y desde entonces, a todos lados donde voy por el mundo a dar conferencias o presentar mis películas, hay un enorme grupo de chicos góticos que vienen a verme …

Manson: Es de esperarse, eres realmente la única persona en decirnos cosas increíbles a nosotros.

Jodoroswky: Muy bien, adiós. Iré a tu concierto, ha sido un día bueno, acabo de entrevistar mi primera estrella de rock!

Manson: Muchas gracias!

fuente
Ojo de Oro

Acto psicomágico para Claudia

2010-01-03T22:32:00.000-03:00

Carta de Claudia a Alejandro Jodorowsky:

Estimado Alejandro, mi hija de 5 años tiene leucemia. Siento que es mi culpa, siempre he sido buena para los dramas y para sufrir, idiotamente he pasado la vida pensando que sufría hasta que me llegó esto y ahora si entiendo de que se trata el dolor. He creado todo este asunto, pero el tema es que necesito ayudarla, no se merece este sufrimiento. Tienes algún consejo que darme. Gracias. Claudia

Respuesta de Alejandro Jodorowsky a Claudia:

Estimada Claudia:

Los niños de manera subliminal comprenden muchas cosas. Entre ellas, el lenguaje simbólico.

El cerebro de tu hija sabe que ella está enferma. Se lo puedes ocultar de manera racional, pero inconscientemente ella lo sabe.

Procede a este ritual:

Llévala a un sitio bello, natural, un parque, un jardín o un bosque.

Lleva también en una jaula a una paloma mensajera.

Dile a tu hija que en un pequeño papel dibuje con un lápiz rojo un sol más su propio retrato de cuerpo entero.

Ata ese dibujo en una pata de la paloma.

Dile a tu hija que esa paloma mensajera le va a llevar su mensaje a Dios.

Luego de amarrar el dibujo a la pata de la paloma, vuélvela a encerrar.

Después dile a tu hija que abra la jaula y la libere.

Pídele a tu hija que con las dos manos haga señales de adiós a la paloma.

Tómala entonces en tus brazos y bésale las manos con mucho amor.

Un saludo afectuoso:

ALEJANDRO.

26 de diciembre de 2009

fuente, plano creativo.

El Papa Terrible

2009-12-14T23:20:00.000-03:00

En estos días próximos a las festividades cristianas, cuando la justicia irlandesa ha publicado el Informe Murphy sobre el abuso sexual de 320 niños por parte de 46 sacerdotes de la arquidiócesis de Dublín, entre 1975 y 2004, cuando Benedicto XVI ha calificado estos hechos de "crímenes odiosos" y ha prometido que todos los responsables pagarán, también en estos días nos enteramos de una nueva historieta del polifacético chileno Alejandro Jodorowsky. El papa terrible (Le Pape Terrible) ha sido publicada en francés por Ediciones Delcourt, con ilustraciones del artista italiano Théo. Se trata de una historia inspirada en la vida de Giuliano della Rovere (1443-1513), quien en 1503 se convertiría en el papa Julio II, caracterizándose por una intensa actividad política y militar que le valiera el mote de “el papa guerrero”.
En este primer volumen, Alejandro Jodorowsky cuenta el ascenso a papa del ambicioso y manipulador cardenal Della Rovere, en medio de intrigas, conspiraciones y asesinatos, como parte de una cruzada personal contra sus mayores enemigos de toda la vida, los no menos terribles Borgia. Fue este papa, impulsor del Renacimiento en Roma, quien encomendó la construcción de la Basílica de San Pedro y de los frescos de la Capilla Sixtina a uno de sus protegidos, Miguel Ángel. Se dice que el cariño del papa por el famoso artista se parecía más a una obsesión, que lo llevaba a acosarlo permanentemente y a reclamarle con desmedida insistencia la finalización de las obras emprendidas.
Jodorowsky vio en este vínculo una oportunidad para ficcionalizar la homosexualidad de Julio II. Al respecto ha dicho: "Los amores homosexuales de Miguel Ángel o de Leonardo da Vinci son bien conocidos. ¿Por qué no hablar de esto también? Por otra parte, la homosexualidad en la iglesia era algo lógico, si se piensa en decenas de miles de jóvenes monjes que vivían encerrados en monasterios. ¿Qué piensan que sucedía? ¡Lo mismo que sucede con los hombres que están encerrados en las prisiones!” (gayclic.com).
Más allá de las hipótesis revisionistas, esta historieta se perfila como un entretenido culebrón histórico que se podría disfrutar mejor aún con una adecuada musicalización de fondo. Nosotros recomendamos Alma mater, Songs from the Vatican, que reúne los últimos hits de Benedicto XVI.

El proyecto soñado de Jodorowsky finalmente llegará a los cines

2009-10-29T09:29:00.001-03:00

SANTIAGO.- El artista chileno Alejandro Jodorowsky por fin logró conseguir financiación para el que ha sido uno de sus postergados cinematográficos, "Abel Cain", el que marcará su regreso a la pantalla grande desde que en 1990 estrenara "The Rainbow Thief".

De acuerdo al sitio especializado en cine de género Quiet Earth, los productores Arcadiy Golubovich y Olga Mirimskaya, con la ayuda de Parallel Films, son los responsables de que la película ya esté en una temprana etapa de pre-producción, una ayuda que se vincula al acercamiento que Jodorowsky ha tenido con el consagrado cineasta David Lynch.

Desde hace algún tiempo que Lynch y Jodorowsky han estado preparando el largometraje "King Shot", basado en un guión del chileno, que debía comenzar a realizarse el próximo año. En el elenco aparecen como posibles los nombres del músico Marilyn Manson, Nick Nolte, Asia Argento, Udo Kier y los españoles Santiago Segura y Rossy de Palma. Lynch sería productor ejecutivo y la dirección recaería en Jodorowsky.

Sin embargo, ahora el psicomago, escritor y actor podrá llevar a cabo un proyecto que está íntimamente ligado con una de sus películas emblemáticas: "El topo" (1970).

La película narra la historia de Abel y Cain, que luego de la muerte de su madre se embarcan en un viaje para enterrar el cuerpo junto a la tumba de su padre, en una isla prohibida. Sin embargo, el lugar lleno de tesoros también atrae a diversos personajes oscuros.

Jodorowsky ha llamado el proyecto como "el hijo de 'El topo'", en referencia a su western de culto realizado hace casi 40 años, sin ser derechamente una secuela.

fuente

Sanar la fobia, descubrirla como metáfora

2009-09-28T20:46:00.001-04:00

Conozco a un tiarrón al que le dan un miedo terrible las inyecciones. Le dicen que tiene belenofofia, pero, ¿de dónde proviene la palabra fobia?
Proviene de Fobos, dios en la mitología griega, hijo de Ares y Afrodita y representa el miedo. Su hermano Deimos representa el pánico. Por último, una diosa llamada Enyo era la que representaba al exterminio. Forman la corte del dios Ares, de la guerra, que en sus expediciones se hacía acompañar por el miedo, el pánico y el exterminio.

Fobos también es un satélite al que se le tienen fundados miedos ¿no?
Fobos y Deimos, son dos lunas de Marte. La primera, descubierta el 17 de agosto de 1877, es atraída progresivamente por las mareas del planeta. Al contrario que nuestra luna, que se aleja lentamente de nosotros. Se prevé que dentro de 50 a100 millones de años, Fobos caiga sobre la superficie marciana o se desintegre y sus restos formen un anillo alrededor del planeta.

Es para dar miedo… pero volvamos a lo que más nos interesa. Todos sabemos lo que es una fobia…

Sí, un miedo poco razonable, desproporcionado hacia un objeto o situación. El fóbico sabe de lo absurdo de su miedo y pese a que intenta controlarlo, no puede. El miedo es más fuerte que él.

¿Por qué hay tantos tipos de fobias?

Muy sencillo. El fóbico siente un miedo terrible e incontrolable a un determinado estímulo y esto le provoca angustia, pero este estímulo, es sólo una causa aparente, en realidad, no es más que el sustituto de un conflicto que está reprimido en el inconsciente. Hay infinitas fobias porque hay infinitos conflictos.

Entonces la fobia tiene dos sentidos.

Eso es: un sentido manifiesto, evidente, y otro interno que es el desconocido y que debe ser tratado para lograr la sanación.

Algunos ejemplos…

Siempre depende de la persona, de su árbol, de su historia de vida, pero podemos hacer algunas asociaciones generales:

-La acrofofia, temor a las alturas: miedo al padre
-La aelurofobia, miedo a los gatos: a la sexualidad
- La agorafobia, miedo a espacios abiertos: trauma del nacimiento
- La algofobia, miedo a experimentar dolores: miedo a la muerte
-La amatofobia, miedo anormal a la suciedad: miedo a pudrirme muerto
-La amaxofobia: miedo a estar en vehículos en movimiento: problemas en la gestación
-La androfobia, miedo a los hombres: Homosexualidad
-La antropofobia, temor a la gente: miedo al abuso sexual
-Astrafobia, miedo a las tormentas, truenos y relámpagos: temor al padre agresivo
-Autofobia, miedo a estar solo: temor a mis instintos suicidas negados

Es muy representativa la necrofobia: Dice Alejandro Jodorowsky que si se tiene miedo a la muerte, hay que preguntar al consultante si ha tenido alguna experiencia con ella. Si se observa que no es el caso, concluiremos que en realidad a lo que le tiene miedo es a la transformación.

¿Es cierto que el miedo es la otra cara del deseo?

Alejandro Jodorowsky dice que en muchas ocasiones, cada miedo enmascara un deseo reprimido. Ese deseo a un “objeto” determinado, se puede simbolizar con otro diferente, de manera que cada fóbia podría ser una metáfora de un deseo reprimido. Miedo y deseo es lo mismo a nivel inconsciente, tenemos la prueba en el mundo onírico.

¿Se cura la fobia?

El primer requisito para sanar a un fóbico es que él mismo quiera curarse. Alejandro Jodorowsky afirma que cuando alguien tiene una fobia hay que preguntarle muy en serio si de verdad se la quiere quitar, porque la fobia puede tener una utilidad. Su inconsciente puede saber que ese miedo en apariencia irracional, le puede salvar la vida.
Cuenta el caso de la paciente de Jung que tenía una extraña fobia a los plátanos. Este la mandó caminar sobre una avenida regada de plátanos. Lo hizo con gran esfuerzo y una bala perdida la alcanzó y la mató.
Y añade que para hacer frente a la “fobia”, hay que ir hasta el fondo de la misma.

plano creativo

Recetario de Jodo para foro de RTVE.es

2009-06-16T11:58:00.003-04:00

Hola, soy Alejandro Jodorowsky, completamente vivo dentro de este cuerpo. Cuando joven yo me sentía como un príncipe habitado por un sapo. Hoy, casi viejo, me siento como un sapo habitado por un príncipe. Me encanta estar contigo.

1.- CLAUDIA – CHILENA!

Tengo 32 años, soltera sin hijos. Soy muy insegura, se que una de mis mayores miedos es engordar, fui la gordita del curso cuando niña, cuando entre en la adolescencia me convertí en una mujer bastante atractiva, lo se, pero así y todo, no me quiero mucho, he sufrido de trastornos alimenticios principalmente bulimia, tratados a medias. No he terminado ninguna de las carreras que he estudiado, tengo cambios de ánimo muy marcados. Me aburro constantemente con todo, trabajo, parejas, etc…El invierno me deprime, cuando comienza a hacer más calor y los días tienen más luz, florezco. Por otro lado soy una persona muy alegre, sociable, muy de amigos y fiesta, amo bailar, escuchar música, el cine. Que puedo hacer para reafirmar mi persona, estoy cansada de caer en bajones, ahora estamos en invierno y estoy luchando contra esto. Te mando un abrazo grande, la Chilena CLAU.

Alejandro Jodorowsky

Clau, a pesar de sufrir vives como si fueras inmortal. Tienes que aprender a morir. Estar viva es un regalo magnífico. Cada mañana, al despertarte, hunde tu cabeza en un balde lleno de agua. Mantente sumergida hasta que sientas que vas a morir ahogada. Luego sacas la cabeza, respiras hondo y vuelves a repetir lo mismo. Hazlo siete veces seguidas. Esto te enseñará a amar el día que te es regalado. Si amas el día, amas a todos los que habitan en él… Besos espirituales de Alejandro.

2.- Sr Mutante – Tarragona

Señor Jodorowsky, al igual que recomendó que México pintara de plateado y dorado las dos pirámides aztecas para sanar su sociedad, ¿podría dar un consejo psicomágico social para España?

Alejandro Jodorowsky

Lo que duele de España es la violencia criminal contra las mujeres. ¿Cómo terminar con ella? Pienso que buscando al causante de esta desgracia social. La causa es de naturaleza histórica: proviene de las enseñanzas de la Iglesia Católica, por esencia antifeminista y, en la Edad Media, quemadora de más de un millón de inocentes “brujas”. Como acto de psicomagia social, propongo que la Iglesia decida una vez por mes citar a una misa donde asistan exclusivamente mujeres desnudas. Así, desde niños, los hombres españoles aprenderán a respetar a las mujeres. Al mismo tiempo propongo que los toreros, antes de matar al toro, le ofrezcan una lechuga.

3.-Carmen, Cádiz

Como en el anuncio de un refresco archiconocido, ¿Qué mensaje le daría a un niño que acaba de nacer?
Muchas gracias. Es un gran aliado en mi camino.

Alejandro Jodorowsky

¡Sé tu mismo y no lo que los otros quieren que seas!

4.- anónimo

Hola Jodorowsky; gracias por ofrecernos esta posibilidad. Mi pregunta. Tengo 33 años, hace aprox. 10 años, me cayó muchísimo pelo dejándome con calvas en la parte superior, coincide con una etapa ruinosa: ruptura de pareja, enfermedad de padre y pérdida de trabajo, en resumen: depresión. Me gustaría saber también como puedo llegar a saber qué es lo que realmente quiero y no caminar siempre en la duda. Y por último quisiera saber si vendrás a Galicia próximamente.
Gracias por tu ayuda y un gran abrazo.
Laura.

Alejandro Jodorowsky

Te aconsejo que te hagas tatuar en cada calva una estrella de siete puntas, cada estrella de un color diferente…. Nunca hago planes de más de un mes. Probablemente iré si ese impensable que llamamos Dios lo quiere.

5.- Rosa Jiro (Sevilla)

Soy la mayor de 5 hermanos. Antes que yo nació una niña (Josefa, el mismo nombre que mi madre y mis bisabuelas) que murió a los 2 días de vida.
Mi padre también era el mayor y antes que él también murió una hija.
Mi abuela paterna, Agustina, murió con 38 años. Siempre dijeron que murió de “pena” por su desgraciada vida.
A mí me iban a poner su nombre, pero no lo hicieron para que no fuera tan desgraciada como ella, decían. Sin embargo, tengo su misma imagen física. Desde niña me dijeron: “Mira, no te pusimos su nombre para que no tuvieras su triste vida y sin embargo, eres idéntica a ella”
Entonces: “Yo viví toda mi infancia con su fantasma, con el que hablaba y soñaba. Así como con el fantasma de mi hermana Josefa. Y con mucho miedo a la muerte. Eso me enseñó a vivir con otra mirada, cada día podía ser el último. A los 21 años tuve un grave accidente de moto a mucha velocidad. En esa experiencia en la que no perdí el conocimiento de mí misma, me encontré de frente con la muerte y comprendí que de nada sirve temerla porque vendrá cuando sea la hora, ni antes, ni después”.

La cosa es que a veces pienso: ¿tendré programada mi muerte a los 38 años, por parecerme físicamente a mi abuela?
Mi vida, en contenido, es muy diferente a la de ella.
Yo soy muy Feliz y mi mayor placer es ampliar la Conciencia de mí misma, de mi mundo, de mi universo.

Gracias y Salud Alejandro

Alejandro Jodorowsky

Cuidado con los accidente, porque te han enseñado que es a las muertas a las que se ama. Si mueres, dice tu inconsciente, por fin van a quererte. Sácate a la abuela y a tu hermana difunta de encima. Compra cuatro kilos de mazapán. A las doce de la noche acuéstate desnuda con el mazapán extendido en capa sobre tu pecho y vientre. Duérmete así. En cuanto despiertes, fabrica con el mazapán dos muñecas: una tu abuela y otra tu hermanita. Lleva estas dos figuras de regalo a tus padres (pintadas con pintura vegetal comestible) y diles que se las coman poco a poco cuando toman te.

6.- Ermitaña

Querido Alejandro,
Quisiera preguntarte cómo saber cuál es mi talento. Soy buena en muchas cosas, y a la vez en ninguna… Estoy recorriendo el camino, sé que sólo yo tengo las respuestas. A veces me siento mayor. Siento que el tiempo me pasa por encima. No pasa nada, me digo: haz lo que te gusta y ya encontrarás lo que buscas.
Dejé de trabajar el día que alguien me dijo que para ser artista no basta con tener una excelente técnica, además es necesario ser creativo. Una voz dentro del pecho me decía ¡no eres creativa! ¡eres una farsante!

Puede que no tenga talento creativo. Mis manos crean cosas bonitas, pero yo las siento insignificantes, inútiles, infantiles. Estoy acercándome a mi árbol genealógico, ahí encontraré respuestas…

En fin, esta es una pregunta de humo, no sé muy bien qué respuesta estoy pidiendo. Pedir, siempre te pedimos. En parte gracias a ti, puede que algún día aprendamos a dar.
¿Dónde se esconde el talento de un alma? ¿Cómo escucharlo?

Te envío un bello abrazo. Gracias.

Alejandro Jodorowsky

Disfrázate de puta y recorre una calle frecuentada, acompañada de un guardaespaldas que cuando te soliciten fijará un precio imposible, por ejemplo, veinte mil euros por una felación. Al cabo de cuatro horas de paseo vuelve a tu hogar, con el traje de puta haz una muñeca y envíasela al que te dijo que para ser artista no basta una excelente técnica y que hay que ser creativa.

7.- Lilian Beckham, Mexicali; B.C. México.

Quiero saber o entender ¿Por qué en mis relaciones siempre estoy a la defensiva?, es decir, se que les intereso pero siempre tengo la paranoia de que no es así.
Igualmente cuando voy a intentar algo nuevo y tengo muchas ganas de lograrlo justamente antes me bloqueo, a veces ni las palabras me salen.
Se que no soy así pero no lo puedo demostrar.

Alejandro Jodorowsky

Compra mi libro “Manual de psicomagia” y busca la receta que da consejos como sanar la neurosis de fracaso.

8.- Karen desde Chile

Hola don Alejandro, maestro y padre mío, mi nombre es Karen, soy la única con ese nombre en la familia, padres separados, una abuela materna dominante y muchos hijos (yo no los quiero tener y ya se por que), tengo un conflicto horrible con la comida y el dinero. Mi padre se fue de la casa cuando tenia 5, mi madre nunca más se relacionó con nadie. Hija única, crecí sola pero no abandonada. Un sexto sentido desarrollado y soy maestra en un colegio… pero a pesar de todo lo que sé, ahí me he quedado, en el saber y no logro pasar al ser. Me alimento angustiada, engordo, adelgazo y así, el dinero se me va entre los dedos como si fuera agua… me gustaría caminar entre la gente y encontrarte querido Jodo, y abrazarte. Besos a Marianne.

Alejandro Jodorowsky

Emocionalmente vives como una niña no amada por su padre. Tu inconsciente te dice que se fue por tu culpa. Te convertiste en la pareja de tu madre. Vístete de niña de cinco años, hazte acompañar por un hombre vestido como se vestía tu padre o en su defecto con una camisa donde has hecho imprimir una fotografía de tu padre. Paséate un día entero con él, al cine, comiendo pasteles o helados, visitando un Disneylandia. Al final del día, así vestida, haz el amor con el hombre que representa a tu padre. Luego entierra los dos disfraces y planta sobre ellos una mata floral.

9.- anónimo

Hola Alejandro.
Odio a mi madre. Ella sufrió mucho, sigue sufriendo y sin darse cuenta me ha tratado como sus padres la trataron a ella. Desde que yo era un bebé: me declaró la guerra.
Inconscientemente, ella también me odia, claro, y desea que nunca hubiera nacido.
Fue una madre muy dura, y yo, de niña, huía a casa de mi neurótica abuela y mi tía soltera, que aprovechaban la situación para robarle la “niña” a mi madre, creando un enfermizo bloque con mi padre.
Este cambio de bando por mi parte fue una grave afrenta para ella. Siempre me reprocha que fuera mala, que no la quisiera.

Ahora estoy trabajando mucho, pero no consigo superar esa sensación de odio. A veces me repugna mi piel, porque se creó en su vientre. Odio mi cuerpo, porque se parece al suyo, me avergüenza ser su hija y no la siento como una madre. Sólo consigo sentir odio y lástima hacia ella.
Y claro, por obra y gracia de mis neurosis, también intento parecerme a ella, a veces compartimos la ropa, las dos jugamos el rol de madre y competimos… Una tela de araña.

¿Qué puedo hacer? Gracias.

Alejandro Jodorowsky

Pinta todo tu cuerpo con maquillaje azul. Llena una maleta con bragas y sujetadores de mujer. Carga en la espalda esa maleta un día entero. A medianoche, rocía la maleta con gasolina y préndele fuego. Cuando esté hecha cenizas, llama por teléfono a tu madre, despiértala y dile que cortas durante un año toda relación con ella. Prohíbele que te llame por teléfono o que te escriba.
Cada día que no le hables o veas meterás en una alcancía una moneda de dos euros. Al final del año le enviarás la alcancía llena a tu madre, diciéndole en una carta: “Te perdono y te pago lo que no has hecho por mi. Si quieres volver a verme, envíame un cheque por diez veces más que la cantidad que te envío”. Si no te envía el cheque, no la veas nunca más.

10.- silvia Barcelona

¿Hacia donde va mi relación con este hombre que acabo de conocer?

Gracias.

Alejandro Jodorowsky

Hacia la misma relación que has tenido con los anteriores hombres. Para que esto cese, establece tu árbol genealógico y hazte consciente de los problemas que en la infancia tuviste con tu padre.

11.- anónimo

Dentro de poco tengo un examen importante que tengo que aprobar…estoy muy nerviosa y cansada…llevo estudiando y en situación de stress mucho tiempo. Qué acto de psicomagia me aconsejaría para pasar con éxito la prueba.
Muchas gracias

Alejandro Jodorowsky

En un sex-shop compra un falo de plástico de buen tamaño. Llévalo en una cartera. Cada vez que te sientas insegura, mete la mano en la cartera y hunde en ese falo un grueso alfiler. Te sentirás superior a quien te examina y triunfarás. El resultado es infalible si además, antes del examen, introduces en tu vagina una moneda de oro

12.- Gonzalo P

¿Como saber si una persona elevo su grado de consciencia? Ej: de consciencia infantil a una romántica

eso gracias =)

Alejandro Jodorowsky

Ve con quien anda y sabrás cual es su grado de conciencia.

13.- Monica. Hospitalet del Llobregat.

Sr. Jodorowsky. Ud. afirmo que los actos de psicomagia están prescritos de forma muy particular y hechos a la medida justa de cada persona según cada caso. Insistió mucho en ello. Sin embargo su último libro “manual de psicomagia” tal como su titulo indica es un recetario de consejos al uso de cualquier consumidor. ¿No contradice eso sus enseñanzas o su psicomagia se ha convertido en otro producto comercial? Gracias.

Alejandro Jodorowsky

Comencé a publicar “Psicomagia” hace unos años. Nadie conocía esta técnica. Sólo se declararon psicomagos algunos charlatanes. Pero el tiempo ha pasado y el concepto de psicomagia fue comprendido. Llegó el momento de dar las técnicas para que cualquier persona bien intencionada pueda aplicarlas. En cuanto a lo que dices despectivamente de “producto comercial”, debes saber que todo en nuestra sociedad es comercial. El dinero no es la felicidad pero sin dinero no hay felicidad. Pedir cosas gratis es infantil. Los niños piden, los adultos invierten. Qué te importa si el libro es comercial o no, ¿por qué no eres capaz de aplicártelo a ti mismo? Buda dijo: “Verdad es lo que es útil”. Recuerdo que para mi película “La montaña sagrada” queriendo iluminarme, le pagué a un gurú 17.000 dólares para que me acompañara en un viaje cultural de LSD. No me pregunté si era un comerciante, simplemente lo usé para mi despertar. En este mismo momento estoy invirtiendo un precioso tiempo en contestarte. Me debes algo.

14.- ivan. barcelona

¿Que consejo le daría al presidente del gobierno Español para salir de la crisis?

Alejandro Jodorowsky

Cuando no se puede hacer hay que dejar que las cosas se hagan.

15.- Ruben (Cantabria)

Hola Alejandro, gracias por ofrecerte a responder nuestras preguntas, espero tengas tiempo para la mía y que no sea demasiado larga para que no la leas. Últimamente estoy en una espiral de pesimismo y apatía que me hace no poder disfrutar nada al máximo, ni empatizar con los sentimientos de mis seres queridos o simplemente conocidos. Tengo una gran sensación de dependencia paterna puesto que mis padres (Miguel Ángel y Ana María) me llevan sosteniendo económicamente desde que nací (soy el segundo de sus dos hijos) y ya cumpliré 30 años. Ellos pretendían que continuase con el negocio familiar, pero esa tarea se la dejé a mi hermano (Sergio Miguel), el mayor, que la hace encantado pero con el estrés y dedicación que tuvieron mis padres y me hicieron odiar el trabajo durante mucho tiempo, debido al poco tiempo que sentía me dedicaban de pequeño. Ahora me voy a ir a Holanda con mi novia a vivir durante una temporada y espero que sea un nuevo comienzo. ¿Qué puedo hacer para recobrar las ganas de vivir plenamente y sentirme en armonía con mi vida y los que en ella se crucen, sin pensar en que puedo decepcionar a alguien o que no puedo llegar a ser lo que me plantee? Yo mismo me construyo castillos de arena que derribo en cuanto me asalta la pena interior, a veces hundiendo mis pretensiones e ilusiones, que por otro lado son confusas. No quiero pensar que estaré así siempre y aún brilla una pequeña luz de optimismo en mí mismo. Ojala puedas ayudarme, no obstante, muchísimas gracias por adelantado.

Alejandro Jodorowsky

Roba mil euros a tu padre y con ellos vete a un casino a jugarlos. Juega hasta perderlos. Si ganas, sigue jugando hasta perderlos. Tu finalidad no debe ser ganar sino perder. Pero que el perder se demore lo más posible. Cuando te quedes con los bolsillos vacíos, sal a la calle y pide durante trece horas limosnas. Lo poco o mucho que reúnas llévaselos a tu padre como comienzo del pago de tu deuda de mil euros. Te sentirás libre.

16.- Gonzalo Golpe, Ferrol

¿Puedo trabajar en tu película? ;)
¡Un abrazo y buena suerte!

Alejandro Jodorowsky

Es infantil pedir así. Yo te abrazo y yo te deseo buena suerte en tu transformación en adulto.

17.- Susana desde el mediterraneo!

¡Hola Alejandro!

¡Estoy muy ilusionada con mi primer proyecto coreográfico en el que me siento involucrada!
Sin embargo a la vez siento una resistencia-miedo que no me deja sacar toda la creatividad…
¡Quiero bailar!

Qué me podrias recetar ;-) ???

Oye, ha sido una hermosa casualidad encontrar tus libros en mi camino.
Eres uno de los “empujoncitos” para dar el salto, ¿sabes?

¡Un beso muy fuerte!

Susana

Alejandro Jodorowsky

En la intimidad de tu casa, sobre un tapiz de plástico, baila desnuda a medida que orinas y defecas. Envuelve el plástico con tus materias, mételo en una maleta y envíala por correo hacia la dirección del teatro en el que amarías triunfar.

18.- martin chaide de españa

Señor jodorowsky, ¿de verdad los consejos de su libro pueden aplicarse directamente y funcionan? ¿No es la psicomagia algo individual o ahí están recogidos la mayoría de los problemas y soluciones? Gracias

Alejandro Jodorowsky

Te aconsejo que realices antes que nada los consejos que doy al final del libro: “Cómo convertirse en psicomago”.

19.- Rioro

Hola Alejandro, tengo 33 años y me gusta decir a mis amigos que me estoy formando para psicomago. Tú, en una conferencia que realizaste hace ya más de 7 años en la casa de América de Madrid, me cambiaste la vida. Estaba estancado en el mundo que mi árbol había formado para mi y te pregunte que tenia muchos problemas para recodar ciertas cosas. Tú me miraste un segundo mientras me firmabas la danza de la realidad y me indicaste de una forma incuestionable y llena de amor, que se debía a que no estaba llevando la vida que me gustaría llevar. Hazlo y todo te cambiara. Así de sencillo. En ese momento comprendí. Me hice consciente. Un mes después estaba cogiendo un barco para Canarias y sin lugar a dudas todo mi mundo ha cambio para muchísimo mejor desde entonces. Tus enseñanzas me acompañan en mi día a día.
MUCHAS GRACIAS. Maestro

20.- Carola

¿Qué consejo les daría a un hombre y a una mujer que se Aman de verdad (no de manera romántica) pero que el obstáculo de la distancia los mantiene separados?

Alejandro Jodorowsky

Deben tomar un mapa, trazar una línea de ciudad a ciudad, fijar una ciudad que esté en el medio e ir a vivir allí 40 días.

21.- El gato del inconsciente, Elche

Buenas tardes, me gustaría formular al señor Alejandro Jodorowsky la siguiente pregunta: ¿Qué herramientas tenemos a nuestra disposición para sanar las heridas de nuestro árbol genealógico y adquirir un mayor nivel de consciencia?
Muchas gracias de antemano por su respuesta

Alejandro Jodorowsky

Con Marianne Costa (con quien escribí “La vía del Tarot”) estamos terminando un manual de psicogenealogía donde damos todas las técnicas para sanar el árbol genealógico. Saldrá, si todo va bien, en febrero 2010. Mientras esperas esto te recomiendo que leas mi novela “Donde mejor canta un pájaro” y su segunda parte “El niño del jueves negro”… Esas dos novelas fueron para mí una manera de sanar mi árbol.

Alejandro Jodorowsky

Ha sido un gran placer para mí contestar a vuestras preguntas. Lamento no haber tenido tiempo para responderlas a todas. Me dicen que han recibido más de 500 consultaciones. Quizás encuentres respuesta en las preguntas contestadas. Para sanar, hay que querer sanar, creer que se puede sanar y luego aceptar los cambios que la sanación nos produce… ¡Paciencia y `perseverancia, mis amigos!
¡Un beso y 500 abrazos espirituales! Alejandro.

fuente

El director de cine de culto vuelve en Octubre.

2009-05-27T09:36:00.004-04:00

Así es, en octubre comienza el rodaje de King shot, ya que en el pasado Festival de Cannes, Jodo confirmo el financiamiento de su spaghetti western metafísico.
Se ha confirmado también, parte del elenco y de la gente de producción donde destaca el director de fotografía Vilmos Zsigmond que entre sus obras están las películas The Black Dahlia, The Deer Hunter, Close Encounters of the Third Kind, Melinda and Melinda y de Sylvain Despretz cuyos storyboards han armado películas como The Fountain, Planet of the Apes, Gladiator, Alien: Resurrection, La ciudad de los niños perdidos.

Al parecer la junta con David Lynch esta dando resultado para que por fin podamos volver a ver (y de seguro en el cine con efectos especiales y todo el cuento) una nueva peli de Jodorowsky.

info,videos y más.

Variopinto

2009-04-18T09:01:00.003-04:00

Mucho material para descargar de Jodo (pelis-musica-libros)

http://www.gammafiles.com/alejandro+jodorowsky

El Maestro y las Magas

2009-01-28T12:06:00.005-03:00

Un Comic

2008-12-08T19:11:00.007-03:00

En abril de 1991 editorial arrebatos y trauko fantasia realizo un encuentro con alejandro jodorowsky por mas de cuatro horas guionistas y escritores dialogaron con Jodorowsky.
dando la introduccion a un comic realizado por Enrique Lihn antes de morir ningun medio en CHILE publicaria algo asi por eso se publico de esta forma ...

Un Comic Lihn Jodorowsky

Bajo el sol de Jodo

2008-10-21T13:22:00.001-03:00

Alejandro, tú me das la impresión de un personaje extraordinario, de los que uno halla en las novelas de aventuras o en los cuentos iniciáticos. Siendo cineasta, hombre de teatro, maestro en tarots, autor de guiones de tiras cómicas, novelista, tú escapas a todas esas etiquetas para deambular más allá, en un espacio en que lo fantástico impregna lo cotidiano... Si no me engaño, ya tienes sesenta años, ¿no?

¡Exactamente sesenta años!

Y a los sesenta, ¿quién eres tú, Alejandro Jodorowsky?

Bueno. Es una pregunta sencilla y complicada al mismo tiempo. En general uno se mira a sí mismo de un modo estático, desde un punto fijo en el que decidió detenerse. Pero también uno puede darse una mirada pre-histórica, por así decirlo, tratar de ver quién era uno aun antes de haber nacido... Uno puede considerarse desde el punto de vista del dinosaurio, del río, del árbol, del magma que uno ha sido. También puede preguntarse quién será después de muerto... Uno puede verse como un viejo de mil, diez mil, treinta mil años... Puede verse con los rasgos de un ser eterno. Yo, me veo como un ser eterno. Es algo que he aprendido. Sobrepasé la muerte, y me veo como el ser colectivo que seré, integrado a la vida universal. Así es como yo me juzgo; de lo que resulta que no me juzgo. ¡Yo me amo! Tengo un gran amor por mí mismo. No un amor narcisista. Tengo un gran amor por mí, como obra divina. Me siento, sin cesar, maravillado frente a esta vida que soy, en el momento presente, aquí y ahora. Me maravillo con esta ilusión espléndida, con este juego increíble. En consecuencia, de hecho, no tengo edad... Pero tampoco tengo nombre: esa es la verdad. De hecho, no soy un ser humano, sino una partícula, una parcela de la totalidad... Es cuestión de punto de vista. Todo depende del lugar en que me ubico. Tú me dices que tengo sesenta años; pero ¿quién tiene sesenta años? El universo no tiene sesenta años, tiene un millón... A veces siento que sólo tengo un pequeño instante; otras, un millón de años. Hablo sinceramente. Sé que todo esto puede parecer locura; pero cuando uno trabaja sobre uno mismo y hace retroceder sus límites mentales, uno siente esas cosas realmente. Por supuesto, llevo en mí a un payaso. Ese payaso tiene sesenta años y su vida comenzó efectivamente, en 1929. Es un poeta, un saltimbanqui de la vida... Lo quiero mucho y siento gran compasión por él. También siento compasión por mi cuerpo. Me siento como un príncipe en traje de sapo... Veo como se me caen los dientes con la misma melancolía que se apodera de mí cuando miro las hojas secas en el verano indio, en Canadá. Me veo arrugado y veo cómo voy engordando... Es un fenómeno que veo pasar, como si me hallara ante un paisaje... Pienso que veré pasar mi muerte, del mismo modo, como un maravilloso hecho natural. ¡Es maravilloso el estar encarnado en un ser humano! Pero es también una chirigota, algo muy cómico... En todo caso, cuando uno se siente como creación divina, ¡sólo cabe sentirse bien!

extracto de la trampa sagrada -Gilles Farcet -

La muerte del Rebe

2008-09-26T12:41:00.000-04:00

Cuando le pedí al Rebe que me contara su vida, se puso a llorar. Ni mi abuelo ni mi padre habían pensado en preguntarle cómo había sido su existencia antes de que los osos le devoraran el cuerpo. Esto es lo que me reveló:

Mis ancestros llegaron al Cáucaso en busca de sus raíces. El Arca santa, según el Génesis, al terminar el diluvio, navegó al garete ciento cincuenta días, y cuando por fin el Innominable (bendito sea), se acordó de Noé e hizo soplar un viento sobre la superficie de las aguas, fue a varar en la cumbre del Ararat. Pasada la cólera divina, el patriarca, su familia y sus animales bajaron por las abruptas faldas para poblar la Tierra bajo la luz de una nueva alianza. El Cáucaso, donde se yergue esta altísima montaña, se convirtió en la cuna de la humanidad regenerada.
El hacha siempre vuelve al bosque de donde salió el mango: mis abuelos, que habían sido expulsados de España, amontonados en guetos en Italia, raptados por los piratas moros en el Mediterráneo, esclavizados en Turquía y asesinados en Irán; subsistiendo gracias a la venta de tapices, tabaco y sal, recorrieron Armenia, Georgia, Chechenia, Azerbaidján, Daguestán, escalando uno tras otros los montes, para desenterrar en sus cumbres algunos esqueletos de perro, pero no el Arca santa.
Habiendo perdido la esperanza de encontrar su origen – la posesión del suelo les estaba para siempre negada - pacíficos como eran, lectores infatigables de la Torá y del Talmud, cargando en sus viejas yeguas más peso de libros que alfombras, vagaron de valle en valle aceptando ser muchas veces agredidos en esos pueblos hoscos, separados de los otros por barreras de montañas. A pesar de que los caucasianos les respetaban a sus mujeres (no por principios morales, sino porque ellas se mostraban cubiertas de mantones, con los dientes teñidos color tierra, los cabellos rapados y la piel untada con una pasta de queso rancio), las repetidas invasiones de los mongoles, que no tenían un olfato delicado, hicieron que, de violación en violación, los atributos orientales les entraran en la carne. Al cabo de algunas generaciones, Anan, mi padre, nació con los ojos rasgados y yo, Todros, con una piel que daba reflejos amarillos. Creo que por esta vergonzosa herencia, ambos tuvimos ese carácter rebelde que obligó a la comunidad religiosa a prohibirnos asistir a sus ceremonias.

Apenas cumplí siete años, edad en la que, según Anan, mi cerebro era ya capaz de comprenderlo todo, él me llevó a las salinas. Allí, en el silencio cómplice de la extensión blanca, me hizo beber un trago de miel de acacia y comenzó a iniciarme.
— Óyeme bien, Todros: el Innominable (bendito sea), es infinitamente justo y sólo actúa con bondad. Todo el daño viene del hombre que, convirtiendo el placer en vicio, hace mal uso de su libre albedrío. El ascetismo es el único medio que tenemos de conservarnos puros. Tú y yo, hijo mío, renunciaremos al placer.
Y desde entonces comenzamos a usar vestiduras negras, a comer sólo dos panes de cebada por día, uno en la mañana, el otro al atardecer; a rechazar la sal y el azúcar; a dormir en los suelos más duros. Sin comprender nuestra locura, Aya, mi madre, me decía: “¡Estás en los huesos! ¡Recuerda: amor y buena comida para triunfar en la vida!”, y lloraba rogando que comiera sus suculentos postres y guisos. Yo la miraba los ojos llenos de desprecio por estar sumergida en esas necesidades animales.
¿Cómo un pedazo de carne o un trozo de pastel hubieran podido alimentarme más que ese dios innominable que llenaba mi pecho, mi vientre, mi cabeza, mi ser entero? Todo estaba ocupado por Él (bendito sea). Lo único personal que me quedaba era la piel, tan estirada y seca que, si la golpeaban, sonaba como tambor. Desesperada, Aya se lanzó sobre Anan, que ya había perdido sus dientes, y lo corrió del hogar azotándolo con un pollo desplumado. ¡Nos fuimos juntos!

Comenzamos a vivir en una gruta, al pie de las montañas del Gran Cáucaso, junto al río Terek. La colectividad no tardó en olvidarnos, decretando que mi madre, una mujer aún atractiva, podía contraer nuevas nupcias, orden que ella acató gustosa, uniéndose, como muchas otras paisanas —más vale un buen pariente que un mal vecino—, con un primo cercano. Nosotros, mientras tanto, para comer, nos hicimos mendigos. Bajábamos al pueblo a pedigüeñar cantando, una hora por día, lo que nos bastaba para obtener cuatro panes, un par de zanahorias y abundantes burlas. El resto del tiempo lo ocupábamos en leer la Torá, reservando tres escasas horas para dormir. Mi padre estaba seguro de que una frase de los Números encerraba el secreto de la vida eterna: “Y el ángel del Señor pasó más allá, y se puso en una angostura donde no había camino para apartarse ni a derecha ni a izquierda”. Después de repetir la frase incontables veces, me miraba para decirme con sus ojos plenos de fiebre:
—El ángel está delante de nosotros y espera que nos acerquemos. No necesita perseguirnos; el camino estrecho conduce a él, a su espada vengadora. Vengadora en el sentido de que elimina lo superfluo. ¡Hijo mío, tenemos que decir a las necesidades del alma y del cuerpo: esto no soy yo! ¡No soy el que piensa, ni el que siente, ni el que desea! ¡Pero tampoco soy lo pensado, ni lo sentido, ni lo deseado! Voy por el camino estrecho de la negación, no puedo ir ni a derecha ni a izquierda, no puedo ser ni puedo no ser; sin embargo, en el fondo de aquello hay algo más que debo sacrificar, entregar a la espada del ángel, algo que me tiene encadenado a la vida y a la muerte. ¿Pero qué es? ¿Qué es lo que el ángel no quiere dejar pasar? ¡Vamos avanzando a ciegas! ¿Qué hay más allá de la inteligencia pura? ¡Quizá nada! ¡Puede que ese mismo ángel sea nuestra meta! ¿Cómo saberlo? ¡Ah, Todros, meditemos aun durante el sueño!
En el calor agobiante del verano, en el frío despiadado del invierno, con la piel tan pegada a los huesos que parecíamos momias, continuamos meditando. De pronto me di cuenta de que estaba más alto que mi padre y que ya iba a cumplir veinticuatro años... Anan pareció regresar de un país lejano, sacudió su cabeza cubierta de largas greñas sucias y mostró las encías desdentadas en una mueca que era el resto penoso de su antigua sonrisa.
—Alegría, alegría, Todros! ¡Vamos a celebrar tu aniversario comiendo un postre: moras!
— ¡Padre, estamos en pleno invierno! ¡Las zarzas duermen bajo un manto de nieve!
— ¡El Innominable (bendito sea) las despertará! Hemos pasado años adorándolo, bien puede hoy darnos ese mínimo placer. Para algo ha coronado las cumbres con generosas matas.
— Cuidado, padre, en algunos lugares la nieve se ha transformado en hielo. ¡Las laderas están muy resbalosas!
— El Innominable (bendito sea) me protegerá! Pero como no soy cabra ni perro salvaje, voy a demorar un buen rato en trepar y bajar. Tú no pierdas tiempo: la puerta del cielo se puede abrir y cerrar en un solo segundo. ¡Atención, atención, atención! ¡Medita sin cesar!

Seguí con la mirada la ascensión de Anan hasta que se lo tragó la niebla y luego, inmovilizando mi cuerpo esquelético, ignorando el frío, concentré mi espíritu en el camino estrecho. No podía ir ni a derecha ni a izquierda ni retroceder. Yo era el que pensaba, ¿pero quién me pensaba? Yo era la conciencia, luego la conciencia de la conciencia, luego la conciencia de la conciencia de la conciencia... Fui tan lejos, me sumergí tan profundo en el abismo sin fondo, tensé tanto mi cuerpo para impedirle distraerme con algún movimiento, absorbí y quemé de tal manera su energía, tratando de atravesar la raíz del pensamiento, que el pobre no pudo resistir más y comenzó a sangrar por la nariz.
Concentrado como estaba, al comienzo no me di cuenta, pero un calor húmedo comenzó a invadirme el pecho para llegar hasta mi sexo. ¡Abrí los ojos, vi la mancha roja, sentí un estallido luminoso en el centro de mi cerebro y comprendí! ¡Había por fin encontrado la puerta! En el Génesis, dos, siete, estaba claramente escrito: “Entonces Dios formó el hombre del polvo de la tierra y sopló en su nariz aliento de vida y fue el hombre un ser viviente”. ¡Eso era! El cuerpo ataba mi conciencia a su forma rígida, pero la sangre informe me estaba mostrado el camino. ¡Si la vida, la verdadera vida, la espiritual, puro aliento divino, conciencia fundadora, entraba por la nariz, era por la nariz por donde podía salir!
Abandoné primero las sensaciones que me ataban a los pies; en seguida abandoné las piernas, el tronco, los brazos, el cráneo; me concentré en la nariz, abrí su memoria genética, llegué hasta Adán y sentí su éxtasis cuando el Innominable (bendito sea) posó en sus fosas nasales los labios que se había creado para esa única ocasión y eyectó el soplo increíble que penetró cada molécula del cuerpo de arcilla, otorgándole el goce infinito de la existencia. ¡Ahora yo, aliento divino, rechazando la petrificación de la carne y navegando contra la corriente, volvería a mi origen!

Con la fuerza de un toro de lidia, surgí por las dos ventanillas nasales y me encontré, como una amiba transparente, flotando fuera del cuerpo, unido a él sólo por un filamento luminoso. Por primera vez descubrí la dulzura de ser yo mismo, sin estar deformado por el dolor o el miedo. Era delicioso no depender de los otros, no tener peso, no estar amenazado por el hambre, las enfermedades, la vejez, la muerte, existir sin dueño, sin forma, sin secreciones, sin excremento... Comencé a atravesar las diez dimensiones maravillosas, queriendo llegar al pensamiento primero, que es el comienzo y el fin de todo... Visité inmensas espirales de pura luz, gigantescas serpientes de fuego frío enrolladas en anillos concéntricos, ríos de amor, esplendores sublimes surgiendo de un pozo oculto por infinitos velos... Era tal el bienestar que sentía, que decidí hundirme en esos limbos tanto como mi cordón de plata se estirara. Confiaba en Anan. Él protegería mi cuerpo inanimado, esperándome con paciencia, aunque tardara años en regresar. ¡Grave error!

Mi padre, después de llegar a la cumbre y desenterrar de la nieve unos puñados de moras, resbaló y cayó en un barranco. Allí tuvo que esperar cinco días, subsistiendo gracias a los congelados frutos, hasta que una lluvia disolvió el hielo y pudo trepar. Cuando llegó a nuestra gruta, encontró unos pocos huesos mordisqueados y un trozo sanguinolento de cuero cabelludo: los restos de mi cuerpo. Por las huellas se dio cuenta de que eran dos osos los que me habían devorado.

De pronto, vi esfumarse el filamento plateado que surgía de mi ombligo. Me sentí tan vulnerable como una tortuga despojada de su caparazón. El éxtasis se convirtió en angustia. Atravesé apresurado los diez planos del limbo y salí del luminoso Entremundo para sumergirme en la densidad oscura... Allí estaba mi padre, llorando desconsolado junto a mis despojos. Hubiera querido acariciarlo para calmar su corazón, pero ya no tenía manos. Tampoco voz para decirle que estaba ahí, más cerca que nunca, porque la barrera de la carne no se interponía entre mi espíritu y el suyo. Mas él, únicamente con su intelecto, podía comprender mi trágico deceso. “Todos sólo somos máscaras del Innominable (bendito sea). El Innominable (bendito sea) es un infinito océano de eterno goce; mi hijo, un sueño, una ilusión, una chispa divina, ha regresado a la dimensión sin tiempo y sin espacio, para disolverse en el Origen, felicidad pura, orgasmo incesante.” También comprendía mi padre que un muerto — ¡él me imaginaba muerto, es decir convertido en nada!— no sufre. “Todros ya no es individuo, no siente ni se siente. El desaparecido no es más que una parte del que sufre. El vivo no sufre por el muerto, sufre por sí mismo. Cree que ha perdido, cuando en realidad no se pierde porque nunca se tiene. Cree que las cosas no fueron como debían haber sido; en realidad si fueron así es porque debían ser así. El individuo es mortal, el Innominable (bendito sea) es imperecedero. La muerte es una ilusión individual.” Pero las ideas, por acertadas que fueran, no podían calmar su dolor. Se sentía como un espejo al que de un solo golpe, un golpe impensable, injusto, irremediable, hubieran quebrado en mil pedazos. Le dolía el cuerpo. En su propia carne sentía las dentelladas de los osos. A él, que no había sido capaz de salirse de la materia, mi desaparición le revelaba su inaceptable condena mortal.
¿Cómo sacarlo de su absurda pena? ¡Cómo mostrarle que yo estaba allí, presto a entrar en su organismo para darle mi energía vital, aquella que a causa de la destrucción de mi cuerpo no había consumido! Pero Anan insistía en creer que era imposible el consuelo. Su alma, convertida en fortaleza, no dejaba el menor resquicio por donde se pudiera entrar. “Hijo mío: yo tenía planes para ti, me veía, a través de tu existencia, viajar hacia el futuro; eras mi inmortalidad... Muere el abuelo, muere el padre, muere el hijo, muere el nieto, esa es la felicidad, porque las muertes se suceden tal como desde la creación fueron ordenadas. Pero tú, Todros, desapareciste antes que yo. Ahora, miro al sol como un águila sin alas... ¡Si el padre come espinas, al hijo le sangran las encías! ¡Fui yo el que te dejó meditando en la caverna; yo el que se tentó con comer moras, yo el que te enloqueció prometiéndote la inmortalidad; yo el que, por alabar la vida eterna, te hice perder la vida efímera, corta pero preciosa porque es la única que se nos concede! ¡Sin embargo, fueron los osos los que nos separaron, los que impidieron que la Gran Obra fuera realizada! ¡Fieras malditas, en alguna guarida deben invernar digiriendo tu cuerpo sagrado! ¡No puedo aceptar que el vientre de esas bestias sea tu tumba!

Anan lanzó un grito que pareció interminable, reunió sus fuerzas, se concentró en las encías y con la voluntad fanática de una madre pujando por parir un crío atascado, hizo surgir dos nuevas hileras de dientes, blancos, puntiagudos, enormes.
Descendió a la aldea, entró en la taverna, eyectando por los ojos tal odio que nadie se atrevió, como era la costumbre, a escupirle el rostro. Tomó un cuchillo de la cocina y descolgó un arco y un carcaj lleno de flechas que adornaban el comedor. Lo dejaron hacer a su antojo. Para los caucasianos, los orates eran divinos porque participaban de la santa locura de Cristo. “¡Al loco y al aire, darles calle!”

Semidesnudo, cubierto por una manta convertida en harapos, se internó entre los árboles que cubrían las laderas del gigantesco Elbruz. Nadie le había enseñado a cazar osos, pero el odio es el mejor de los maestros. Sin preocuparse del frío o de la niebla, avanzó observando los diferentes excrementos; blandos e informes, humanos; color ladrillo, duros, perros salvajes; bolas pequeñas y negras, cabras... y por fin unos amasijos azul oscuro que, al escarbarlos, resultaron ser ciruelas mal digeridas: ¡osos! ¡Ah, esos malditos comían sin cesar porque, por tener el intestino corto, eran incapaces de digerir gran parte de lo que tragaban! Aquel era el sendero nutricio de un plantígrado. Lo probaban esos árboles descortezados en donde negreaban las huellas de unas largas garras.
Avanzó, con el corazón dando latidos que parecían partirle el pecho. Yo quise decirle: “¡Basta, Anan, asesinando animales te condenas! ¡También me condenas a mí, obligándome a seguirte por este mundo denso! ¡Déjame ir, por favor! ¡Perdona a los osos y perdónate a ti mismo como yo te perdono!”, pero mi padre no podía oírme. Se hizo un corte en la palma de una de sus manos, para frotarse el cuerpo impregnándolo con su sangre. Sabía que un oso puede detectar el olor de una carroña a quince kilómetros de distancia. Los georgianos tenían un proverbio: “Brinca un pez en el río: el águila lo ve, el ciervo lo oye, el oso lo huele y Dios lo ama”. Continuó ascendiendo la montaña y mascullando, con el resuello entrecortado: “Dios (maldito sea) no ama al pez ni al águila ni al ciervo ni al oso ni a nadie. Sin necesidad, sin hambre, indiferente, nos crea y nos devora. ¡Esta corta vida que nos da para vencer su aburrimiento, es un abuso de poder!
Como lo esperaba, al final del sendero divisó, junto a una roca, a un oso que husmeaba hacia él entrecerrando sus ojillos. Su talla era inmensa, su forma voluminosa y pesada, sus uñas largas como navajas... Colocó lentamente una flecha en el arco y, paso a paso, centímetro por centímetro, avanzó hacia la bestia. El animal aplastó sus orejas contra el cuello gruñendo iracundo, golpeó el tronco de un árbol produciendo un ruido atronador, abrió sus mandíbulas para mostrar cuatro puñales de marfil y, chorreando baba, se lanzó hacia mi padre. Éste, sin soltar el arco, agitó los brazos lanzando alaridos. El oso frenó, cayó al suelo, rodó unos metros y escapó corriendo, pegado a la inmensa roca. Mi padre lo siguió, lo más rápido que pudo, pero la fiera lo superó en velocidad y desapareció en una curva. Enrojecido por el odio, Anan continuó su persecución alrededor de la roca, con el arco tenso, preparado a disparar. Yo me desesperé. Comprendí la treta del animal: ¡estaba girando alrededor del peñasco para atacar a Anan por la espalda! Volé hacia mi padre y le hice señales para que mirara hacia atrás. Pero él, incapaz de captar mi presencia, siguió corriendo en pos de la que creía era su cobarde presa. ¡Qué angustia, yo no quería que le pasara lo peor! Los osos devoraron mi cuerpo cuando yo estaba fuera de él, convertido en espíritu puro. Anan, por el contrario, se había sumergido en la carne, emporcando su mente con odio, sufrimiento, bajos instintos. Ya era casi un animal. Destruyéndole el cuerpo, al mismo tiempo le destruirían el alma. Pasaría, sin estaciones intermedias, de la conciencia a la nada absoluta: moriría. Sólo los espíritus que han descubierto la puerta y penetran descarnados en el Entremundo, pueden no morir y conocer las maravillas del luminoso cuerpo de Aquello (bendito sea).
Sin esperar nada, convertido en un haz enceguecedor, movido sólo por la desesperación, me lancé hacia el oso. ¡Oh, milagro, el animal sí podía verme! Se alzó sobre sus patas posteriores, lanzó un rugido metálico y se protegió los ojos con los cojinetes de sus plantas, dejando el pecho descubierto.
Mi padre dio media vuelta y, sin perder un segundo, lanzó una flecha que fue a clavarse en el corazón del gigante. Cayó fulminado entre las zarzas.
Sin preocuparse por que las zarzas laceraran su piel, Anan, blandiendo el cuchillo de cocina, corrió hacia su víctima y le abrió un canal de la garganta al vientre. Hundió sus manos febriles en el tajo humeante, escarbó entre las vísceras y no encontró ninguno de mis huesos. Desesperado, extrajo el corazón para destrozarlo a mordiscos. ¿Qué quedaba de mi padre? ¿A dónde había ido a parar su sabiduría? Ese sufrimiento que lo sumergía en la locura, ¿era amor? ¿No es el amor el que permite atravesar las fronteras y establecer un puente entre esta vida y el reino de los ausentes? Yo estaba ahí, junto a él, a través de él, en él... pero Anan, mutilando su fe, se había convertido en una isla a la deriva en la nada.

Marchando obsesionado en busca del segundo oso, mi padre, a comienzos del verano, se encontró una mañana en los bosques de pinos que perfuman los pies del monte Kazbek. Después de enterrar el arco, las flechas, sus sandalias agujereadas y la manta, lavó en un arroyuelo el cuchillo y su cuerpo, se secó al sol, frotó su piel con agujas de pino y untó con arcilla su larga cabellera, barbas y pelos de las axilas y el pubis. Luego, caminando sobre la punta de los pies, comenzó a rastrear su presa.
No sintió pasar el tiempo. Al atardecer, las sombras de los árboles se alargaron hasta reptar, como serpientes negras, sobre las rocas hirvientes. De allí surgía un respirar ronco, acompañado por chillidos de hembra en celo. Quemándose las plantas de los pies y las palmas de las manos, Anan escaló un peñón y vio, en una meseta, a la sombra, justo bajo él, a un enorme oso, azul marino, inclinado sobre una osa tan pequeña que sólo emergía de ella, entre las gruesas patas anteriores, su fino hocico. La bestia oscura se afanaba, yendo y viniendo, con una extraña delicadeza. No eran golpes los que daba sino caricias. Con esos labios despegados de las encías, estirados como trompa, besaba la cabeza de su casi invisible compañera.
Mi padre esperó el momento preciso y, cuando el animal rugió enceguecido por el orgasmo, dio un salto simiesco y cayó montado sobre él, para hundirle el cuchillo hasta el mango en la peluda nuca. La mole cayó de costado arrastrando a Anan, quien se dio un espaldarazo cruel contra las rocas. Antes de que pudiera levantarse, cayó sobre él, arañando y mordiendo, una mujer desnuda que llevaba una cabeza de osa por sombrero.
Ese cuerpo sucio, musculoso, de grandes senos en punta, esa furia animal, aquella mancha púbica chorreando esperma de oso, otorgaron a mi padre el vértigo del deseo. Convirtiendo los dolores de su alma en hambruna sexual, con fuerza demente agarró por el cuello a la salvaje, la arrodilló junto a la sangre que caía a borbotones de la nuca abierta, le inclinó la cabeza hasta hacerle hundir la frente en el magma rojo y, de un empujón que casi le parte el pubis, le llegó al fondo para, entre goce y asco, perforarle las entrañas con el escupitajo que daría vida a un pobre niño a quien llamaría Todros, en un vano intento por recuperarme, olvidando que el Innominable (bendito sea) nunca se repite y que, para siempre, cada efímero ser queda inscrito en la memoria universal como un acontecimiento sagrado por lo único... ¡Una caída, una crecida! Lo compadecí, pero, en cierta manera, me alegré. Anan, al fin, había encontrado el camino, aunque bestial, que lo liberaba del sufrimiento. En esa vagina degradada se había extinguido el duelo. Y por aquello, libre, yo podía regresar al Entremundo.

jodo dice: y que?

2008-09-25T12:14:00.001-04:00

La cinta "Santa Sangre" del director chileno Alejandro Jodorowsky entró al ranking de las 500 mejores películas de todos los tiempos, sondeo que llevó a cabo la prestigiosa revista británica Empire.

La película de 1989, descrita como "enferma, retorcida y muy, muy sangrienta" se ubica en el puesto 476, sobre películas como la mexicana "Amores Perros" y el clásico de Hollywood "Rebelde sin Causa", pero debajo de la segunda entrega de "Piratas del Caribe".

La película del director chileno es una coproducción ítalo-mexicana, donde un joven es recluido en un manicomio luego de sobrevivir a una infancia como hijo de un artista de circo y una fanática religiosa.

El Padrino" (1972), "Indiana Jones: Los cazadores del arca perdida" (1981) y "La guerra de las galaxias: el imperio contraataca" (1980), fueron las películas que alcanzaron los lugares de honor en la encuesta.

fuente: cooperativa.cl

se viene peli de Jodorowsky: Kingshot

2008-05-22T18:19:00.003-04:00

CANNES .- El director de cine chileno Alejandro Jodorovsky, que esta noche estrena en Cannes la versión restaurada de "Santa Sangre" (1989) en la sección oficial Cannes Classics, rodará en España su próxima película.

La película, que devuelve al cine a este polifacético artista después de 18 años, es un proyecto muy internacional desde su origen, pues tiene de coproductor ejecutivo al realizador David Lynch, y entre otros conocidos actores a Nick Nolte y Marilyn Manson.

"Como el cine está tan industrial hay que tener gente conocida y opté por buscar los conocidos que me gustan a mí, todos ellos querían. Fue fácil", comentó.

Jodorowsky, que esta noche no podrá asistir en Cannes al reestreno de "Santa Sangre" porque mañana viaja a Almería para empezar a preparar el rodaje de "Kingshot" dijo haber escrito su guión para su hijo, Adán, "porque le gusta como actor".

La carrera del protagonista comenzó pronto pues, recordó su padre, Adán es el niño pequeño de "Santa Sangre". La creación de la nueva película de Jodorowsky es posible, en cierta forma, gracias al impulso recibido en Cannes Classics en 2006 con el reestreno de otras dos obras suyas de culto, "El Topo" (1970) y "La Montaña Sagrada" (1973).

Hasta entonces, explicó, “mis películas no se mostraban, porque había un lío con el productor, y de pronto, las empezaron a sacar en DVD y se vendieron mucho, y me convertí en un director de cine rentable".

Ahora "puedo hacer cine porque se sospecha que va a dar dinero. El cine es una verdadera industria", afirmó.

No es que Jodorowsky tuviese un empeño especial en estos momentos por hacer cine, pues, dijo que le gustaba pero "podría no hacerlo como hacerlo".

El caso es que "escribí una película" hace un par de años y "me ofrecieron producirla". Es algo "misterioso, no me lo puedo explicar, pero hay que aceptarlo".

Jodorowsky llegó ayer a Cannes procedente de Italia, tras una gira por varias ciudades con dos obras de teatro "El sueño sin fin" y "Gorila" un monólogo hecho por otro de mis hijos, Brontis Jodorowsky.

En cuanto a la, película, añadió, "la quiero rodar en España, en Almería, a donde voy mañana, porque hay un desierto que va muy bien".

Habla de un casino que está en ruinas, en medio de un desierto, "donde llegan viejos bandidos a jugar con balas de seda", hasta que pasan por ahí dos jóvenes, un chico y su hermana.

Huyen de la policía y al instalarse allí provocan un "conflicto generacional", al mismo tiempo que empiezan a surgir "huesos gigantescos, como anuncio de un apocalipsis", concluyó el director.

Películas de Medianoche

2008-04-30T12:56:00.001-04:00

En Estados Unidos, durante la década de los 70 y una parte de los 80, de vez en cuando ocurría un fenómeno cultural en la cinematografía: las midnight movies (películas de medianoche). Se trata de cintas que por su discurso y contenido eran rechazadas por los distribuidores convencionales (acostumbrados a adquirir productos fácilmente comercializables) por lo que su proyección tenía que ser después de la media noche.

Sería lógico creer que la primera midnight movie fue una b movie de terror o una porno como Deep throat (Garganta profunda) de producción estadunidense, pero en realidad, la primera midnight movie de la historia fue nada más y nada menos que un western mexicano, escrito, dirigido y protagonizado por una leyenda viva proveniente de Chile: Alejandro Jodorowsky. El topo fue la primera cinta que provocó el fenómeno de las midnight movies. El Elgin Theatre de Nueva York se animó a proyectarla a las 12:00 AM en punto y la gente que asistía a ver la cinta lo hacía a manera de ritual “era la misa de Medianoche”.

Durante seis meses, miles de hippies asistían a la misa de medianoche para ver una película iniciática. Era común que Jodorowsky la presentara y recibiera una enorme ovación, había gente que la iba a ver 20 o hasta 30 veces. Fue en el Elgin Theatre donde John Lennon y Yoko Ono vieron la cinta dos veces y decidieron decirle a Alan Klein, que Apple (la compañía de arte de Lennon) la comprara para su distribución en Estados Unidos. Al tratar de distribuirla como una cinta tradicional con funciones todo el día en varias salas, la película no funcionó, se perdió la magia de la experiencia nocturna ritualística que se vivía en el Elgin Theatre. El topo era un evento especial.

Dennis Hopper y Peter Fonda eran fanáticos de la cinta. Sin embargo, Hopper se llevó una mala impresión de Jodorowsky y considera que éste tiene un lado oscuro dominante: “Es un hombre muy inteligente, muy leído, pero creo que no es una buena persona” declaró Hopper para un documental británico que incluye entrevistas con él, Marcel Marceau, Moebius,y otros artistas.

Durante mucho tiempo, la industria estuvo buscando el siguiente “Topo”, una nueva película que explotara en la medianoche y tuviera una audiencia de culto. Fue The night of the living dead de George A.

Romero la cinta que demostró que El topo no había sido un caso único, una película de zombies que servía como analogía de la crisis de Vietnam, tanto en Estados Unidos como en el país Asiático, se convirtió en la segunda midnight movie exitosa. Otros títulos de midnight movies importantes: Pink flamingos de John Waters,The harder they come de Perry Henzell,The rocky horror picture show de Jim Sharman y Eraserhead de David Lynch.

Hubo miles de intentos por provocar los fenómenos de las cintas mencionadas, pero todos fallaron. Estos seis títulos eran especiales.

por Olallo Rubio

El loco y el ermitaño

2008-04-22T18:16:00.001-04:00

Cansado de la ciudad, el hombre tomó un cayado, una bolsa con pan y se fue a recorrer bosques, valles y montañas. Las zarzas convirtieron su traje en harapos, el sol ennegreció su rostro y las piedras devoraron la suela de sus zapatos. Él, sin preocuparse, perseguía a las mariposas queriendo revolotear como ellas. En la miseria de su aspecto, brillaba una sonrisa. Era tal la alegría de esa expresión, que los mosquitos acudían a chocar contra sus dientes, atraídos como por un foco.

Una noche, el loco pasó frente al tronco hueco en donde vivía un ermitaño. Al verlo, el anciano se inquietó: “Este hombre camina sin mirar hacia el suelo. El terreno está lleno de trampas, de arbustos espinosos, de precipicios. ¡Debo salvarlo!” Le ofreció su lámpara. El loco quiso asir la llama creyendo que era una mariposa más intensa que las otras y, al quemarse, la arrojó lejos. El anacoreta, terco como todos los sabios que siempre quieren terminar lo que comienzan, abandonó su retiro para avanzar delante del extraviado, alumbrándole el camino. Al cabo de un tiempo, miró hacia atrás y se dio cuenta, consternado, de que el loco había dejado de seguirlo. Lo encontró hundido en un pantano, menos preocupado de ahogarse que de salvar a las luciérnagas que guardaba en su puño. El viejo le tendió una rama, lo lavó, lo secó y cuando volvió a caminar, otra vez le alumbró el paso, pero en lugar de darle la espalda, avanzó retrocediendo… Llegaron ante un precipicio. Como no tenía ojos en la nuca, el ermitaño se precipitó en el abismo. El loco, siempre sonriente, corrió hacia los bosques en pos de un fuego fatuo.

El Vampiro Subversivo

2008-03-10T12:55:00.000-03:00

Al caer la noche, el padre y la madre abrieron la tapa del pequeño ataúd y despertaron a su hijo para contarle, una vez más, la muerte de sus abuelos: por quedarse más tiempo de lo indicado fuera del castillo, la luz del día los sorprendió, convirtiéndolos en cenizas. El muchachito, mostrando sus largos colmillos, exclamó: “¡Los vengaré! ¡Algún día apagaré el sol!” Por un agujero cavado en el muro, hizo salir una manguera con la cual lanzó un chorro de agua hacia el astro rey. A pesar de que el líquido llegaba a alturas increíbles, sus intentos fracasaron. Siguió probando. “¡Por muy lejano que parezcas, te alcanzaré!”, amenazó al sol. Sus progenitores comenzaron a burlarse. “¡Estás loco, nunca podrás! Durante milenios el sol nos ha reducido a polvo, ¿quién eres tú para oponerte a una hoguera de tal magnitud?” El muchacho no les hizo caso. Fabricó un carro provisto de vidrios que no dejaban pasar la luz y llevó miles de litros de agua hasta una montaña para, desde la cima, tratar de llegar con un chorro al sol. Fracasó. Siguió tratando. En pleno día, cubierto sólo por un toldo, disparó un cohete extinguidor que estalló en la estratosfera sin alcanzar su objetivo. Los padres aplaudieron: “¡Bravo, nuestro hijo fracasó! ¡Por desobediente, deberíamos correrlo del castillo! ¿Por qué no se conforma como nosotros?” Después de miles de intentos inútiles, el joven vampiro, mirando hacia el sol, que brillaba más que nunca, lloró: “¡Tienen razón: nunca podré apagarlo! ¡Ya no me importa morir!” Y abrió los brazos para dejarse calcinar sin cubrirse de los rayos. ¡Nada sucedió! En la triste oscuridad de la fortaleza, los viejos vampiros se asombraron: “¡Nuestro enemigo no lo daña! ¡Se ha tornado inmune al sol! ¡Qué envidia!”.

La Triste Historia de Belovar y Bielina

2008-03-07T16:01:00.001-03:00

—Ven a conocer mi guarida, Tolín.

Por fin el violinista puede visitar el hangar en forma de cruz en donde vive La Rosita, su extraño amigo.

— ¡Entra!

Libros del piso al techo: volúmenes cayendo empujados por las ratas.

—Aquí están mis preferidos: Gide, Marcel Schwob y, sobre todo, El señor de Phocas de Jean Lorrain. Yo también, como él, he buscado la doliente esmeralda dormida en los ojos de las estatuas de Pompeya, las líquidas pupilas de Antinoo. Verás. Es mi tesoro. Nunca podrás olvidarlo...

Abre un armario. En un frasco hay una cabeza humana.

Sola-Bella tiene una larga cabellera roja y su cuello fue separado del tronco por un tajo limpio. El agua translúcida en que flota es perfumada. Sola-Bella ofrece unos labios entreabiertos y su piel es fina y parece tibia y viva. Sus ojos verdes se fijan en los de Tolín como observándolo.

—Viene del medievo servio. El líquido que la conserva es una fórmula alquímica. Si te fijas bien, verás el nacimiento de los pelos de una barba. Es hombre. Introduzco mi sexo en su preciosa boca una vez por mes... Adiós...

Y La Rosita lo empuja hacia afuera, poniéndole en las manos un viejo pergamino enrollado en unas páginas de papel ordinario escritas a máquina.

—Tolín, he traducido lo mejor que he podido ese antiguo documento. Léelo hoy, por respeto, a medianoche. Conocerás el secreto de Sola-Bella.

El águila de tres cabezas de la bandera azul del Señorón de Mandakovitch había ondeado en el castillo durante innumerables generaciones. Sus antepasados, procedentes del Mar Adriático, penetraron en Servia y construyeron en la cumbre de la Montaña del Nogal, cerca de Prokouplie, una fortaleza inexpugnable. La melena roja del Señorón competía con las crines de un caballo; medía tres metros y era tan fornido que varios hombres juntos no podían levantar su espada. Necesitaba un mínimo de cinco kilos de carne, un canasto de panes y diez litros de vino por día, cantidades que aumentaban cuando estaba de humor depresivo. El derecho de pernada lo ejerció implacablemente pero era tal el volumen de su sexo que todas las mujeres, temiendo ser destrozadas, huían hacia señores menos robustos. Durante años, el Señorón tuvo que conformarse con yeguas de pelaje rosado. Guerrero feroz, de un sablazo abatía un roble; invadió las posesiones vecinas, adquiriendo tal poder que la corte de Belgrado, para anexarlo, decidió concederle la mano de una princesa.

Su fiel escudero Drago, que desde niño le había enseñado el manejo de las ballestas, hachas, lanzas, mazas, puñales y espadas, partió hacia la capital en busca de la novia, llevando suntuosos regalos. El Señorón, desenraizando árboles con sus brazos, construyó un lecho de troncos que pudiera soportar las efusiones, pensando acostumbrado a las yeguas, que le iba a tocar una esposa gigante.

Quiso el destino que en esos días estallara una tormenta y que, huyendo de la nevasca, un carromato de gitanos pidiera albergue en la fortaleza, en espera de un tiempo menos adverso. Entre esa gente morena sobresalía una muchacha rubia, Sofía, de catorce años, que, a pesar de vestir andrajos, mostraba a cada gesto su origen noble. Después de torturar a los bohemios hasta que confesaron haberla raptado en Rumania, Mandakovitch les arrancó los corazones y los hígados para devorarlos, asados, en compañía de sus guerreros. La niña, ante justicia tan atroz, perdió el habla para siempre. Temblando a cada ruido, se escondía en los rincones de la fortaleza.

Una mañana los muros se engalanaron de banderolas. Cuando llegó la princesa Gradichka de Banjalouka, el Señorón, saltando desde una almena, cayó ante la comitiva y alzó el velo que cubría a su futura mujer: una adolescente pálida, menuda, de piel transparente, que trataba de sonreír, aterrada. El Señorón la podía alzar del suelo con un solo dedo. ¿Cómo consumar la noche de bodas sin partirla en dos? Mandakovitch deseaba un heredero. Para eludir el rechazo de la noble señorita, después de estrangular a sus sirvientas, la amordazó y ató al lecho nupcial, abierta de piernas. La muda Sofía tuvo que entibiar manteca de jabalí y, con el pecho sacudido por una respiración convulsiva, verterla entre las piernas de sus amos. Ayudado por el lubricante, al cabo de grandes esfuerzos, el Señorón logró abrirse paso y depositar su semilla, pero en el momento del goce no se pudo controlar y el último empujón desmayó a la princesa. Pidió a Sofía un lino para secarse el aceite y, al ver esos ojos esmeralda, captó la excitación enloquecida de la muchacha. Junto al cuerpo exangüe de Gradichka penetró en aquella copa estrecha ofrendada con ansias. Al desatar por segunda vez su fuente seminal, dio tal embestida que también la muda se desvaneció. Las dos mujeres despertaron bañadas en sangre y embarazadas.

La princesa de Banjalouka exigió el descuartizamiento inmediato de su rival. El Señorón ordenó la ejecución al fiel Drago, mas éste, compadecido, hizo trizas una ternera, mostró los pedazos a su amo y dio dinero a una pareja de cabreros para que cuidaran a la condenada.

Pasaron los meses. Oculta en las montañas, la muchacha dio a luz a un niño, mientras que la princesa, en su gran dormitorio, entre banquetes y danzas, paría a una mujer. Mandakovitch, decepcionado, regresó a sus amores con las equinas. La princesa se suicidó, arrojándose desde la torre más alta. Puesto que nadie sabía cómo educar a una niña, Drago fue designado protector y maestro de armas de la infanta... Pasaron los años. El bastardo, Belovar, creció imitando los gestos frágiles, sensibles, de su madre. Era tan bello como Bielina, su media hermana. Ambos heredaron el pelo rojo y la robustez de su padre. Si alguien los hubiera visto juntos, habría pensado que eran gemelos.

Después de un invierno particularmente gélido, una primavera violenta entibió las vertientes, hizo estallar flores y llamó a Bielina con tal urgencia que la joven galopó en su caballo por los intrincados senderos de la montaña... Con el pecho oprimido por los nuevos aromas, Belovar vigilaba sus cabras no sabiendo si reír o llorar. El aire fragante lo ponía nostálgico. Coronó su larga cabellera con margaritas y cantó un poema en honor a su difunta madre. Como su camisa le llegaba hasta las rodillas, parecía una muchacha... Encantada por aquella voz, Bielina avanzó, arriesgando caer en oscuros precipicios, hasta que encontró al delicado cabrero. ¡El muchacho era la mujer de sus sueños! Y cuando Belovar vio a esa giganta diestra apretando el vientre del bruto con sus espesas botas guerreras tal un centauro, encontró al hombre de su vida...

Cayeron el uno en los brazos de la otra. Se amaron con la misma intensidad con que habían besado los espejos. Al atardecer, como no querían cesar de verse, elaboraron un plan. Eran tan parecidos, que si Belovar vestía un traje de Bielina, podría atravesar tranquilamente el patio del castillo sin que nadie notara la diferencia. ¡Así lo hicieron! Ella se escondía y el muchacho, disfrazado de mujer, atravesaba los corredores rumbo al dormitorio.

Pasó el tiempo. El temperamento viril de Bielina y la única forma en que permitía ser poseída, le impidió quedar encinta. La felicidad duró hasta que el Señorón de Mandakovitch consideró que debía casar a su hija con un guerrero que engendrara un nieto capaz de continuar la tradición. Por más que la joven imploró para que su padre retardara el proyecto, no pudo convencerlo.

Incapaces de soportar la separación, los amantes decidieron morir. ¡Pero querían estar juntos en la tumba! Para lograr esa unión póstuma, elaboraron un plan del que Drago se hizo cómplice, por una parte porque adoraba a Bielina, y por otra porque, lleno de achaques, estaba cansado de la vida... Belovar, maquillado y peinado como su hermana, esperó al anciano escudero en una gruta que nadie conocía. Drago, de un tajo limpio, le cortó la testa y se la llevó, envuelta en una piel de oveja, al castillo. Allí, degolló a Bielina y junto a su cuello sangrante colocó la cabeza de su amado. Volvió a la caverna y enterró los restos de Belovar coronados por la cabeza de Bielina. Después, otra vez en el castillo, arrodillado ante el cadáver de su protegida, se hundió una daga en el corazón.

El Señorón dedujo que su hija, para no casarse, había obligado al fiel Drago a que le quitara la vida. No fue capaz de darse cuenta de que la cabeza pertenecía a otra persona. Honraron la memoria del escudero y lo enterraron, replegado como un perro, a los pies de Bielina.

Cuando Tolín, agitando el pergamino y las hojas de papel ordinario, vapuleó frenético, a las tres de la mañana, la puerta del hangar de La Rosita, éste no le abrió; pegó su boca al postigo y le gritó, luciendo una sonrisa sádica:

—No, mi querido violinista. Hoy de ninguna manera te contaré cómo la cabeza de Belovar llegó hasta mí, conservada en agua alquímica. Pero si me cedes un día ese tesoro que olvidas entre tus piernas, accederé a revelarte tal poético misterio.

Un Marido que Repta

2008-02-28T23:34:00.000-03:00

¿No profundizar lo que está sobre mí; no escrutar lo que es más fuerte que yo; no intentar conocer lo que sobrepasa mi inteligencia; estudiar lo que puedo saber y no preocuparme de cosas misteriosas?... No acepto esa idea. Quiero alzar una esquina del velo. ¡La lucidez, por favor! Sin embargo, innumerables teorías acuden a mi mente, mas nada logro aclarar. ¿Es un experimento de él? ¿Una trampa? ¿Lo hace para no aburrirse? ¿Es preciso reaccionar en otra forma? ¡Esto no tiene sentido! ¡Debe haber una explicación! Rememoraré los hechos. Posiblemente se me ha escapado un detalle que es la clave.

Recibo un mensaje de Emiltik en que me pide vaya a verlo porque tiene datos importantes. No me preocupo; estoy habituado a las misivas que me envía para comunicarme datos importantes... Antes me precipitaba hacia su casa, perdiendo un zapato en la carrera. (Los zapatos me son devueltos en una caja negra por Manuel-manuel, empleado de Emiltik.) Durante el camino me angustiaba de tener que recibir revelaciones primordiales padeciendo como padezco una tartamudez auditiva que me hace oír y dejar de oír en forma intermitente. Llegaba a casa de Emiltik. Me recibía bostezando.
— ¿Cuáles son los datos?
— ¡Oh, Jonás Papiansky, me aburría como de costumbre cuando me dije: “Somos seres incomunicados... (no oigo) ...darnos cuenta sólo de algo... (no oigo) ...creyendo que esa miga es el pan entero... (no oigo) …Tu mujer... (no oigo) …no podemos hablar, hijo mío... (no oigo) el fin!
Y se ponía a llorar apoyado en mi espalda. Soy débil. Influible en extremo. Yo también me ponía a llorar. Estábamos así, lagrimeando e hipando, hasta altas horas. De pronto, Emiltik se interrumpía dando un bostezo:
—Jonasito, me aburro. Debo lucubrar otra teoría...
Y depositándome un beso en la boca me expulsaba. Yo, deshecho, volvía a mi casa. Seguía llorando sin poder dormir. Costilla, mi mujer, me rogaba:
—Por favor, cesa. El catre está inundado. Nos resfriaremos...
Yo no podía parar. Amanecíamos mojados y estornudando. Además, cada vez que volvía de escuchar una nueva tesis emiltikiana, encontraba a Costilla cambiada. Si al salir la dejaba delgada, alta, ojos azules; al regresar podía verla gorda, baja, de ojos negros.
Son incontables las transformaciones de mi mujer. Felizmente el corte de su vestido permanece, aunque el color del género cambie de verde a rojo, de rojo a amarillo, de amarillo a blanco y de blanco a verde.

He aquí por qué no me preocupo al recibir el mensaje. Decido no ir. Me llama por teléfono. Escucho sin dificultad:
— ¡Esta vez es urgente, Jonasín! ¡Corre!
Soy débil. Influible en extremo. Salgo corriendo. Manuel-manuel se acerca trayéndome en la caja negra un zapato de niño.
—Lo perdió hace mucho, fue difícil encontrarlo, señor.
Le doy las gracias. Se marcha. La caja me incomoda. La tiro a un pozo. Llego donde Emiltik. Se me lanza al cuello. Me arrastra al salón.
- ¡Qué teoría, Papiansky, escucha... (no oigo) …mágica! (no oigo) …tres personas idénticas que no se conocen... (no oigo) …demasiado íntimo... (no oigo) …tu mujer, hijo mío!... (no oigo) …nuestra invariable situación...
— ¡Basta Emiltik! Te odio. Me gustaría poder asesinarte. Otra vez me has hecho venir nada más para contarme una teoría y matar tu aburrimiento. Abandono esta casa en plena desamistad. Adiós.
Decidido, abro la puerta. Emiltik me ataja. Me vuelve a llevar al salón. Se sienta. Me sienta en sus rodillas. Llora. Oigo sin dificultad.
—Jonás, tú lo has querido. Revelar el secreto. Ah, ah.
Trato de pararme porque me está mojando el cuello con sus lágrimas. Me retiene por los fondillos.
- Abrevia, Emiltik. ¿Cuál es e1 secreto?
- ¡Costilla te engaña!
- ¡No!
- ¡Sí! Cada vez que vienes a verme, alguien aprovecha tu ausencia para introducirse en el lecho de tu esposa. Me lo dijo el andrógino. En este momento ya deben estar instalados en la cama matrimonial. ¡Sorpréndelos, Jonasillo!
Me expulsa a la calle. Mientras corro hacia mi hogar, bostezando me grita:
— ¡Oh! ¡Piensa en mi fábula del alpinista y el conductor de helicóptero!

Soy débil. Influible en extremo. Me detengo y pienso en la fábula.
“Un alpinista demoró tres días en escalar una montaña, pero al llegar a lo alto y ver la belleza del paisaje, consideró pagados sus esfuerzos... Un conductor de helicóptero rió:
“—Me basta hacer funcionar mi máquina y en un minuto estoy arriba sin cansarme inútilmente.
“Así lo hizo. Cuando estuvo al lado del alpinista, le dijo:
“— ¡No sé por qué encuentras hermoso este insulso paisaje!”

Me dije: “Emiltik tiene razón. Haré lo más difícil posible mi llegada a la alcoba. En vez de correr, reptaré. Arrastrándome, he de obtener el placer del castigo al precio de un enorme esfuerzo.”
Me tiendo y comienzo a reptar. Por reflejo, quiero ayudarme con las extremidades. Me lo impido. No es lícito. Debo sólo emplear ondulamientos de la columna vertebral.
Al cabo de algunas horas, llego al jardín de mi casa. Tengo la camisa destrozada. El pasto está recién regado. Me embarro. Estornudo.
¿Qué forma tendrá en este momento Costilla? ¿De qué color será su piel?
Me tocan con un pie en la espalda. Miro hacia arriba. Es Manuel-manuel. Está empapado. El uniforme, transparente con el agua, me permite observar su remendada ropa interior.
—Su zapato, señor. Olí su pista hasta el borde del pozo y luego tuve que bucear para encontrarlo. Nos hemos... (no oigo) …pertenece al pie izquierdo.
Guiña un ojo mostrándome la caja negra. La deposita junto a mi cabeza. Se va. Empujo el calzado infantil y su urna con la frente, lo que me impide ver hacia dónde voy. Cavo y lo entierro. Continúo reptando. Llego ante una ventana. Trepo. Penetro. Me doy cuenta de que me he equivocado de camino a causa del zapato y que he venido a parar a la pieza del andrógino.

El andrógino me ve. Con su voz de mujer y con su mitad de cuerpo femenino agitándose apasionadamente, mientras la parte masculina duerme, se abalanza sobre mí:
— ¡Jonás, por fin! Te esperé años, pero sabía que ibas a venir. ¡También me amas!
Escucho sin dificultad. Trata de besarme. Escapo. La pieza es grande. Demoro, reptando, en llegar a la puerta. Voy a salir. Me toma de un pie. Apretándome contra su único seno trata de revolcarse conmigo. Observa que tengo el cuerpo embarrado.
—Pobre, qué mal te cuida Costilla. Es porque... (no oigo) …lavarte.
Va al baño por agua y jabón. Otra vez trato de alcanzar la puerta. Voy a salir. Me agarra de una pierna. Soy arrastrado al centro de la pieza. Me desviste. Comienza a enjabonarme. Me cubre la cara de espuma impidiéndome respirar. Cantando a voz en cuello, me sumerge en una toalla. Seca con tanta fuerza que me desuella. Quiero gritar y no puedo. Termina de frotarme. Me toma del cuello.
—Desde ahora, Jonás mío, juntos para siempre —escucho sin dificultad.
Se me lanza encima. Estoy perdido. ¿Qué hacer?

Una caja negra cae por la ventana. Asoma la cabeza de Manuel-manuel. ¡Ha vuelto a encontrar un zapato!
El andrógino me suelta y se dirige iracundo a preguntarle qué quiere. Desnudo, yo repto hacia la puerta. Hago un esfuerzo supremo. Salgo a tiempo para librarme de su mano, que me quiere coger de nuevo. Se le quiebra una larga uña barnizada de verde. Rápido, me alejo por un pasillo.
Con su inmenso cuerpo convulsionado por los sollozos, me grita:
— ¡Has asesinado a la mujer que había en mí! ¡Seré un hombre y jamás...! (no oigo).
La parte femenina se duerme. El costado masculino cierra la puerta mirándome con indiferencia.

Llego ante la alcoba matrimonial. La puerta está abierta. Repto hacia dentro. Avanzo con cautela, llego al lecho y me introduzco. Encuentro a mi mujer acompañada por un señor barbudo que me mira sin sorpresa. No lo conozco, pero su cuerpo me es extremadamente familiar. No sé qué hacer. Costilla, en lugar de ayudarme, enflaquece. Opto por sacar mi tarjeta del velador y presentarla con la mayor dignidad posible.
El desconocido recibe mi tarjeta, la guarda debajo de la almohada y nada dice. Pasa una hora. Él persiste en su mutismo. No me atrevo a interrumpir sus pensamientos. Costilla está seca, como muerta. Pasa otra hora. Esto se torna insostenible y él no hace ademán de hablar. Dos horas más. Admiro la calma del intruso. Soy débil. Lo admiro.
El cuerpo de Costilla comienza a hincharse. Transcurre otra hora. Costilla sigue aumentando. El otro y yo tenemos que asirnos de ella para no caer. Estamos al borde.
De pronto, a medida que se desinfla, mi mujer aúlla:
- ¡Uno más uno más uno es uno!

Como impulsados por los resortes del somier, el barbudo y yo saltamos para darnos puñetazos en el vientre. Nos arañamos el pecho. Nos mordemos la nariz. Nos castigamos simétricamente.
Mi mujer no cesa de aullar. Nos enervamos. Hacemos acopio de nuestras energías y, agarrándonos del cuello, comenzamos a estrangularnos. Pero ocurre algo que nos obliga a cesar: al otro se le desprende la barba y me encuentro ante Emiltik. Como si nada hubiera pasado, bostezando, me dice:
—No profundices lo que está sobre ti; no escrutes lo que es más fuerte que tú; no intentes conocer lo que sobrepasa tu inteligencia; estudia lo que puedes saber y no te preocupes de cosas misteriosas —escucho sin dificultad.

Innumerables teorías acuden a mi mente, mas nada logro aclarar. Permanecemos los tres en la cama, mudos e inmóviles. La mitad del cuerpo de Costilla se parece a mí. La otra mitad se parece a Emiltik. Entre estas dos mitades no hay ninguna diferencia.

¿Ha querido Emiltik aplicar una teoría? ¿Es un experimento? ¿Lo hace por no aburrirse? ¿Es preciso reaccionar en otra forma? Esto no tiene sentido. ¡Debe haber una explicación! Rememorar los hechos... Posiblemente se me ha escapado un detalle que es la clave...

Zipelbrum

2008-01-28T01:05:00.000-03:00

A nadie le importó cuando encontraron su pieza desierta. La dueña dijo: «El de la 13 ha desaparecido». Siguieron comiendo. Un pensionista volcó el arroz sobre su armadura. Mientras limpiaba, un mozo aprovechó para comentar: «Yo sabía que el tal Octavio iba a desaparecer; por eso no me preocupaba de asearle la pieza». Siguieron comiendo.

Octavio, en la Universidad, fue mal considerado por faltar a los cursos de Alquimia y Lanza; el profesorado llegó a despreciarlo; el Abad le negó el ingreso al Centro de Investigaciones Fonéticas y no merecía ser rechazado; era un buen estudiante aunque no de las materias que interesaban a los otros.

Había creado una teoría: «La Voz no surge de las cuerdas vocales ni del aire que las remece. Existe sin que nadie la produzca. Sólo que está prisionera en los músculos de la garganta y depende de la voluntad.» «Quiero libertarla. Hacer que salga por cualquier parte del cuerpo: por un ojo, por una mano. Conseguido esto, independizarla de mi voluntad. Entonces sonará cuando y por donde ella quiera. Yo la oiré.»

Abandonó la ciudad universitaria y arrendó un cuarto en una pensión. Como no se asomaba al corredor, llegaron a olvidarlo. El mozo no lo atendía. Su cama se pobló de parásitos y tuvo que acostumbrarse a las privaciones: podía pasar semanas masticando pan duro y bebiendo agua. Ni siquiera necesitaba dormir; afiebrado, velaba trabajando según sus métodos.

Después de mucho, cuando, como las ratas a un barco derruido, los bichos iban abandonándolo por no tener qué succionar en su piel seca, encontró lo que buscaba. Al roer aquella noche el pan y herirse con la corteza, emitió una exclamación que salió por una pierna. Enloqueció de júbilo, escapó desnudo a la calle... A nadie le importó. Siguieron comiendo.

Octavio, en cueros, no podía ir lejos. Los cubos de madera del pavimento se hinchaban absorbiendo lluvia. Las llaves colgadas ante el gremio de los maestros cerrajeros sonaban removidas por el viento del mar; al mismo tiempo se balanceaban los avisos de neón de las bebidas gaseosas. Detrás de los vitrales las hijas, junto al teléfono, tocaban el laúd, y lejos, las flores de los naranjos enanos perfumaban el aire revuelto de los extramuros mientras Octavio seguía, con los pies descalzos, caminando sin rumbo y hablando por todas las partes de su cuerpo, incluyendo las secretas.

Pronto, la baja temperatura lo volteó. Cayó ante una puerta carcomida. Lo oyó maese Brumstein.

Maese Brumstein fabricaba a mano sus botines. En seguida los vendía a plazos. Nadie le pagaba más de la mitad del precio estipulado. Cuando iba a cobrar el saldo, se negaban, objetando que el calzado era de mala calidad. Si el zapatero insistía, le daban una botella de aguardiente y lo echaban a palos. El anciano regresaba a la zapatería; llorando, tragaba alcohol y, ebrio, llamaba a su dios, Zipelbrum, muñeco de madera con voz humana que un día iba a llegar para darle felicidad.

Entonaba sus salmos cuando sintió golpear contra la puerta. «¿Quién interrumpe mi oración a esta hora? ¡Iré a ver!». Vio a Octavio tendido. Sintió estremecimientos, comezón de ojos, zumbar de oídos. Con la lengua seca dijo: «¡Llegó Zipelbrum!»...

Octavio tenía la piel tan endurecida que fácilmente se le podía confundir con madera. Maese Brumstein entró al desmayado, buscó un martillo, y clavó a Octavio en la pared, encendió tres velas delante de él y esperó.

Octavio al despertar creyó que soñaba. Se encontró clavado en una pieza obscura repleta de botellas vacías, trozos de cuero y hormas de yeso; con un viejo ebrio, de rodillas, que lloraba golpeándose el pecho con un zapato a medio hacer.

— ¿Quién eres tú? —preguntó.

— ¡Tiene voz humana! ¡Habla sin mover la boca: es de madera! Zipelbrum: yo sabía que alguna vez ibas a venir para traerme la felicidad.

— ¿Qué felicidad esperas de mí?

— ¡Que me paguen las deudas!... ¿Será eso? Si me las pagan tendré dinero. Si uno tiene dinero es pernicioso embriagarse. Vendrá el burgomaestre y me dará un sermón; vendrá un policía y me impondrá multas; vendrán los vecinos a pedirme que entre al club de los maestros abstemios; me harán la vida imposible y ya no podré beber ni cantar mis salmos... Cierto es que no hay necesidad de salmos pidiendo que vengas, porque estás aquí. ¿Qué voy a cantar ahora? Esa era mi felicidad. Tú me tienes que decir cuál será la nueva.

—No sé qué pueda ser la felicidad para ti estando yo en tu pieza.

— ¡O me dices o te golpeo! —dijo maese Brumstein, sacando un látigo.

— ¡Créeme, no sé! —contestó Octavio asustado.

— ¡Zipelbrum lo sabe todo! —gritó el viejo y comenzó a azotarlo. Vapuleaba con tanta furia que Octavio empezó a quejarse a través de todos sus poros. Estos lamentos enardecieron más al zapatero, quien, bebiendo aguardiente y dando latigazos, amenazaba continuar golpeando durante horas.

- ¡Ahora ya tengo que hacer cuando bebo: Azoto a mi señor Zipelbrum!

Este nuevo canto no era místico sino sensual.

Algo pasó en Octavio. Exhausto, había dejado de gritar y, sin embargo, la voz le sonaba a través de las vísceras.

— ¡Gracias, maese Brumstein! ¡La Voz se ha liberado de mi voluntad!

El zapatero estaba perplejo. Empezó a buscar. Al cabo de un tiempo se acercó al cuerpo de Octavio y apoyó una oreja. Sonrió. «El canto tiene que ser para mí.»

Tomó un cuchillo y hundiéndolo en el cuerpo de su dios, lo fue abriendo. Octavio quiso pedir: «Ahora que lo he logrado, no me la quites», pero no tenía voz para decirlo. Ella vibraba libre, como un animal joven.

La voz abandonó el cadáver de su antiguo amo, recorrió el cuarto para después salir por la ventana y perderse hacia lo lejos.

Maese Brumstein la oyó alejarse. Bebió un último trago, desclavó los restos, los arrastró al fondo de la casa y trepándose por el cerco, dejó caer el cuerpo abierto en el patio de su vecino. Siete grandes perros se acercaron.

Maese Brumstein, mientras se disponía a dormir, exclamó:

— ¡Ese no era Zipelbrum!

Lágrimas de ORO

2008-01-24T12:58:00.000-03:00

Cuando el extraordinario y feliz fenómeno se produjo, cada miembro de la familia expuso una creencia diferente acerca de su origen. Según doña Luisa, la madre, fue a causa de una libélula dorada que picó al niño en la frente; según don Luis, el padre, el pequeño tragó unas semillas de membrillo radioactivo; según la abuela, viuda, fue porque en la misa, durante el último temblor, la estatuilla de San Jacinto vino a estrellarse en la cabeza de Dominguito; según frater Maurus, tío materno, monje benedictino, casto no sólo de las partes pudendas sino también de los cinco sentidos, el fenómeno se debía a la ingestión de una hostia milagrosa. En fin, según Nicomedes, tío paterno, borracho contumaz, la cosa se había producido porque el muchachito tenía un ángel de la guarda pederasta... Fuese la causa que fuese, el hecho es que una mañana Dominguito se despertó llorando lágrimas de oro.

Don Luis creyó que eran purulencias pero, por su dureza y falta de hedor, tuvo dudas. Las amontonó en una copa y las llevó a la joyería más cercana. “¡Es oro de 24 kilates, es decir puro!”, le informó el joyero. “Se lo compro en tal cantidad.” ¡Diablos, el montoncillo de billetes le permitiría pagar el arriendo del apartamento por lo menos durante tres meses! Regresó corriendo para interrogar a su hijo.

—Dominguito, ¿qué soñaste? ¿Tuviste una pesadilla? ¿Crees que si te duermes volverás a tenerla?

Doña Luisa, la abuela y los dos tíos (frater Maurus, enterado por teléfono del milagro, había tomado su moto y acudido de inmediato al dormitorio), amontonados detrás de don Luis, lanzaron, como él, miradas ansiosas hacia el pequeño.

—No sé... no recuerdo... No tengo sueño... Llévenme a la escuela...

—¡Muchacho desobediente! ¡Te hemos dicho que te duermas otra vez!

—Pero si ya dormí toda la noche... Me quiero levantar...

— ¡Noo!

El muchacho forcejeó, mas las diez manos de la familia lo obligaron a permanecer acostado. Dominguito se puso a llorar. ¡Dos ríos de lágrimas de oro le brotaron de los ojos!

Los adultos cosecharon el precioso metal cacareando de felicidad. El niño no necesitaba dormir ni soñar; cualquiera que fuera el motivo del llanto, las gotas doradas surgían igual.

Para probarlo, una vez que hubo cesado de lamentarse, tomado su buen desayuno y preparado cuadernos y libros para ir a la escuela, Nicomedes le dio una violenta cachetada. ¡Oh maravilla, le surgieron otra vez lágrimas de oro! ¡Ñam! ¡A una cachetada por semana podrían vivir como reyes!

Fueron cuatro meses de euforia. Si el golpe en la mejilla era bien dado —calculando, eso sí, no romperle un diente—, producía media hora de intenso llanto, es decir, una fortuna... Se cambiaron a un octavo piso, trescientos metros cuadrados; renovaron, de zapatos a sombreros, el guardarropa; inauguraron un congelador lleno con cuatrocientos kilos de bistec argentino; pudieron lucir una camioneta último modelo. En cuanto a Dominguito, no se le permitieron quejas. Si bien es cierto que a veces su cara amanecía con manchas moradas, en cambio, encerrado en su cuarto, recibía juguetes a canastas llenas.

El problema se manifestó al quinto mes: el niño, acostumbrándose al castigo, no sólo perdió junto con la sorpresa el miedo, sino que también se aficionó al dolor. Mientras más recio se le propinaba el palmetazo, más grande era su sonrisa.

— ¿Qué vamos a hacer ahora? — canturreó frater Maurus—. ¡El mequetrefe se hizo masoquista! ¡Miren, le pincho la tetera con esta aguja, y no reacciona! ¿No creen ustedes que sería bueno, haciéndole imitar a Nuestro Señor, tomar tres gruesos clavos, un par de maderos y crucificarlo?

—Hermano santo —respondió la madre—, para que la gallina de los huevos de oro siga poniendo, no hay que convertirla en consomé... Mejor sacrifiquemos a Pepo, su conejito de angora.

Ante la presencia del niño, a quien ataron a una silla, con los párpados obligatoriamente abiertos a fuerza de tela adhesiva, se clavó en la pared, patiabierto, al animalillo. Por falta de lanza, la abuela le hundió en el costado un tenedor. Lo dejaron desangrarse y morir, mientras Dominguito lanzaba gritos de horror. Las lágrimas de oro le corrieron sin parar durante una semana. Para calmarlo, después que firmaron el contrato de la compra de un magnífico terreno frente al mar, le regalaron un ratón blanco… que le guillotinaron al cabo de seis meses. (El llanto les dio para construir el chalet costeño.) Lo mismo sucedió con el perrito chihuahua. Sin embargo, cuando quisieron que aceptara un gato romano, lo corrió a patadas. Lo mismo hizo con la ardilla, el chimpancé y la cacatúa... Tuvieron que cambiar de técnica.

Al principio pensaron cortarle la falange de un dedo, pero como recordaron que se había hecho inmune al dolor físico, decidieron torturarlo mentalmente. Don Luis se manchó el traje y la cabeza con sangre de pollo, se acostó en medio de la calle, dejando que un montón de tripas de vaca le asomara por debajo de la camisa. El niño, a los gritos de doña Luisa “¡Atropellaron a tu padre!”, salió de la casa, vio al tendido, se puso más blanco que sus calcetines y comenzó a chillar. La abuela y los tíos recogieron en un cuerno de cristal hasta la última de sus lágrimas. Entonces don Luis se levantó riendo, acompañado por el carcajeo de toda la familia. “¡Era una broma, tontito!”… Pero Dominguito no era tan tonto como ellos lo deseaban. La siguiente vez, cuando frater Maurus apareció aplastado por su moto, con un cerebro de ternera junto a su tonsura, él, riendo, se acercó al falso muerto y lo orinó en la cara.

La familia, desesperada —los negocios, por falta de las preciosas lágrimas, se venían abajo—, perdió el control y ensayó absurdas cosas: sorprender al niño mostrándole degeneradas fotos pornográficas; contratar actores disfrazados de la Momia, Drácula y otros monstruos, para que le gruñeran en la noche empujando las ventanas; amenazar con arrojarlo, en el zoológico, al foso de los leones; en fin, la madre, prometiendo, a causa de su sequedad ocular, cortarse el cuello con una navaja... ¡Nada! Igual a un cuero, el espíritu del niño se había curtido: nunca más algo lo haría llorar.

El mundo real, tanto como el de los sueños, sucede como una danza en la que las casualidades ocurren justo cuando deben: corrió tanto la voz de que el niño lloraba lágrimas de oro, que acabaron por raptarlo. La familia esperó junto al teléfono dispuesta a pagar el rescate que los bandidos exigieran, pero ninguna campanilla resonó durante esos largos días. Faltos de materia prima, seguros de que nunca más volverían a ver a su productor, planearon con inmensa pena vender los bienes tan duramente obtenidos.

Mientras, los llamados bandidos, que eran en verdad un honesto boticario y su mujer, al ver que las aplicaciones de ácido sulfúrico en la planta de los pies no conmovían al niño, decidieron hacerlo llorar con la pobreza. Lo llevaron a una población misérrima y lanzaron un pan dulce en medio de un grupo de haraposos y esqueléticos muchachos. La salvaje pelea que estalló entre ellos, cada uno tratando de apoderarse del exiguo alimento, entristeció tanto a Dominguito que los diques del rencor se le abrieron y comenzaron a correr sus lágrimas, pero esta vez no fueron de oro sino de miel. Una miel más dulce que la de las mejores abejas. Los pobrecillos, felices, le lamían las mejillas —una gota bastaba para alimentarlos todo el día—, y él lloraba y lloraba. La dulce materia sanó a un pobre que apenas respiraba a causa de una infección en los pulmones; a otros les curó la sarna; un paralítico que se untó las piernas pudo andar; cesaron todas las enfermedades Los boticarios, temiendo ser linchados, no se atrevieron a llevarse de allí al raptado. Por medio de una misiva anónima comunicaron su paradero a la familia. Los padres, la abuela y los tíos llegaron lo más rápido que pudieron, encabezando un destacamento de carabineros. Éstos alejaron a bastonazos a los golosos piojentos y rescataron al precioso niño.

Sentados alrededor de la sólida mesa familiar, mientras imaginaban planes para embotellar las nuevas lágrimas y venderlas a precio sustancioso como panacea infalible, escucharon a Dominguito hablarles con voz de adulto: “¡Queridos parientes, voy a llorar por última vez: mis lágrimas les darán vida eterna!” Otra vez se puso a eyectar gotas de miel. Las ávidas lenguas de sus familiares le lamieron los párpados. Cayeron en éxtasis saboreando tanta dulzura. Poco a poco el manjar los fue paralizando hasta que, muertos, tal como el niño había prometido, entraron en la terrible vida eterna.

El León y el Burro

2007-12-22T23:31:00.000-03:00

Por unanimidad, el león fue nombrado Emperador de la Selva. Al comienzo, el digno cargo lo llenó de orgullo, pero a los pocos días se angustió. En todos los claros y rincones estallaban crueles batallas. Nadie podía caminar con seguridad por los senderos. Al caer el sol, los animales se encerraban temblando en sus madrigueras. Muchas especies habían dominado el secreto del fuego y mantenían brasas ardientes dispuestas a quemar la selva si fuera preciso, aunque la mayor parte de sus habitantes pereciera... El Emperador llamó al burro, su Primer Ministro. Lloró amargamente junto a una de sus largas orejas. “¡Mi fiel colaborador, nunca tendré fuerzas para solucionar tan enorme problema! ¡Vamos hacia la destrucción!” El burro, con gran esfuerzo, pensó y luego dijo: “Querido amo, si usted no llega a resolver un problema inmenso, trate por lo menos de resolver un problema pequeño, que esté al alcance de sus fuerzas. ¿Puede ordenar la selva entera?” “¡No!” “Trate entonces de ordenar el área en la que usted vive.” “¡No puedo —contestó el león— porque hay tantas envidias en mi corte que no logro organizar un ejército!” “¡Entonces, ordene su corte!” “¡Imposible! ¡Hay tales disputas en mi propia familia que no tengo tiempo de pensar en otras cosas!” “¡Entonces, oh Majestad, solucione los problemas de su familia!” “¡No puedo, pedazo de burro, porque yo mismo me debato entre las ansias de servir a mi pueblo y el deseo voraz de comérmelo!” Y la fiera saltó sobre su Primer Ministro. El burro, mientras era devorado, pensó: “Esto me pasa por tratar de mejorar al león antes que a mí mismo”.

El piojo del Coronel

2007-12-18T23:17:00.000-03:00

Un piojo, muy humilde, sólo conocía la aridez de la cabellera de un soldado raso. No se quejaba de su suerte —sus antepasados, durante generaciones, habían vivido en esos páramos— y conociendo sólo pelo apestoso, era incapaz de aspirar a un sitio mejor. Quiso el destino que el coronel pasara revista a la sudorosa tropa. El piojo, emocionado, levantó una de sus patas delanteras para él también hacer el saludo militar; entonces un viento repentino lo sacó de su hediente albergue y fue a depositarlo en la cabeza del coronel. El insecto se llenó de orgullo. “¡La armada está bajo nuestro mando!”, exclamó. Y una cálida sensación de poder embargó su corazón. Desde ese día despreció a sus congéneres. Es más, rogó al cielo que su jefe los exterminara por sucios y feos. Aferrado a la fragante cabellera, se sintió dueño del mundo, obedecido por todos. De pronto estalló un motín y los soldados, con lanzallamas, quemaron al coronel. El piojo, a pesar de gritar innumerables veces “¡Soy inocente!”, murió tan achicharrado como la cabeza que lo albergaba.

Los Evangelios para Sanar

2007-12-11T18:03:00.001-03:00

Presentación del libro en Telemadrid

El Ultimo Ogro

2007-12-03T22:32:00.000-03:00

Por más que dormitaba junto a la chimenea, vestido con el uniforme de gala, cubierto por la capa de desfile, la colcha verdina y el espeso estandarte de su sección de tortura, pasaba frío los inviernos. Le habían dado un apartamento frente al retén de carabineros para que los vecinos, que se negaban a creer que la vejez lo hubiera fatigado, no temieran por sus niños. El techo bajo de esa construcción moderna lo hacía marchar encorvado. Los centenares de jamones que engrosaban las paredes sólo le dejaban un estrecho sendero que iba del sillón reforzado hasta su inmensa cama. Una larga carta del Ministro de Guerra al Ministerio de Salud Pública, explicando el gran peligro que era mantenerlo en ayunas, le consiguió el alimento solicitado. Cada jamón —devoraba uno diario— salvaba a un niño. En agradecimiento por ese favor permitía que, de diez a once de la mañana, conducidos por sacerdotes y oficiales, lo visitaran grupos de escolares que le ofrecían, tímidos pero fascinados, algunos chocolates. Él los aceptaba para disimular la saliva que le llenaba la boca ante la fragancia de esas carnes tiernas... Así, insatisfecho, el resto del día le era insoportablemente largo. La música no podía servirle de consuelo porque, por más que se esmerara en hacer gestos delicados, sus grandes manos destrozaban violines y teclados. Ni pensar, con ese hipócrita Gobierno Democrático, que lo dejaran divertirse descuartizando a un reo político. Su gran compañía podrían haber sido los libros, pero por vergüenza de solicitar unos lentes enormes, ocultó su miopía. Cuando los cadetes de la Escuela Militar iban a observarlo, tomaba la Biblia y, con una sonrisa beata, fingía leer, como si esa actividad sustituyera ampliamente la ausencia de la ogresa que le hubiera podido ayudar a construir una agradable familia de verdugos.
La noche anterior a la visita anual del Presidente y la Primera Dama —venían a otorgarle un medallón de plástico imitación oro como premio por una virtud que los psicólogos oficiales habían bautizado “ovejidad conquistada”—, tuvo un mal sueño. Se vio vestido de San Cristóbal devorando a una niña de cinco años. Le comió todo, menos los dedos de las manos y los pies. A cada una de esas veinte extremidades la escondió dentro de un jamón. Murmuró una frase: “Con la esperanza de alivio, no se siente el padecer”. Se despertó salivando. Miró sus racimos de jamones y se puso a llorar.
Cuando llegó el Presidente con su comitiva, no pudo levantarse del sillón. Solamente lanzó, como saludo, un gruñido, pequeño para él, ensordecedor para los visitantes. Esto hizo que la Primera Dama, a la que correspondía el honor de colgar del enorme cuello el medallón, se le acercara, temblando de pies a cabeza. El intenso olor a adrenalina, los ojos demasiado abiertos y los vellos erizados de la señora, despertaron en el ogro una voracidad que creía para siempre sepultada. La tomó por los brazos y en un santiamén se los arrancó. Luego, de una tarascada, le cortó la cabeza y la trituró. La comitiva, lanzando al suelo al Presidente, pasó sobre su cuerpo tratando de llegar a la puerta. El ogro los cosechó como si fuesen uvas de un apetitoso racimo. Le bastó menos de un cuarto de hora para comérselos a todos. Después de relamerse y eructar satisfecho, se dio cuenta de lo que había hecho. Mil sirenas ulularon en su cerebro y todos los condicionamientos pacíficos le patearon el alma. “¡He dejado al país sin gobierno! ¡Qué atrocidad!” Llorando lágrimas del tamaño de una paloma, comenzó a lanzar por la ventana sus jamones. Cuando las paredes quedaron desnudas y abajo el ejército, saliendo de la sorpresa, apuntaba hacia él todas sus armas, recogió los trajes desgarrados y los zapatos de sus víctimas y salió a la calle. Cayó de rodillas, rompiendo los adoquines. Sus lamentos hicieron vibrar los edificios. La multitud y los soldados, sin atreverse a hacer un gesto ni pronunciar una palabra, observaron su doloroso y sincero arrepentimiento. Un general comenzó a dar la orden de fusilarlo. El Vicepresidente que, por fumar un cigarrillo, no había entrado con el séquito presidencial al apartamento del ogro, lo interrumpió: “¡Alto! Este hombre no es un criminal, es un justiciero. Ahora puedo revelar que el difunto Presidente estaba robando el oro del país, enviándolo en sacos llenos, acompañados de la Primera Dama, por vía diplomática, a una cuenta bancaria en Suiza. Como el alto mando recae ahora en mis manos, nombro a don Virgilio González Vargas (ése es su nombre, si no me equivoco) Verdugo Nacional. ¡Todos aquellos políticos que se aparten del democrático sendero, serán devorados por nuestro patriótico ciudadano!”
Hasta los ciento diez años, sin necesitar jamones, bien alimentado, gordo como una montaña, el ogro vivió una vida apacible recibiendo, a cada apetitosa ejecución, los aplausos del país. Murió en su inmensa cama haciendo el saludo militar. Lo enterraron con el largo ataúd cubierto por la bandera nacional... Al día siguiente de su deceso, estalló el caos en toda la República.

Los Metabarones

2007-11-13T09:25:00.001-03:00

Los "Metabarones" de Jodorowsky y Giménez, reunidos por primera vez en un tomo en castellano

La serie "La casta de los Metabarones", un clásico moderno del cómic de ciencia-ficción con guión del cineasta y escritor chileno Alejandro Jodorowsky e ilustraciones del dibujante argentino Juan Giménez, aparece por primera vez en ecastellano reunida un volumen de lujo, que edita Random House Mondadori.
Inspirado por la tragedia griega y por la obra de culto "Dune", el cómic recrea un universo sometido por un imperio sediento de nuevas fuentes de energía, y compuesto de planetas donde conviven humanos con implantes cibernéticos, robots de avanzada inteligencia artificial y criaturas fantásticas.

Un linaje de guerreros invencibles -los Castaka- y una codiciada sustancia capaz de hacer ingrávido a cualquier objeto -la Epifita-, son los ejes de la trama de los Metabarones, que se extiende en casi 600 páginas y se ramifica en múltiples líneas argumentales paralelas.

Las historietas de los Metabarones vieron la luz en 1981 en la revista de Jodorowsky "El Incal", y se desarrollaron más tarde en una serie de ocho álbumes que fueron publicados en España desde 1992 a 2003.

La serie completa se publica ahora en una cuidada edición de tapa dura, que incluye un epílogo de los autores, entrevistas a los mismos y el relato inédito "El tatuaje de los Castaka".

El honor, el destino, el parricidio o el incesto son algunos de los temas de esta saga épica, enriquecida con el trasfondo metafísico que aporta Alejandro Jodorowsky (1929), novelista, poeta, filósofo, cineasta e inventor de la terapia de la "psicomagia", una mezcla de psicoanálisis, teatro y chamanismo.

Según explica Jodorowsky en el epílogo, el cómic evoca "el origen y evolución de las tradiciones", retrata a la familia "como a un mismo organismo" y contempla "al heredero de un linaje como el vehículo inconsciente de todos sus antepasados".

La originalidad de los Metabarones reside en que "no incorpora un héroe central, sino la saga de toda una familia -afirma Jodorowsky-. Aunque es la misma historia, en cada álbum el héroe cambia, en el transcurso de las generaciones".

"Othon, el trisabuelo, "Honorata, la trisabuela", "Aghnar, el bisabuelo", "Oda, la bisabuela", "Cabeza de Acero, el abuelo", "Doña Vicenta Gabriela de Rokha, la abuela", "Agora, el padre-madre", y "Sin Nombre, el último Metabarón", son los miembros de la saga que dan título a los ocho álbumes.

Desde el origen de la saga de guerreros perfectos hasta el último Metabarón conocido, la historia familiar está marcada por los dramas y la nobleza propios su linaje, y se ve envuelta en luchas motivadas por el poder, la religión o la ciencia.

El relato transcurre en "un imperio galáctico podrido del que se diría que no se puede encontrar nada bueno -escribe Jodorowsky-, salvo el código de honor de la casta, que les sitúa por encima de la gente corriente, pero es terrible hasta lo inhumano".

El dibujante argentino Juan Giménez, responsable del artificioso dibujo de los Metabarones, afirma en el epílogo que "la conseguida mezcla de tecnologías futuristas y arcaísmos medievales" fue lo que mas me sorprendió del guión de Jodorowsky.

Giménez cita entre sus referentes pictóricos a David, Rembrandt, los ilustradores italianos Hugo Pratt y Norman Rockwell y la estética de las películas de Akira Kurosawa, y afirma que buscó "una representación gráfica de esos elementos contrastados, híbridos, y por tanto portadores de una nueva forma de la realidad".

El dibujante argentino, diseñador industrial de formación, plasmó en la obra sus conocimientos de ingeniería industrial y aeoronáutica para concebir "sofisticadas máquinas de tecnología muy avanzada", que combina con trajes y armaduras inspiradas en la Edad Media, el renacimiento y el Japón feudal.

El Topo

2007-11-07T23:42:00.000-03:00

Soundtrack por Alejandro J.

mas info acá

El Héroe y el Idiota

2007-10-30T21:19:00.000-03:00

El tirano masacraba poblaciones enteras. Los que lograban escapar se hacían guerrilleros. Entre ellos se encontraba un hombre que era incapaz de manejar un arma y se dedicaba a la cocina. Un día encontraron en una aldea devastada a un niño moribundo. Como no tenía padres, decidieron abandonarlo allí. El inepto se opuso y quiso adoptarlo. La criatura sobrevivió y fue creciendo. El cocinero le enseñó lo único que sabía hacer: cocinar. Siempre junto al fogón, el muchacho veía a los otros jóvenes aprender con sus padres el manejo de las armas. Acabó por insultar al ignorante:
"¡Idiota, mira lo que has hecho conmigo: tengo fuerzas para derrocar a diez tiranos y aquí estoy removiendo el cucharón de tu insulsa sopa! ¡Me das vergüenza!" Y partió en busca de otros guerrilleros. Aprendió a combatir. Llegó a ser jefe. Unió los grupos dispersos. Atacó al tirano y lo decapitó. Vino la paz y junto con ella una epidemia. Al mando de su poderosa armada, recorrió el país quemando las aldeas infectadas. En una de ellas, entre los numerosos cadáveres, gemía un bebé. Nadie quiso acercarse a él por miedo a la peste. De pronto un anciano haraposo saltó por entre las llamas, corrió hacia el niño, se mordió un brazo y lo alimentó con su sangre. El héroe reconoció al idiota de su infancia. Se arrodilló ante él y, por primera vez, lo llamó padre.

La vendedora de Lámparas y Narices

2007-10-17T16:58:00.000-03:00

En aquella ciudad ninguna casa tenía ventanas. Las habitaciones eran cubos negros. No se conocía la luz. En las calles corrían ríos de tinieblas porque la atmósfera contaminada formaba un escudo impenetrable a las caricias del sol. Los habitantes de ese mundo no tenían nariz. Sintiéndose felices, habitaban en la sombra sólo preocupados de trabajar para llenar su estómago y satisfacer sus deseos sexuales... Un buen día apareció una anciana que gritaba: “¡Vendo una lámpara y una nariz!” Un ciudadano que por allí pasaba se sintió atraído hacia la extraña mujer: sus ojos relumbraban en la negrura como dos luciérnagas. Compró la lámpara y la nariz. Cuando quiso pagar, la anciana se negó a recibir el dinero. El hombre regresó rápidamente al cubículo. Apenas cerró la puerta, un insoportable olor se le metió por las fosas nasales para zaherir su cerebro. Encendió la lámpara. Lo que él creía una pieza hermosa, limpia, tranquila, era un nido de arañas, basura, alimentos podridos, muebles apolillados, capas de grasa, excrementos de rata. ¡No pudo permanecer en ese asqueroso lugar! Recorrió las calles hasta encontrar a la vieja. “Bruja, ¿qué hizo con mi elegante mansión? Antes yo vivía bien, como todo el mundo, pero apenas me puse su nariz y encendí la lámpara, esos dos objetos cambiaron mi mundo. ¿Por qué tanta maldad?” La señora respondió: “¡Tu mundo no fue cambiado: es así! Antes no te dabas cuenta y creías estar bien en un sitio que tarde o temprano te hubiera destruido. Cuando se adquieren nuevos órganos y se hace la luz, sufrimos porque nos vemos como somos realmente y no como imaginamos ser. Ahora que sabes cuál es tu realidad, debes abrir ventanas, matar parásitos, limpiar paredes, desinfectar el lugar y serás feliz. ¡Entonces dale la lámpara y la nariz a otro ciudadano, como lo hice yo!”

El Paso del Ganso

2007-09-26T20:09:00.000-04:00

Gracias a Dios no nací pobre. Mi familia me ha enseñado a despreciar a esos rotos que no nos dejan comer en una terraza de los cafés del centro sin tratar, haciendo indignas muecas de tristeza con sus caras simiescas, de que les regalemos la costilla que está en nuestro plato. Mi padre, vestido de impecable gris, camisa blanca y corbata discreta, tiene la decencia de mantener siempre una billetera llena y, por lo mismo, un espíritu satisfecho. Las proporciones de su cuerpo proclaman sin innecesaria ostentación la calidad de su cuna. Su cabeza cabe exactamente ocho veces en la altura de su cuerpo. Sus ojos están en la exacta mitad de su cabeza. Su costado derecho es idéntico al costado izquierdo. Si con una sierra se lo dividiera a lo largo, esos trozos serían idénticos.

El 18 de septiembre, nuestra Fiesta Patria, con su voz ni muy aguda ni muy grave, mi padre me dijo:

—Si somos lo que somos y tenemos lo que tenemos es porque nos hemos rodeado de empleados que saben defendernos. Te llevaré al hemiciclo del parque marcial para que veas desfilar a nuestro glorioso ejército.

Protegido por la sombra de un quiosco, allí estaba el Presidente rodeado por sus ministros; él y ellos, perfectamente simétricos. Los soldados, en bloques compactos, filas de veinte de ancho por cuarenta de fondo, cubiertos con cascos en forma de hongo y máscaras de Mickey Mouse, al llegar frente a la tribuna comenzaron a levantar sus piernas a la altura del ombligo para luego depositarias en la tierra con enérgicos zapatazos. Disimulando una sonrisa de orgullo —toda expresión facial le estaba prohibida—, mi padre musitó: “¡No lo olvides nunca, hijo mío, ese es el paso del ganso!” “¡Suena como una lluvia de balazos, me da miedo! ¿Para qué les sirve?” “¡Aparte de asustar a los piojentos, les sirve para matar a las hormigas!” “¿Pero, qué les han hecho las pobres?” “Pues... ¡existir en su camino!”

Por primera vez —a pesar de que yo no tenía nada que ver con las hormigas: mi madre, cada vez que veía una fila de esas obrerillas, por lo general en la cocina, tomaba el lanzallamas doméstico y, reteniendo su furia para murmurar un frío “¡Ladronas!”, las convertía en cenizas, sin que en mi corazón estallara una tormenta—, navegó por mi sangre un dolor extraño al que después identifiqué como “piedad”.

Soltando la bien formada mano de mi padre, con dedos de largo regular y uñas que lucían una perfecta y blanca medialuna, pasé por entre las botas de los carabineros, salté las barreras, corrí hacia la pista y, en medio de ella, elevé mis brazos hacia el bloque de soldados.

— ¡No levanten las piernas tan alto! ¡No castiguen así el suelo! ¡Piensen en las pobres hormigas! ¡Avancen sobre la punta de los pies! ¡Esquívenlas! ¡Son hormiguitas chilenas! ¡Son nuestras compatriotas!

¿Qué podían hacer esos nobles esbirros? ¿Frenar de golpe para hacerse embestir por el bloque que los seguía? ¿Ponerse a caer como palos de boliche? Por otra parte, ¿podía el Presidente ordenar que su ejército se detuviera, aceptando que un niño era más importante que todas las armas? Optaron por la única solución posible: no verme. Los zapatazos, en su impetuoso avance, llovieron sobre mi cuerpo.

El desfile duró una hora. Cuando el mandatario, sus ministros, los cinco mil soldados y el numeroso público se alejaron del parque, yo quedé en el camino de tierra, convertido en una mancha rojiza, plano como un lenguado. Mi padre, que por vergüenza se había ocultado tras el tronco de un árbol, me recogió y, llevándome oculto, enrollado en el interior de su paraguas, regresó a nuestra casa, en el barrio alto, esperando cruzar las murallas sin que los guardianes, o sus perros, se dieran cuenta de que iba acompañado de un hijo tan indigno.

La cabeza de mi madre también cabía exactamente ocho veces en la altura de su cuerpo, así como también su costado derecho era idéntico al costado izquierdo... Al verme extendido sobre la mesa, poco distinto de un mantel, con su voz ni muy grave ni muy aguda dijo:

- El niño ha cometido una grave imprudencia. Es preciso que los vecinos no se enteren. Vamos al frigorífico.

Acostados sobre mesas de mármol, cien cuerpos simétricos, perfectamente iguales, esperaban mi decisión.

- Previendo el futuro, gracias a nuestra fortuna, felizmente hemos reunido un muestrario completo para que no te quejes, como un hijo de piojentos, de haber desaparecido a la primera destrucción sin que te haya sido ofrecida la oportunidad de elegir...

Los examiné uno a uno; los medí, los observé de lejos y de cerca, por delante y por detrás, me hice espejo de su expresión única; dudé. Mis progenitores comenzaron a resfriarse. Los cuerpos simétricos de mis cuatro abuelos irrumpieron en el frigorífico.

- Es preciso decidirse, sapito aplastado. Si continúas así, nos dirá una pulmonía.

- ¡Elijo mi propio cuerpo, en el estado en que esté!

- ¡No puede ser! —susurró mi madre. ¡No puede ser! —susurró la madre de mi madre.

- ¡No puede ser! —susurraron los otros tres abuelos. Piensa, hijo mío, que todo el mundo dirá que no tenemos los medios de proporcionarte un cuerpo simétrico —tartamudeó mi padre, muy a su pesar.

- Si se te da la posibilidad de tener un organismo nuevo cada vez que destroces el anterior, agregando a la obligatoria resolución el gusto de la libre elección, tienes el deber moral de aprovechar la oportunidad. ¿No te das cuenta de que la familia haría el ridículo si en Vida Social aparecieras tú, entre nuestros cuerpos decentes, como una hamburguesa pisada por un elefante? —recitaron todos, sustituyendo los lamentos por opacos estornudos.

Mi madre se desmayó.

-¡Basta de hipocresías, denme el cuerpo ideal que me tienen reservado!

La familia contuvo un suspiro de alivio.

Abrieron una heladera de lujo. Envuelto en papel dorado había un cuerpo regular, con una cabeza que cabía exactamente ocho veces en su altura, con ojos en la exacta mitad de la cabeza, con el costado izquierdo idéntico al derecho.

Me despojé lentamente de mi cuerpo plano y me puse el nuevo.

La familia me bendijo:

—Que Dios multiplique el dinero que posees. Que encuentres la esposa-espejo que te conviene.

—Gracias —contesté con una voz ni muy aguda ni muy grave.

La vida continúa con su habitual monotonía. Nos levantamos a la misma hora, comemos juntos sin hacer ruidos con la boca, acumulamos los cheques que nos envían los aterrados locatarios, apagamos las luces a una hora conveniente y dormimos conectados al computador onírico que disuelve las pesadillas. Todos dicen ser felices, menos yo. Constantemente resuenan en mis oídos los zapatazos del paso del ganso. Escondido bajo las sábanas y mordiendo la almohada, trato de apagar los sollozos. “¡Pobres hormigas!”

La Idea

2007-08-27T18:37:00.001-04:00

Antes de que la idea apareciera, yo creía ser feliz. Trabajaba en Investigaciones. Filas de conspiradores, con toda seguridad comunistas, a quienes no distinguía por los rostros sino por las tarjetas de identificación que les colgaban del cuello, esperaban llegar a mí. ¡Blandiendo un punzón eléctrico y pistola negra, yo era la obligada meta!
Siempre me esmeré en reventar lentamente cada testículo o pezón, aunque para ello tuviese que retardar varias horas el avance de la fila. Por amor a mi oficio, adquirí técnicas que me permitieron obtener confesiones semejantes a poemas. Secretamente alimentaba yo la creencia de que el Supremo estaba enterado de mi habilidad y que, al término de cada jornada, se reunía con su Estado Mayor para admirar las fotografías de mis obras de arte. (Para abrir un tórax de tal manera que semeje una magnolia roja, se necesita un buen gusto extremo.) Estaba orgulloso. Eso era antes. Ahora estoy vomitando.
La cosa empezó por mi culpa: hacer desaparecer a un fulano se me había hecho rutinario. Con el apoyo del Alto Mando, mandaba borrar su acta de nacimiento y todos los demás documentos oficiales, amén de su cuenta bancaria, su registro telefónico, etcétera. Esto parece complicado pero era relativamente simple. Bastaba un telefonazo para poner en marcha la red desaparecedora y en menos de cuarenta y ocho horas el criptocomunista se esfumaba. Bueno, le quedaba el molesto cuerpo. Yo mismo, en cómodos fines de semana, cuando podía ausentarme de la capital en forma discreta, los liberaba casi a todos de esa carne ya carente de significado social. Un hombre sin papeles es un fantasma. A veces era en el desierto, otras en playas deshabitadas o en bosques del sur. Mejor no amontonarlos en promiscuas fosas comunes. Un desaparecido no puede formar grupos, tiene que irse al agujero, solo, sin encontrar ojos que al verlo lo definan.
Ellos mismos tenían que cavar su fosa. Es curioso cómo cada uno abría un hoyo diferente: a veces eran rectangulares; otras, a causa de que les temblaban las manos, informes. Los había profundos y grandes, como si fueran a contener una vaca o tan pequeños que me veía obligado a cortar al muerto en dos para que cupiera. Es curioso: los que ejercían una profesión intelectual cavaban fosas de muy poco fondo.
No hay mucha diferencia entre la muerte de un conejo y la de un hombre; basta un golpe en la nuca y se acaba la comedia, Bueno, el golpe no lo daba con mis puños sino con un bate de béisbol, por higiene. Luego los cubría con piedras y tierra, punto. ¡Desaparecidos para siempre!
Sí, borrar a un fulano se me había hecho rutinario. Pero este día de verano, en Investigaciones, la cola de tantos inculpados para caber en la sala debe formar una espiral. El aire se vicia. Apenas puedo introducirles las ratas hambrientas en el ano. Por el interior del pantalón, a causa de mi vientre sudado, se desliza la pistola. Me inclino para recogerla. ¡Sucede aquello que causa mi perdición: acude una idea!
Fue como si un sol inoportuno surgiera en mi cabeza iluminando recuerdos, órdenes inscritas, antiguas creencias. Al erguirme, sentí que mi calavera era un cofre relleno con diamantes venenosos. Esa sensación me produjo tal disgusto, que oculté mis ojos con gafas oscuras por temor de que alguien descubriera lo que llevaba incrustado en el cerebro. Al lado de aquella idea, mi pretérito se presentó como un magma nauseabundo; a pesar de todos mis esfuerzos me fui avergonzado de mis mediocres conceptos y, al fin, encontré ridícula mi pasión por hacer desaparecer ciudadanos en forma perfecta.
“He sido de una abominable debilidad; debo fortalecerme. ¡Así como tuve esta idea, la puedo eliminar!”
Solicité un largo permiso al Comité de Tortura. Me fue concedido con una facilidad que no dejó de herir mi orgullo. (Sobre todo cuando supe que colocaban en mi puesto a
Un burdo ex boxeador.) Semanas estuve encerrado forzando mi cerebro. Me incliné innumerables veces. Me tendí de espaldas en la cama mirando el techo o boca abajo con la cabeza colgando al borde del somier. Nada sucedía. Fracasaron las mojadas en el ceño con agua caliente, el golpearme el mentón con un puño, azotar mi nuca con un zapato. Dentro de mí, la idea brillaba como una tarántula incandescente. Me di cuenta de que había algo ajeno queriéndome utilizar como instrumento.
“Ella no ha sido creada por mí. Cuando me incliné, vino de otra parte a mi cerebro para anidarse en su centro hasta destruir mi vida. ¡Impediré que surja de mi boca! ¡He de olvidarla!”
Meses estuve tratando. Comí poco; me sumergí en los cinematógrafos; participé en desfiles religiosos y políticos; memoricé la nueva Constitución; recurrí al alcohol, a la morfina, al embrutecimiento sexual. Vanos esfuerzos: ¡olvidé hasta mi nombre, pero la idea no perdió su nitidez!
Como último recurso pensé en degollarme. Sin embargo, la duda me retuvo. ¿Era ese el medio de eliminarla? ¿Y si después de que yo muriera el ex boxeador, torpe, dejaba caer cualquier cosa, las pinzas muerde-senos, por ejemplo? Al recoger mi cuerpo, los empleados de la funeraria se inclinarían. Catorce veces por semana, un hombre baja la frente al atar y desatar los cordones de sus zapatos. ¡Todo el mundo inclina la cabeza varias veces al día, por diferentes motivos! ¿Quién me aseguraba que, una vez libre de mí, la idea no aparecería en otro cráneo?
Guardé la navaja.
“Tengo la sensación de que juega conmigo. La única manera de eliminar esta cosa monstruosa es hacer lo que tan bien se hacer: desaparecerme.”
Seguí todo el ritual: di el telefonazo maestro y la red se puso en acción. En menos de cuarenta y ocho horas me convertí en un don Nadie. Al sábado siguiente tomé el automóvil y me fui a una playa abandonada llena de algas. Allí, desnudo, dejé surgir mi asco. Después de unas tremendas arcadas vomité los huesos del pie derecho; luego los del otro pie, seguidos por los fémures, la osamenta púbica, la columna vertebral que surgió como un gusano blanco, las costillas, los brazos, el cráneo, en fin, mi esqueleto entero. Convertido en un montón informe, vomité las tripas, el estómago y las otras vísceras. Luego fueron los músculos, la grasa, las arterias y venas, los nervios, y por último, como una gran hoja muerta, la piel. No quedó boca ni nada. Miento: quedó palpitando entre las algas, como un pez que agoniza, la maldita idea.
Aliviado, entré en el mundo de los desaparecidos. Lo encontré vacío. Al esfumarme yo, ellos, saliendo del olvido, comenzaron a aparecer.

Eugenia

2007-07-27T23:51:00.000-04:00

No hay artes mayores ni menores. Cada obrero debe hacer un arte de su oficio. ¡Soy un artista! Maquillar muertos no es fácil: primero, el maquillaje debe ser imperceptible; segundo, tiene que dar un aspecto de salud y optimismo; tercero, reproducir exactamente los rasgos del cliente... A veces el material llega en mala condición. Color y carácter deben ser restaurados mediante datos que proporcionan familiares y amigos; datos siempre contradictorios. No obstante, yo cumplo mi tarea. Allí donde hay frío y deformación, pongo forma y color. No confío, como otros mediocres de mi oficio, en ojos de parientes, velados por lágrimas o miedo. ¡Soy un artista!... En pocos minutos más se podrá decir “era”.

Otro, en mi lugar, estaría contento. Creería haber llegado a la cúspide. No es para menos: encerrado en el Congreso, trabajo sobre el cadáver del "Inmortal". Afuera, un millón de camisas verdes esperan que abra la puerta para desfilar junto al "dormido". Ellos no saben. Yo sé.

Ayer, doce curas vestidos de civil me llamaron a la Gran Sede. En una oficina, luego que hube hecho toda clase de juramentos respecto a mi silencio, me revelaron el secreto. Ellos eran el cerebro y el "Inmortal" su marioneta... Es preciso que los camisas verdes sigan creyendo en la supervivencia del Jefe. Mi labor es maquillarlo hasta que se vea lo más viviente posible y repetir cada día mi obra de arte sin que nadie se entere. "¡Es fundamental para la causa el mito de la resurrección!", me han dicho. Tengo mi fortuna asegurada. Debería estar contento; no lo estoy. Cuando abra las puertas, firmaré mi condena. También la condena de esta falsa doctrina.

Nunca pude encontrar esposa a causa de mi oficio. Dicen que el olor a muerto emana de mis dedos. De vez en cuando, alguna depravada me busca para besarme las manos. Los pobres me desprecian porque realizo mi obra sobre rostros de ricos. No tienen razón. El rostro de un pobre, vivo o muerto, es casi lo mismo; a veces tienen una expresión más reposada dentro del ataúd que la que tenían en vida. Con los clientes de primera clase la cosa cambia: me traen el material disfrazado con fracs, uniformes, medallas, anillos, bandas, cruces, pecheras y me piden mucho color, mucho optimismo. Cuando quito esas cáscaras para dar el baño de rigor, del bulto imponente que ponen a mi disposición queda entre mis manos un miserable cuerpecito con las más feas expresiones de terror, maldad, orgullo o avaricia. Ellos sí tienen necesidad de mi arte. Y debo trabajar horas para hacer de sus caras algo decente.

No tengo, por lo tanto, hijos ni amigos; y un oficio como el mío hace amar la vida. Era una tristeza insoportable... De pronto, huyendo de los camisas verdes, llegó Eugenia. La escondí. No la encontraron. Su padre había sido contrario al "Inmortal". El líder, luego de asesinarlo, estaba exterminando a toda la familia. Eugenia tenía siete años y una mirada tan triste como la mía. A partir de aquel momento, la consideré mi hija.

Ella fue feliz conmigo. Yo fui feliz con ella... Me ayudaba a maquillar. Si nos tocaba trabajo un domingo, luego de terminada la tarea, hablábamos como payasos e improvisábamos absurdos diálogos a propósito del muerto, en voz baja para que no nos oyeran los deudos. Un chiste que hacía reír mucho a Eugenia era que colocáramos al difunto sentado en el ataúd, que yo me pusiera detrás, pasara los brazos por debajo de sus axilas y lo hiciera gesticular un discurso sobre el tiempo.

Dos años estuvimos juntos. Le enseñé mis secretos. Nadie sabe que ella — es un prodigio para alguien de su edad —, maquilló al cardenal Barata. Trabajo le costó hacer de la atroz mueca de escepticismo y desprecio, una sonrisa beatífica... ¡La mirada triste de Eugenia no cambió nunca. Sin embargo, su sonrisa, aún después que los camisas verdes la mancillaran, resplandecía como el sol. No soy poeta: afirmo que su sonrisa era para mí como el sol. Pero el "Inmortal" no se apiadaba del sol ni del universo entero. Recuerdo que dijo: "Si Dios baja a la Tierra y su nariz no me gusta, a Dios mismo lo mando fusilar".

Delatar, ¿qué impulsa al hombre a este acto? Ni lucro, ni envidia, ni venganza, ni espíritu de justicia. Creo que la delación es un instinto. Y el amor, ¿por qué nos conduce al riesgo? ¿Acaso la felicidad no puede encontrarse sino junto al peligro mortal? Al final salía con Eugenia durante el día, íbamos al trabajo cantando, asistíamos a los desfiles con antorchas, jugábamos a la rayuela frente a los cuarteles de camisas verdes... Fue normal: nos delataron.

Reconozco que el líder era un genio teatral. Me llamaron por teléfono. "Dos clientes... Viejo matrimonio... Entierro de lujo... El rostro del caballero para usted... El de la dama para su ayudante..." Llegamos a la dirección indicada. Un lacayo, demasiado altivo para su oficio, se alejó con Eugenia dejándome en una pieza. No había cadáver. Sólo un féretro vacío para niño... Quise abrir la puerta. Estaba encerrado. Oí risas obscenas y ruido de botas. Esperé... Cuando me lanzaron el cuerpo de Eugenia gritando "¡Es tu turno!", no quise comprender. Realicé sobre su carita el maquillaje de payaso que siempre me pedía y la deposité en el pequeño ataúd.

Encerrado en el Congreso, trabajo sobre el "Inmortal". Afuera un millón de camisas verdes esperan que abra la puerta. Mi obra está terminada... Firmaré mi condena de muere. También la condena de esta falsa doctrina: - ¡Entren, camisas verdes, vean!

El Cura-Monasterio

2007-07-05T14:25:00.000-04:00

No tengo sotana. Vivo dentro de un tarro en el patio del convento. Los monjes me lanzan un pedazo de pan. A veces dentro del pan hay queso. El domingo, antes de que lleguen las visitas, me hacen salir del tarro para que vaya a esconderme al bosque. No me alejo mucho. Me subo a un cerro y vigilo. Sé que el monasterio tiene los cimientos podridos. Por eso no debo cejar. Si detengo mis esfuerzos y dejo de contraer los músculos del vientre, comenzaré a desplomarme por el campanario. Tic-tac, son las dos.

Cuando llegué era un simple cura. Un día comenzó a trizárseme un ladrillo. Salí del tarro, medio sonámbulo, me dirigí a uno de los muros, enyesé la quebradura y se me alivió el dolor.
Luego empecé a sentir las murallas. Una plaga de ratones cavando galerías me hizo sufrir con sus mordiscos antes de que llegara a acostumbrarme. Aún toso. También me molestó el peso de tanto crucifijo y los clavos de aquellos cuadros con ángeles, enterrándose en mi estuco cual alfileres en la médula de los dientes. No podía comer el pan: me acostumbré.

La torre y los cimientos vinieron después. Sentir las campanas agitándose dentro del hígado fue una felicidad que pudo únicamente ser destruida por la carcoma que devoraba mis cimientos. Comprendí mi labor: día y noche debería velar para no desmoronarme. Que mi campanario, que mis paredes, que mis pisos no se sumerjan en el abismo depende de mi resistencia. Contraigo el vientre. Yo soy el cura-monasterio. Debo luchar.

Los monjes dicen que no soy cura. Cuando les digo que me duele un vitral, se ríen. Cómo explicarles que sé exactamente el número de pasos que dan sobre mis baldosas. Explicarles que siento debajo de mis costillas sus vueltas y revueltas bajo las sábanas. No me creen. Ayer bebí cuatro litros de vino. Salieron al patio dándose golpes en el pecho y gritando: “¡Temblor de tierra!” Al que se ríe más, le dejé caer una cornisa en la tonsura.
Ellos piensan que el monasterio es eterno. Yo sé que voy a morir. No estoy loco: yo no digo que soy el monasterio. (Me refiero a su materia.) Soy la conciencia de él. Al mismo tiempo existo como hombre. No es complicado. No tiene nada de raro. Si me embriago, el monasterio tiembla. Si el viento atraviesa las ventanas, me dan escalofríos. Mis colegas tratan de salvar sus almas. Yo lucho para que los cimientos podridos no se derrumben.

El ruido de sus plegarias me produce grietas. Les he propuesto que recen pensando. Han cantado más fuerte. Justo debajo, hay una trizadura que hará hundirse el altar. El dolor lo tengo en un riñón. Son ellos los que me están destruyendo con tanto moscardoneo, tanto crucifijo, tantos cuadros, tanta agitación bajo las sábanas. Son ellos los que me alimentan mal. Son ellos los que mañana me derrumbarán.

Es domingo. Ha venido con su hermoso uniforme militar el Presidente de la República, seguido por veinte caballeros de la aristocracia y muchos soldados. Estoy más enfermo que nunca. Se han puesto trajes de gala. Parecen vestidos como para un baile. Ya no doy más. ¿Por qué no me tocó ser cura-volantín o cura-hierba? Habría sido delicioso sentir el aire puro de la altura agitando mi simple papel de color o la tierra dulce apretando, tibia, mis raíces.

No tengo dudas sobre lo que soy. No obstante, experimento el deseo de probar, a ellos y a mí, tangiblemente, que soy el monasterio. Aquí hay algo que está mal. Uno: si no me decido a relajar el vientre, jamás caerán las murallas y nunca podré tener la prueba. Dos: si me decido a dar el mortífero paso, a costa de la destrucción tendré esa prueba. (Soy hermoso; bajo la lluvia mis tejas brillan como escamas de salmón.) ¿Pero si las murallas, a pesar de mi acto, no cayeran?
No dejaría de ser lo que soy. Probablemente no sea aquel monasterio sino otro idéntico que puede estar en cualquier parte. Además, ¿es necesario que exista un monasterio “real”? Me basta saber que si dejo de contraer los músculos del vientre, yo, yo mismo me elimino.

El Ladrón de Voces

2007-06-12T15:37:00.000-04:00

Después de que los policías se llevaron a su hombre, con la consigna de hacerlo desaparecer para siempre, mi madre perdió, junto con la alegría de vivir, la voz. Como un pájaro mudo se paseaba de una pieza a la otra sin querer salir a la calle. Yo, a los ocho años, tenía uno de esos poderes mágicos que los niños guardan como riguroso secreto entre ellos. Mediante una esponja de mar, que aplicaba en la boca de los adultos dormidos, podía robarles la voz.

Salí en el momento más oscuro de la noche y me introduje por la ventana en una casa de donde emergían profundos ronquidos. Era una muchacha obrera que, junto al montón de uniformes caquis que había tenido que coser, respiraba con la boca abierta, convertida en piedra. Le introduje la esponja en la boca y le extraje la voz. Cayó en mis manos un pajarillo invisible aleteando angustiado como si añorara un nido protector. Lo encerré en mi caja para galletas y corrí hacia mi madre. Por suerte ella también dormía con la boca abierta. Estrujé la esponja en su garganta y el pajarillo, con frenesí desesperado, se pegó en sus cuerdas vocales.

Cuando mi madre despertó, una voz tan aguda que rompió un vaso de vidrio, se escurrió como un hilo metálico de sus labios. “¡No quiero vivir, no, no quiero!” Esa frase se repitió incesante, por más que ella se tapó la boca para impedir su paso. Estallaron los otros vasos, los vidrios de la ventana, un florero, los focos de treinta watts y el único espejo, pequeñísimo, que mi madre conservaba en un rincón del baño. Esperé a que se durmiera, se la extraje y corrí a devolver el avecilla deprimente.

En la estación de trenes vi tendido en un banco, abatido por la borrachera, cubierto por papeles de diario que celebraban un triunfo militar contra los anarquistas, a un ferrocarrilero cesante. Le apreté las narices para que abriera la boca y le robé un largo ectoplasma que por breves momentos se pareció a un gato montés.

Mi madre, en la mañana, comenzó a amenazar con gritos roncos: “¡Pacos asesinos, los voy a matar a todos y también al bellaco que los manda!” Por primera vez en un año, abrió los postigos y comenzó a lanzar hacia la calle imprecaciones en contra del glorioso ejército nacional. Los vecinos, aterrados, pasaban de largo haciéndose los sordos. Yo moví una mano empuñada con el dedo gordo estirado hacia mi boca para hacerles creer que mi madre había bebido más de la cuenta. Una yerbatera, temiendo que llegaran los carabineros, le dio a mamá una infusión que la hizo dormir en pocos minutos. Le extraje el gato furioso y lo devolví a su aguardentosa guarida.

¿Qué hacer entonces? ¿Qué voz robar para abrir las puertas de ese corazón clausurado? La urgencia me condujo al riesgo. Me introduje por una claraboya del lupanar. Un caballero encogido como león sobre una señora a medio vestir daba frenéticos caderazos. Con los ojos cerrados, él, rugiendo de verdad, y ella, imitando alaridos de placer, no se dieron cuenta de mi presencia. Aproveché la gran abertura de los labios pintarrajeados para extraer una voz que salió parecida a una enorme ostra. Apenas la injerté en la garganta de mi madre, ésta se despertó y en enaguas como estaba salió corriendo a la calle para golpear en las puertas vecinas gimiendo: “¿Qué es una mujer sin su hombre? ¿Conocen los canallas que me lo desaparecieron ese atroz vacío que llevo entre las piernas? ¡Ardo, me ahogo, me convierto en un molusco!” Me la devolvieron amordazada y encordada como una larva. Me desesperé, tanto deseaba que la alegría volviera a reinar en nuestro hogar. ¿Acaso yo no le bastaba? Apenas llegaba del colegio barría los pequeños cuartos, hacía de comer, salía al centro a mendigar, volvía siempre con un poco de dinero y, además, a causa de la buena circulación de mi sangre, podía dormir con ella acurrucado junto a su fría panza como una bolsa de agua caliente. ¡No, yo no le bastaba!

Decidí, como último recurso, robarle la voz al cura. Era un flaco fanático, siempre enojado porque por culpa de los comunistas, aparte de unas viejas empolvadas, ya casi nadie iba a su parroquia. Lo encontré disimulando una siesta sentado en el confesionario. Pude hurtarle un fluido oscuro semejante a un zapato. Con cierta repugnancia lo introduje en la garganta de mi madre. Ella se puso de pie sobre la cama, alzó los puños hacia el techo y comenzó a insultar a nuestro buen Dios lanzando una y otra vez, como rencorosos puñales, las dos mismas palabras: “¡Viejo injusto!”

Temiendo que el Señor, ofendido, enviara a los milicos para que también a ella la desaparecieran, le devolví su zapato al cura. ¿Qué otra cosa podía hacer? ¡Extraje mi propia voz! Surgió como una viborita y se enroscó temblando entre mis dedos. Sentí que una araña sorda y negra se anidaba en mis cuerdas vocales.

Mi madre se despertó con una sonrisa de niña, limpió la casa, hizo de comer, jugó a las muñecas y habló y habló y habló alegremente durante años. Nunca se dio cuenta de que yo estaba mudo.

La teoría Cuática

2007-04-30T00:15:00.000-04:00

Detrás de los rostros sombríos y silenciosos del arte nacional se esconde una intensa trayectoria creativa y lúdica, de exorbitante colorido imaginario. La del surrealismo chileno. De Mandrágora a Derrame, la experiencia pareciera no limitarse con el tiempo ni el espacio.

El movimiento Derrame es un "círculo perfecto", que se completa con Rodrigo Verdugo, Bessie Porta, Daniel Madrid, Aldo Alcota, Roberto Yáñez y Rodrigo Hernández. Se dicen poseedores de un imaginario ligado a lo absurdo, lo surreal, lo grotesco, lo onírico, lo lúdico, lo sórdido, la locura, lo paranormal, lo mágico, lo chamánico, lo precolombino, lo híbrido y lo erótico.

Todo lo que sale afuera a través de estas experiencias se integra en una especie de laboratorio creativo, en donde –escribieron– cada uno aporta "a la construcción de las puertas poéticas que permitan al hombre poder abrirlas y encontrarse con el asombro y la libertad espiritual".

Su creación se proyecta en poesía, teatro, dibujo, performance, exposiciones, homenajes y a través de la revista "Derrame". Además editan sus libros y otros títulos con Ediciones Derrame, cuya próxima publicación será el nuevo libro de Armando Uribe, "Ídem", que se lanza en julio.

El poeta Armando Uribe es amigo del grupo y, a través de un video casero, presentó, desde su casa, la última revista "Derrame", en enero de este año. "Armando, quien nos quiere mucho, nos quiso apoyar y nos dio su libro inédito para que lo editemos", cuenta Daniel. La portada se hizo con una imagen que escogió la mujer de Uribe, Cecilia Echeverría, entre varios collages pegados en una pared de la casa, antes de su muerte.

LAS SOLUCIONES DEL IMAGINARIO

Alrededor de una mesa, los miembros del movimiento Derrame hilan una historia en forma colectiva y siguen la conversación alternándose sin pausa. "La imaginación es primordial", dicen. "El surrealismo es cuando la esfinge dijo: ‘Adivina o te devoro’", cuenta Yáñez.

–¿Ustedes son hijos del primer surrealismo?

–Nosotros somos unos hijos de puta. Pero creemos en un surrealismo no ortodoxo, abierto.

–Para el grupo, el surrealismo es una forma de vida, ¿pero cómo se vive el surrealismo?

–Con las soluciones del imaginario –dice Yáñez–. Yo invoco seres que no están en este plano y que me ayudan a existir de manera poética. En ese sentido se sobrevive, porque metafísicamente te vas abriendo caminos. Nosotros somos brujos, chamanes y médiums, nos metemos con energías peligrosas y nos conectamos metafísicamente –agrega–. Lo que hace Aldo no es ajeno a lo que hago yo, y lo que hace Rodrigo no es ajeno a lo que hace Daniel; se produce una fecundación, como las abejas entre sí.

Según Daniel Madrid, en "Derrame" hay un respiradero para hacer lo que uno quiera, donde todo lo que uno hace es libertad, arte sublime. Se reúnen periódicamente y si alguien tiene un proyecto, todos se integran en su desarrollo. Trabajan la escritura automática y el cadáver exquisito, que "relacionan el material espiritual disponible para la obra de arte, en la actividad del surrealista", cuenta Yáñez. Puesto que "la obra interpreta el inconsciente colectivo y es el médium que hace visible ese inconsciente".

DESDE EL FANZINE

Derrame se está preparando para la publicación de su octava revista, que celebra los diez años desde que un par de universitarios repartieran el primer fanzine, de tres hojas oficio escritas y dibujadas por ambos lados, con inspiraciones de Henry Miller, Pablo de Rokha y el Quetzalcoatl. "Acá, allá, abajo, está el derrame de tiempo encauzado en la pérdida de la identidad", se lee.

Eran Aldo Alcota y Rodrigo Hernández que estudiaban periodismo en la Universidad Andrés Bello, y que gestionaron algunas de las revistas a través de un concurso de la universidad, lo que permitió imprimirlas con una mejor calidad. Al segundo número se integró Roberto Yáñez, entre otros colaboradores.

La trayectoria de la revista tiene como constante los homenajes a hombres-pensantes similares; fragmentos de textos de autores conocidos, como Breton, y pensamientos de los realizadores o de otras personas poco conocidas.

Los textos se acompañan con dibujos, imágenes imposibles de existir fuera de la imaginación y el papel. La mayoría de éstos son de Aldo Alcota, quien ha expuesto junto a Samy Benmayor y corrientemente viaja con sus obras por el mundo. "Mi obra es erótica, grotesca, pornográfica incluso. De hecho, me censuraron una exposición", comenta Alcota.

La composición de las páginas denota la intención de utilizarlas como transporte de la experiencia interna, síquica, sin distractores como la publicidad. La revista cinco tiene 100 apretadas páginas y la siete fue apoyada por el Fondo del Libro, lo que permitió imprimir dos mil ejemplares y regalarla en los eventos que se hicieron para ello y como plataforma de difusión de otras artes.

EL SURREALISMO NO TIENE NACIÓN

"En este tiempo hacer poesía es ser subversivo, partiendo de la base de que la poesía tiene una prohibición sistémica y sicológica por parte de los guardianes del orden", piensa Roberto. "Los surrealistas tuvieron la corazonada de abrir el arte en la realidad de la poesía, no en el embellecimiento de algo, sino como una forma de decir lo prohibido, de hablarlo, de fecundarlo", agrega. "Y en eso –en Chile– está la Mandrágora y estamos nosotros".

La Mandrágora fue un movimiento surrealista chileno de los ’60, que tenía un discurso vanguardista de resistencia espiritual y liberación de la realidad. Participaban Enrique Lihn, Enrique Gómez Correa y Braulio Arenas, entre otros. Se inclinaban por la creación inconsciente y el automatismo de Freud, entre otros tópicos.

Otros referentes chilenos de Derrame son poetas y escritores como Dámaso Ogaz, Gustavo Osorio, Carlos de Rokha, Stella Díaz Varín, Vicente Huidobro y Juan Emar. También "la familia De Rokha es amiga nuestra", cuenta Madrid. "Hay grandes surrealistas entre ellos".

De los inspiradores de Derrame hay personas o colectivos que discuten entre sí, como Pánico y Breton. Pánico surgió en Francia en respuesta al grupo surrealista de París, que encabezaba Breton. Participaban Fernando Arrabal, Alejandro Jodorowsky y Roland Topor. Algunos de los Derrame se conocieron a través de Arrabal, "el maestro de Jodorowsky", dice Daniel Madrid.

El grupo Phases también está conectado a los chilenos. En agosto de 2006 expusieron juntos artistas de ambos colectivos en Santiago, homenajeando a Édouard Jaguer, fundador del movimiento en 1954 y propulsor de los colectivos que, partiendo del surrealismo, quisieron extender libremente la experimentación de las actividades plásticas y poéticas.

"Todos estamos entrelazados", cuenta Madrid. "Ludwig Zeller escribió en la última revista ‘Derrame’ sobre Enrique Lechuga, artista y creador de la página Sonámbula (www.sonambula.com) y que a la vez nos rescata a nosotros en contexto del surrealismo latinoamericano. Si alguien escribe algo en algún lugar, se replica en otra parte del mundo. El eje que nos conecta es el surrealismo".

"El surrealismo pareciera necesitar ayudas que vienen del fondo de la roca", escribió Yáñez en su nuevo manifiesto del surrealismo. Tal vez por eso Derrame creó una editorial en la cual publicaron recientemente "La perseverancia del sueño", de Rodrigo Hernández. Lo que viene es "El objeto del vértigo", de Roberto Yáñez, y el libro inédito de Armando Uribe, "Ídem".

La Nación Domingo
Por Paula Noé S.

Intro::CartaBlanca

2007-04-23T16:07:00.000-04:00

gracias a artehaga

Jodo en Antofa.

2007-03-04T15:13:00.000-03:00

Chat con Jodorowsky Nov 2002

2006-12-19T09:31:00.000-03:00

Session Start (rhea.irc-hispano.org:#chat13): Thu Nov 07 22:05:39 2002
*** Now talking in #chat13.
*** Topic of #chat13: El canal de Calle13
*** Set by CHaN on Thu Nov 07 17:45:30 2002
modZilla> Muy buenas noches Sr Jodorowsky, bienvenido a chat13
Jodorowsky> Buenas noches
modZilla> Comienzo a pasarle las preguntas, ok?
Jodorowsky> muy bien
Modera13> Nathan> para cuando una peli de la casta de los metabarones?
Jodorowsky> NO me interesa. Los americanos andan buscando, pero no quiero preocuparme de una americanada enferma
Jodorowsky> El comic es un arte y lo hago como artista. Los americanos son unos pinches comerciantes tóxicos
Jodorowsky> Los metabarones son demasiado para ellos
Modera13> Boycot> Cual fue tu primera pelicula? Cuando sera la proxima?
Jodorowsky> No creo que ese producto de la violación de Minnie Mouse por un rabino que produjo a Spielberg pueda hacer un tema así.
Jodorowsky> La primera, tenia unos 25 años, la hice en Paris
Jodorowsky> Se llamaba Las Cabezas trocadas, basada en un cuento de Thomas Mann
Jodorowsky> Es la historia de una mujer que tiene un marido muy inteligente, con un cuerpo blando, poco deseable
Jodorowsky> y un amante muy tonto con un cuerpo magnífico
Jodorowsky> Ella les corta las cabezas y las intercambia, de tal manera que el inteligente queda con el cuerpo magnifico
Jodorowsky> y el tonto con el cuerpo blando
Jodorowsky> Cree ser feliz, pero al cabo de un tiempo el cuerpo de la cabeza inteligente se empieza a poner blando
Jodorowsky> y el cuerpo de la cabeza tonta se empieza a poner magnífico
Jodorowsky> Se la mostré a Jean Cocteau y escribió un prologo, pero la pelicula se perdio
Jodorowsky> y no la pude encontrar
Jodorowsky> duraba 40 minutos
Jodorowsky> El cine vive de proyectos para un director industrial, lo que quiere decir impersonal y mediocre
Jodorowsky> conseguir 200 millones de dólares en estados unidos para contarnos la historia de amor de un feto rubio con una pequeña gorda
Jodorowsky> en un barco que se hunde es muy facil
Jodorowsky> pero para un creador de mundos sin concesion comercial y artistica conseguir unos 6 millones de dolares es extremadamente dificil
Jodorowsky> Es como tratar de morderse la nuca
Jodorowsky> Tengo un proyecto en Titán, una compañia mexicana, para hacer Los hijos del topo
Jodorowsky> El proyecto esta muy avanzado
Jodorowsky> Cuento con el deseo de Marilyn Manson para hacer el papel de Caín
Jodorowsky> Podré contestar más precisamente en octubre. Puede fallar, como puede no fallar.
Modera13> nap0le0n> Hola, Jodorowsky. Me gustaría q convencieras a los individuos con dignidad de por qué no deben rechazar a la psicomagia como se rechaza cualquier otra superstición estúpida como el horóscopo, etcc. Gracias.
Jodorowsky> Les recomendaría que leyeran mi libro La danza de la realidad
Jodorowsky> Ahí explico que la psicomagia no es magia ni adivinación del futuro, sino un lenguaje de actos que corresponde al inconsciente
Jodorowsky> Tampoco uno tiene que andar corriendo detrás de nadie para convencerle
Modera13> _Pablo_> es verdad que puede leer el futuro viendo el esfinter anal de la persona?
Jodorowsky> Siempre pense en Gaudí. No hizo ninguna declaracion ni revolucion, construyo su casa, su parque, su catedral
Jodorowsky> Y cuando la hubo construido, toda la ciudad bajó de nivel. Barcelona nunca mas fue Barcelona
Jodorowsky> Fue una subbarcelona y Gaudí fue el pináculo de un mundo nuevo
Jodorowsky> Cuando se crea una tecnica terapeutica no hay mas que aplicarla
Jodorowsky> Poco a poco, como una mancha de aceite, si es efectiva, va siendo aplicada.
Modera13> catastro> QUE SIGNIFICA EL TERMINO PSICOMAGO
Jodorowsky> Es un terapeuta que para sanar utiliza sin ninguna supersticion ni supercheria las tecnicas de la magia.
Modera13> Grotuk>
El viernes pude ver tu pelicula, santa sangre. Dos cosillas: Xq la cinta taba doblada al italiano? Te gusta Lynch?>
modZilla> Tened paciencia con las preguntas, todas iran pasando poco a poco. gracias
Jodorowsky> Porque tenían una copia italiana. Yo la filmé en inglés porque en esta pelicula hablo de civilizaciones conquistadas por otra mas fuerte
Jodorowsky> en este caso el circo del gringo se impone al pueblo mexicano
Jodorowsky> no usé el inglés normal, sino un ingles con acento mexicano
Jodorowsky> todo el mundo dice que Lynch es un gran artista, no lo voy a negar
Jodorowsky> pero me aburre, porque es efectista
Jodorowsky> Creo que en la obra de arte hay que ser claro y directo
Jodorowsky> Mullholand Drive es lamentable
Modera13> Ingram> ¿es cierto que su hijo iba a interpretar al joven Paul Atreides en el proyecto de Dune que no llegó a realizarse?
Jodorowsky> Ese movimiento continuo de la camara para dar sensacion de inquietud
Jodorowsky> ese besuqueo baboso entre dos mujeres para hacer la concesion lesbiana y gay
Jodorowsky> que hacen todos los articulos americanos para conquistar publico
Jodorowsky> me parecio de extremo mal gusto
Jodorowsky> Quiero ser sincero, hasta ahora me habia callado, pero como en esta forma de expresion nadie me ve, me libero
Jodorowsky> De ahora en adelante todo lo que me pregunten lo voy a contestar a fondo aunque piensen mal de mi
Jodorowsky> Mil veces mas genial que Lynch es Takashi Miike
Jodorowsky> Es el director que admiro
Jodorowsky> Sobre todo en Fudo, cuando una niña se pone un tubo en la vagina y lanza flechas envenenadas
Jodorowsky> el momento cumbre es cuando lanza una flecha al cuello de un individuo y lo mancha de sangre
Jodorowsky> y dice "disculpeme, tengo mis reglas"
Jodorowsky> Si lynch llegara a eso y se saliera de su cagada de cursilería me gustaria.
modZilla> Le remito a la pregunta de Ingram, unas lineas mas arriba
modZilla> Ingram> ¿es cierto que su hijo iba a interpretar al joven Paul Atreides en el proyecto de Dune que no llegó a realizarse?
Jodorowsky> Si, efectivamente
Jodorowsky> Mi hijo tenia diez años y lo eduqué como un superdotado, como un mutante
Jodorowsky> Le di un profesor de artes marciales que le enseño a pelear con cuchillo
Jodorowsky> encontré un Mentat, un hombre con supercerebro, Michel Deroici, que andaba con pantalones de montar
Jodorowsky> y una peluca de rizos como Shirley Temple
Jodorowsky> Tenia un conocimiento enciclopedico
Jodorowsky> Analizó la fábula de la cigarra y la hormiga de La Fontaine durante dos meses
Jodorowsky> Y llegó a toda la historia de Europa y de Francia a través de ella
Jodorowsky> Le puse como maestro a un alquimista
Jodorowsky> Y muchos otros maestros más
Jodorowsky> Entre los cuales, Pachita, una curandera mexicana
Jodorowsky> Allí mi hijo Brontis asistió muchas veces y vio operaciones que podrían tildarse de mágicas
Jodorowsky> Era el Paul Atreidas perfecto.
Modera13> nap0le0n> En qué consiste la psicomagia? Por qué las personas normales no deberíamos rechazar esa ténica como rechazamos con tranquilidad y convencimiento supersticiones como el horóscopo o los cánones sagrados de las distintas religiones?
Jodorowsky> Ya la contesté. Lea La danza de la realidad.
Modera13> mian> la saga de alef-thau te salio sola o te inspiraste en otras obras arquetipicas y mitologicas? y si es asi en cuales
Jodorowsky> Me inspiré en Arno el dibujante, que ya está muerto, de SIDA
Jodorowsky> No era gay, pero se picaba heroina
Jodorowsky> y contrajo el mal
Jodorowsky> era un muchacho de un inmenso talento, tenia 20 años cuando comenzó
Jodorowsky> pero con graves problemas emocionales
Jodorowsky> De él me inspiré para crear el niño tronco
Jodorowsky> porque lo veia sin brazos y sin piernas
Jodorowsky> sin posibilidad de actuar ni de elegir
Jodorowsky> a medida que fui creando esta serie, que duró 6 años
Jodorowsky> la fui escribiendo principalmente para sacarle a él de su estado autodestructivo
Jodorowsky> a él no lo saqué
Jodorowsky> a muchos lectores sí
Jodorowsky> .
Modera13> watajeto>
texto> como marcha el proyecto con otomo?
Jodorowsky> Es curiosa la anecdota que voy a contar
Jodorowsky> Cuando estrenaron Santa Sangre en Tokyo, los japoneses, que tienen una educacion exquisita
Jodorowsky> me preguntaron a que personaje famoso de alli queria conocer
Jodorowsky> dije que sólo quería conocer a Otomo
Jodorowsky> Nos juntamos en Tokyo en un restaurante chino
Jodorowsky> Entre él y yo había una hermosa geisha que nos escanciaba whisky de una enorme botella
Jodorowsky> porque los japoneses no pueden ser sociales si no están borrachos
Jodorowsky> Yo, que nunca bebo, lo tuve que hacer por educación y por poco me caigo de la silla
Jodorowsky> En medio de la borrachera le oí decir que no podía terminar Akira, que estaba atascado
Jodorowsky> Recuerdo que tome´un lápiz y que le dije algo, no sé qué
Jodorowsky> Unos meses después, Otomo declaró a la prensa internacional que yo le había dado el final de Akira
Jodorowsky> No sé si se lo di, porque no me acuerdo
Jodorowsky> Lo que sí se es que el firmo un contrato conmigo para que hicieramos Megalex
Jodorowsky> pero pasaron cuatro años y el no volvia al comic porque se habia dedicado al cine
Jodorowsky> Hasta el dia de hoy no ha regresado al comic
Jodorowsky> Yo le dije "Otomito", Megalex se va a pudrir si no lo hacemos inmediatamente
Jodorowsky> Dejame hacerlo con Beltran y te prometo que cuando vuelvas al comic te voy a escribir otra saga
Jodorowsky> El, muy gentilmente, accedió
Jodorowsky> Ahora trabajo con muchos dibujantes, pero le sigo esperando
Jodorowsky> Tenemos un contrato, que si vuelve al comic, lo hace conmigo
Jodorowsky> Entre nosotros, creo que nunca va a volver
Jodorowsky> Se lo trago el cine de animación.
Modera13> catastro> EL FUTURO ESTA ESCRITO O LO ESCRIBIMOS
Jodorowsky> Buena pregunta
Jodorowsky> Ambas cosas a la vez
Jodorowsky> Creo que hay no un solo futuro, sino que cada uno de nosotros tiene infinitos futuros, infinitas posibilidades
Jodorowsky> pero mis posibilidades infinitas no son las tuyas
Jodorowsky> vamos eligiendo futuros posibles
Jodorowsky> es la unica libertad que tenemos
Jodorowsky> nuestras vidas estan escritas de infinitas maneras
Jodorowsky> tenemos un destino hipermultiple
Jodorowsky> nos queda la felicidad de la elección, eso es todo.
Modera13> Pogo> Es tan imposible como parece conseguir tus peliculas en vhs/dvd? es que me encanto "Holy mountain" a pesar de que se quemo una vez, y un rollo fue montado en el lugar incorrecto.
Jodorowsky> En internet los italianos piratas la estan vendiendo en DVD, Montaña sagrada y El topo
Jodorowsky> Se está preparando una versión de Santa Sangre en Inglaterra
Jodorowsky> Todo esto se consigue por internet
Jodorowsky> .
Modera13> kang> compra comics marvel o dc actuales?
Jodorowsky> De Estados Unidos, en la colección Black Horse, compro Lone Wolf and Cube
Jodorowsky> De la cual han salido seis peliculas en el cine japones
Jodorowsky> es una saga en 28 tomos
Jodorowsky> hasta ahora han salido 26
Jodorowsky> Me parece el comic, desde el punto de vista de guion, mas maravilloso que he leido nunca
Jodorowsky> Compro tambien, de Black Horse, un comic que se llama Usagi Yojimbo
Jodorowsky> es un japones americano el que lo dibuja y es magnifico, es un conejo samurai
Jodorowsky> El dibujante se llama Stan Sakai
Jodorowsky> Buen amigo mio
Jodorowsky> .
Jodorowsky> En cuanto a los super héroes, me los paso por las bolas.
Modera13> catastro> QUE OPINA DE DUNE COMO NOVELA Y COMO PELICULA
Jodorowsky> La novela la quise llevar al cine, porque me parece una de las cuspides de la literatura de ciencia ficción
Jodorowsky> tiene tanto valor como el Quijote o la obra completa de Shakespeare
Jodorowsky> hablo del primero y segundo tomo, el resto es decadente
Jodorowsky> es una de las grandes novelas del siglo XX
Jodorowsky> La adaptacion para el cine fue lamentable, lo que me dio mucho gusto
Jodorowsky> porque como la tenia que hacer yo llegue al cine casi muriendome
Jodorowsky> En esa epoca todos decian que Lynch era genial y me preparé a salir del cine a hacerme hara kiri
Jodorowsky> pero a medida que pasaba la pelicula fui recuperando los colores, se calmó mi diarrea, respiré profundo
Jodorowsky> una sonrisa en media luna iluminó mi rostro y exclame: es una cagada. sali feliz del cine
Jodorowsky> cuando la vi en serie de television, durante el capitulo de media hora me entretuve lanzando gargajos a la pantalla
Jodorowsky> .
Modera13> Hawk23> ¿por que el ultimo de los descendientes de los metabarones es aparentemende tan poco poderoso?(lo deduzco por le incal)
Jodorowsky> Te equivocas
Jodorowsky> El padre madre no es debil, es una mujer con cerebro de hombre
Jodorowsky> que realiza el primer autoincesto de la historia humana
Jodorowsky> se saca unas celulas viriles del cerebro, se los introduce en sus ovarios y crea al ultimo metabaron, que se llama sin nombre
Jodorowsky> este, que aparecera en el tomo ocho, que Juan Giménez está dibujando actualmente, será el más poderoso de todos
Jodorowsky> lo verás
Jodorowsky> en este ultimo capitulo lo veras vencer al suprapiojo cósmico
Jodorowsky> descendiente de nuestro piojo común
Jodorowsky> capaz de chupar toda la sangre de los animales de un planeta de un solo sorbido
Jodorowsky> pero el metabarón lo vence.
Jodorowsky> Qué me vale supermán, chinga a su madre!
Jodorowsky> .
Modera13> silvia-> se siente identificado con alguno de sus personajes?
Jodorowsky> Bueno, como que no... En la Loca del sagrado corazón soy el personaje principal, el profesor Mangel
Jodorowsky> con una leve diferencia
Jodorowsky> El es impotente, yo no, porque tengo cinco hijos
Jodorowsky> Me siento muy identificado con Aor, el dios del incal, porque soy paranoico
Jodorowsky> también con las mujeres
Jodorowsky> porque para mi son un misterio
Jodorowsky> las conozco solo a traves de mis comics
Jodorowsky> cuando me reencarne voy a elegir ser mujer o ser gay
Jodorowsky> porque los placeres de la vagina y los del ano no los conozco
Jodorowsky> y creo que son maravillosos
Jodorowsky> lastima que mi sensibilidad sea limitada
Jodorowsky> .
Modera13> _Pablo_> Usted dijo enun programa de radio que el infinito son dos esfinteres anales enfrentados
Jodorowsky> No es verdad, nunca dije tal cosa, pero quizá sí, porque, ahora que me lo dices, estoy viendo un 8
Jodorowsky> Si tu ves el ano en cada numero 8..., bueno, es tu desviacion sexual, no es la mia
Jodorowsky> Yo defino el infinito así: fin no conocido
Jodorowsky> a la poesia la defino así: el excremento luminoso de un sapo que se tragó a una luciérnaga
Jodorowsky> a la felicidad así: estar cada día menos angustiado que el anterior
Jodorowsky> a las definiciones las defino así: palabras de loco
Jodorowsky> .
Modera13> Ty|er> El Incal me cambió para siempre, Sr Jodorowsky. ¿Porqué retomar la historia, la concibió asi originalmente? Suerte y gracias!
Jodorowsky> Amiguito, ten cuidado con la palabra cambiar
Jodorowsky> uno no cambia
Jodorowsky> uno realiza mutaciones
Jodorowsky> cambiar es dejar una cosa por otra
Jodorowsky> mutar es hacer fructificar tus limites, respetandolos
Jodorowsky> no cambiaste, te desarrollaste
Jodorowsky> nunca pienses mal de tu pasado porque es el origen de lo bello que eres ahora
Jodorowsky> concebi el Incal como un triptico
Jodorowsky> en el centro vi el Incal, seis tomos
Jodorowsky> a mi izquierda, vi antes que el Incal, seis tomos
Jodorowsky> y a mi derecha vi después del Incal, seis tomos
Jodorowsky> en total, dieciocho tomos
Jodorowsky> en el tarot el 18 es el numero de la luna, de la receptividad total
Jodorowsky> Si Dios es el padre, todo el universo con nosotros inclusive es la madre
Jodorowsky> Somos la madre abierta a la inseminación del padre, la luna abierta a la inseminación del sol
Jodorowsky> .
Modera13> varo21> al guionista de comics,yo estoy estudiando eso,y me gustaria saber si es facil salir al mundillo ese y q si se puede comer de ello
Jodorowsky> Yo puedo
Jodorowsky> A mi me es facil
Jodorowsky> Te voy a hablar de la humildad
Jodorowsky> Se cree que ser humilde es echarse tierra encima y decir que uno no vale nada
Jodorowsky> eso es vanidad
Jodorowsky> La humildad consiste en aceptar nuestros propios defectos, pero también nuestros valores
Jodorowsky> Oye bien, se dice que el tonto no sabe y que no sabe que no sabe
Jodorowsky> Se dice que el sabio no sabe, pero que sabe que no sabe
Jodorowsky> Yo agrego, cuando el tonto sabe, no sabe que sabe
Jodorowsky> pero cuando el sabio sabe, sabe que sabe
Jodorowsky> con toda humildad te digo que tengo una imaginacion monstruosa
Jodorowsky> mas incluso que la de Dali
Jodorowsky> Cuando visité el museo Dali lo vi como un hombrecillo tan limitado, tan pequeñito
Jodorowsky> tan escaso de imaginacion... para qué te digo la imaginación de Buñuel
Jodorowsky> Creo que es una imaginación de tendero
Jodorowsky> sin animo de herirlo
Jodorowsky> poca imaginación
Jodorowsky> Para mi es muy facil inventar historias
Jodorowsky> Dame tres palabras y te invento una historia ahora mismo, corta
Jodorowsky> quieres? envíalas?
Jodorowsky> En otra ocasion lo haremos, si no es posible tecnicamente.
Jodorowsky> En mayo del 68 perteneci al grupo surrealista de Breton
Jodorowsky> Salimos a la calle a pintar frases de textos surrealistas
modZilla> Varo21, recoge la propuesta y envia las palabras cuando puedas
Jodorowsky> Yo escribí esta frase, que se hizo famosa: La imaginación al poder
Jodorowsky> .
Modera13> [-jUdAs-]> es cierto que iba a llevar al cine una pelicula basada en el disco de marilyn manson "Holy-Wood" en la que el canatante iba a ser protagonista? Si es así, que fue del proyecto?
Jodorowsky> NO estudies cómo escribir quiones
Jodorowsky> porque te van a pasar la porquería americana
Jodorowsky> todas las películas están construidas según la poética de aristoteles
Jodorowsky> modelo griego, comercial, inepto
Jodorowsky> entra en tu propia imaginación
Jodorowsky> crea tus propias formas de expresión
Jodorowsky> sé fiel a ti mismo
Jodorowsky> si eres sádico, crea historias sádicas
Jodorowsky> si eres homosexual, crea historias homosexuales
Jodorowsky> si eres santo, crea historias santas, no te traiciones
Jodorowsky> y si no sabes lo que eres, detente y busca
Jodorowsky> .
Jodorowsky> A las 3 de la mañana estoy en París
Modera13> psique> me ha encantado danza de la realidad. Y me parece un ser tremendamente interesante desde varios puntos de vista...pero qué es lo que más le gusta ser en la vida???
Jodorowsky> Y una voz agradable de un americano me despierta y me dice Mr Jodorowsky, I am Marilyn Manson
Jodorowsky> He visto su pelicula Holy MOuntain, que me inspiró mi clip actual y he escrito Holy wood y quiero que usted lo dirija
Jodorowsky> Me la envió
Jodorowsky> La leí
Jodorowsky> Le pregunté cuánto dinero tenía para montarla
Jodorowsky> Me dijo 10 millones de dólares
Jodorowsky> Y le contesté: no puedes hacerla, porque para montarla necesitas por lo menos cien millones
Jodorowsky> y como es tan anti Hollywood y antiamericana, nunca ese país te dará el dinero
Jodorowsky> y así fue
Jodorowsky> El mismo me propuso que hiciésemos Los hijos del topo
Jodorowsky> Alguien le pasó el guión, dijo que le gustaba y que quería el papel de Caín
Jodorowsky> Yo le dije que con muchísimo gusto, siempre que no me cobres 10 millones de dólares
Jodorowsky> que lo hagas gratis, yendo sólo a porcentaje
Jodorowsky> en eso estamos ahora.
Jodorowsky> Lo me más me gusta hacer en la vida es escribir poemas
Jodorowsky> por la mañana
Jodorowsky> por la noche, ver películas orientales, sobre todo las de Corea del Sur
Jodorowsky> Me vi todas las de Hong Kong, las japonesas y las tailandesas, ahora estoy en Corea del Sur
Jodorowsky> Me acuesto a las tres de la mañana todos los días
Jodorowsky> Me levanto a las diez
Jodorowsky> Tomo un café y un panecillo, nada más
Jodorowsky> Inmediatamente hago mis necesidades
Jodorowsky> MIentras hago mis necesidades me inspiro para el poema que voy a hacer
Jodorowsky> Durante dos horas trabajo poemas
Jodorowsky> Después escribo mis comics durante cuatro horas
Jodorowsky> Son mi ganapan
Jodorowsky> Me permiten vivir bien
Jodorowsky> Despues de esas cuatro horas escribo mi proximo libro, la continuacion de la Danza de la ralidad
Jodorowsky> también un tratado de tarot y algun que otro cuento
Jodorowsky> Luego me doy un descanso de una hora para jugar con mis gatos
Jodorowsky> tengo cinco
Jodorowsky> Se llaman Noé, Moishe, Pollux, Mirra y, mi preferido, Kazan
Jodorowsky> Es el gato con el que salgo fotografiado en La danza de la realidad.
Modera13> frankastu> que opina de las drogas alucinogenas y si piensa que su expansion y consumo popular durante el siglo xx van a actuar en la psique colectiva de occidente
Jodorowsky> Kazan es el gato más inteligente que he conocido en toda mi vida. Amo mucho a los gatos
Jodorowsky> Cuando mi padre se murió, a los cien años, no sentí absolutamente nada, indiferencia absoluta
Jodorowsky> Cuando se murió mi gato Mao, que había vivido veinte años conmigo, lloré como un niño
Jodorowsky> Lo sentí profundamente
Jodorowsky> Para qué explico más.
Jodorowsky> Desgraciadamente, no. Las drogas psicodélicas son sagradas
Jodorowsky> Hay que tomarlas con un guía, con un maestro, con un chamán, en una ceremonia mística
Jodorowsky> Tomadas de otra manera, como fiesta, son muy nocivas y conducen al ser humano a la infantilidad
Jodorowsky> La marihuana excesiva te conduce a ser tonto y sensual
Jodorowsky> La maravilla del mundo no se encuentra huyendo de él, sino entrando lucidamente en su centro, en su realidad
Jodorowsky> en su corazón
Jodorowsky> Lee en La danza de la realidad mi experiencia con el hongo alucinante, quizá eso te pueda servir de guía
Jodorowsky> Atención a la Ayahuaska
Jodorowsky> líquido café con leche que llega de Brasil
Jodorowsky> y administrado por una parte por psicoanalistas
Jodorowsky> y, por otra parte, por unos pseudoreligiosos que le inyectan a la experiencia imágenes ridiculas de la virgen Maria y de Cristo
Jodorowsky> Gurdjieff dijo: para venderte una gran mentira te dan una pequeña verdad
Jodorowsky> La Ayahuaska como religión te da una pequeña verdad, un estado de felicidad pasajero
Jodorowsky> Y te introduce en una gran mentira, fanatismo religioso
Jodorowsky> .
Modera13> Cornelia> ¿Podría decirnos qué importancia tiene para usted el mundo onírico? Es mejor soñar o vivir? Se puede aprender a soñar, viviendo; o a vivir, soñando?
Jodorowsky> Esos jueguitos conceptuales me los paso por las bolas
Jodorowsky> no hay diferencia entre vivir y soñar
Jodorowsky> no establezcas limites
Jodorowsky> la vida entera es una unidad
Jodorowsky> el sueño es una dimension de la vida en vigilia
Jodorowsky> cómo explicarte para que entiendas
Jodorowsky> tienes agua, la puedes hacer pasar por un tubo negro por un tubo blanco
Jodorowsky> pero el agua es la misma
Jodorowsky> el tubo negro puede ser el sueño
Jodorowsky> el blanco la vigilia
Jodorowsky> comprendes?
Jodorowsky> .
Modera13> SerXio> ¿Que tipo de agitacion promulgas? ¿Agitacion Obrera? Galiza Ceive! Gracias
Jodorowsky> buena pregunta
Jodorowsky> No creo en la agitacion, creo en la calma
Jodorowsky> En la accion equilibrada
Jodorowsky> no creo en las revoluciones politicas
Jodorowsky> porque cambian una cosa por otra que le es semejante, ambicion de poder
Jodorowsky> creo que las re-evoluciones poéticas
Jodorowsky> que no cambian nada
Jodorowsky> sino que desarrollan el nivel de conciencia
Jodorowsky> estamos en un problema de niveles de conciencia, no en un problema politico
Jodorowsky> si en la ultima elección, Bush ha otenido todo el poder es por el escaso nivel de conciencia de los americanos que votan por él
Jodorowsky> los americanos de la america profunda no son almas que tienen un cuerpo
Jodorowsky> son cuerpos que arrastran un alma
Jodorowsky> La pobreza es un problema de conciencia
Jodorowsky> todos debemos luchar por una mutacion de la conciencia mundial.
Modera13> BCNCAM> Tengo entendido que los personajes de su película "El topo" están basada en el Eneagrama... ¿es verdad esto?
Jodorowsky> Es media verdad
Jodorowsky> No son los de El topo, son los de Montaña Sagrada
Jodorowsky> Junto con el psiquiatra Claudio Naranjo fui uno de los primeros en estudiar el Eneagrama
Jodorowsky> junto con el gurú Oscar Ichaso
Jodorowsky> Este nos lo enseñó
Jodorowsky> El lo había aprendido de las enseñanzas de Gurdjeff
Jodorowsky> Pero en 1970 el Eneagrama no era conocido por el gran publico
Jodorowsky> solo algunos iniciados sabían manejarlo
Jodorowsky> yo tuve la osadía de construir la Montaña Sagrada sobre el Eneagrama
Jodorowsky> .
Modera13> _demo_> qué consejo daría a una persona que tiene falta de voluntad ante la vida.
Jodorowsky> Le diría que analice su arbol genealogico
Jodorowsky> Las personas que tienen falta de voluntad ante la vida son personas no deseadas por sus padres
Jodorowsky> no vistas por sus padres, no amadas por sus padres
Jodorowsky> Hay que aprender a amarse
Jodorowsky> Tú me dirás cómo
Jodorowsky> Con qué pasión quisiera poderte contestar
Jodorowsky> En el fondo, no se tiene voluntad porque no se sabe lo que uno ama
Jodorowsky> Porque uno no está viviendo la vida que debería vivir, sino la vida de otro
Jodorowsky> Está viviendo planes de la familia
Jodorowsky> y de la sociedad
Jodorowsky> Si quieres aprender a vivir, haz actividades peligrosas
Jodorowsky> por ejemplo, aprende a tirarte en paracaídas
Jodorowsky> a equilibrarte sobre la cuerda floja en un circo
Jodorowsky> hazte alumno de un domador de fieras
Jodorowsky> y para ponértelo más fácil, te voy a pedir que, una vez por semana, vayas a un supermercado y robes un biftec
Jodorowsky> que te lo metas en el perineo, entre el sexo y el ano
Jodorowsky> y te salgas, lo lleves a tu casa, lo cocines y te lo comas
Jodorowsky> todo esto durante seis meses
Jodorowsky> estas veinticuatro veces que te pones en peligro te van a crear la adrenalina suficiente para que ames la vida
Jodorowsky> .
Modera13> Corbatita> como valora usted el trabajo de los ilustradores de la película "Planeta Salvaje"?
Jodorowsky> Esta pelicula fue hecha sobre diseños de Topor
Jodorowsky> POr dificultades tecnicas de la epoca era muy dificil animar el estilo de Topor
Jodorowsky> Entonces se tuvo que esencializar, conducirlo hacia la línea que se llama clara, sin muchos detalles
Jodorowsky> El arte de Topor, si bien fue traicionado, quedó en cierta parte
Jodorowsky> La película es bella
Jodorowsky> lenta, por dificultades tecnicas de la época
Jodorowsky> pero tiene un encanto
Jodorowsky> un encanto conmovedor
Jodorowsky> a través de la bruma de ese estilo simple yo puedo sospechar el genio de mi amigo Topor
Jodorowsky> En Chile se dice : "Peor es mascar lauchas" Una laucha es un ratón pequeño
Jodorowsky> Entre nada y un poco, yo prefiero un poco.
Modera13> Substance> Aunque la propuesta no fuera general, podría inventar una historia usando estas palabras: andrógino, alergia, vichysoisse, evitando la relación logico-causal inmediata entre los tres elementos o incongruencias inadmisibles (los androginos no son alergicos a la vichysoisse)?
Jodorowsky> Había una vez un personaje que unía al sapo y a la luciérnaga
Jodorowsky> Era a la vez húmedo y oscuro
Jodorowsky> Y a la vez seco y luminoso
Jodorowsky> A la vez terrestre y a la vez aéreo
Jodorowsky> Como no hubo nombre para darle, se le llamó el Andrógino, sin que tuviera nada que ver con un ser humano, claro
Jodorowsky> El problema era que el sapo adoraba cantarle a la luna
Jodorowsky> Pasaba largas horas croando hacia arriba
Jodorowsky> La luciérnaga le tenía alergia a la luz de ese astro
Jodorowsky> Por otro lado, la luciérnaga admiraba la luz del sol
Jodorowsky> quería ser sol
Jodorowsky> y danzaba en la mañana apenas el astro aparecía
Jodorowsky> pero el tenebroso sapo tenía ataques de alergia ante el sol
Jodorowsky> qué podía hacer este ser, equilibrándose entre dos mundos, solamente viviendo al alba o al atardecer
Jodorowsky> decidieron entonces, para poder convivir al mismo tiempo, bajo el sol y bajo la luna
Jodorowsky> meterse en una bañera de vichisoisse
Jodorowsky> crema agradable
Jodorowsky> por su dulzor
Jodorowsky> clara
Jodorowsky> y al mismo tiempo, densa y espesa
Jodorowsky> en la densidad y la espesura el sapo se sentía contento y en la ligereza y la dulzura la luciérnaga estaba feliz
Jodorowsky> Fue muy buena esta solución
Jodorowsky> Sin embargo, la bañera fue descubierta por un panadero, que la metió en el horno y fabricó un pan
Jodorowsky> Esto podía haber sido un fin trágico, sin embargo, el pan lo compró un cura
Jodorowsky> pero un cura revolucionario, que no hizo comulgar a sus fieles con hostias, sino con pedazos de pan
Jodorowsky> en la miga el sapo y la luciérnaga pasaron de boca en boca, fueron digeridos y se convirtieron en elevados pensamientos
Jodorowsky> la luciérnaga. El sapo se convirtió en magnífico excremento del cual brotaron hermosas plantas
Jodorowsky> Ambos elementos del Andrógino se realizaron.
Jodorowsky> Puedes continuar la historia, porque las historias nunca empiezan ni terminan.
modZilla> Sr. Jodorowsky voy a pasarle la ultima pregunta. Se han quedado muchísimas en el tintero, pero los internautas lo comprenderan
Jodorowsky> última pregunta, que nos tenemos que ir
Modera13> alex25_> Al psicomago, un ser limitado le pregunta como se puede sanar emocionalmente?
Jodorowsky> Tengo que irme porque a las doce de la noche en punto, en recuerdo de mi madre difunta, mirando a la luna, me masturbo.
Jodorowsky> Hasta ahora he estado jugando
Jodorowsky> Porque nunca había hecho esto del chat
Jodorowsky> y me he divertido muchísimo
Jodorowsky> creo que es una nueva forma de comunicación excelente e intrascendental
Jodorowsky> Uno puede decir todas las locuras que se le pasan por la mente con la mano en la cintura.
Jodorowsky> a ti te voy a contestar en serio
Jodorowsky> Mira, las celulas animales pueden cicatrizarse
Jodorowsky> Cuando el animal tiene una herida se forma una costra y la herida se cierra
Jodorowsky> Los vegetales no son así
Jodorowsky> Cuando haces una herida a un vegetal no se cierra nunca
Jodorowsky> La única defensa que tiene es cubrir la herida con una nueva corteza
Jodorowsky> Por eso encuentras arboles con agujeros dentro del tronco
Jodorowsky> Dentro de esos agujeros crecen hongos que a la larga nutren al árbol
Jodorowsky> Cuando le cortas una rama se muere, no vuelve a crecer, pero puede crecer otra al lado
Jodorowsky> El corazón humano tiene una conducta vegetal, no animal
Jodorowsky> Las heridas emocionales nunca se cierran
Jodorowsky> Pero tú puedes, al lado de ellas, construir nuevas vidas, nuevas experiencias, cubrirlas
Jodorowsky> Por lo tanto, se sabe sufrir, porque la herida, como en el árbol, te alimenta después
chat13> #MS001> ¿ke os parece la peli el vigilante?.solo pido opiniones,nada mas.saludos desde el mas alla.
Jodorowsky> Cuando tuve una inmensa pérdida, fui a ver a mi maestro budista zen takata
Jodorowsky> para que me consolara
Jodorowsky> me miró con profundo respeto y me dijo una sola palabra
Jodorowsky> Duele
Jodorowsky> y yo, inmediatamente, comprendí
Jodorowsky> no debía luchar contra mis sentimientos ni contra mi pena
Jodorowsky> debía aceptar el dolor de la pérdida en mí y continuar viviendo
Jodorowsky> y construyendo otra vida
Jodorowsky> comprendí que ese dolor un día sería el alimento de mi arte
Jodorowsky> es todo lo que te puedo decir.
Jodorowsky> Buenas gracias, muchas noches, no hay de qué.
modZilla> Muchas gracias por haber venido
Modera13> p18092460> Es sencillamente genial y le admiro profundamente
modZilla> Los internautas le envian saludos y agradecimientos
modZilla> El canal esta abierto, gracias por la participacion y no olvideis que la entrevista aparecera proximamente integra en la web de calle13
Session Close (#chat13): Thu Nov 07 23:37:35 2002

Jodorowsky en Sitges 2006

2006-12-13T15:03:00.000-03:00

parte 1

parte 2

parte 3

parte 4

Cabaret Mistico

2006-11-27T13:06:00.000-03:00

“Me propuse realizar durante una hora y media una terapia colectiva, aplicando el resultado de mis búsquedas teatrales. El actor (en este caso yo) no debía ser una hombre que tratara de interpretar un personaje, sino una persona (convertida en un personaje por su familia, su sociedad y su cultura) tratando de encontrarse a sí misma”.

“Para estas cosas no preparo nada, lo que me salga en el momento. Imagínate que me siento frente a tanta gente y luego, ¿qué digo?, ¿me quedo en blanco?, nooo, son tertulias interesantes, como ésta....”.

“La última vez que estuve en Chile fue en abril. Me ofrecieron estar en Matucana, ¡Matucana! dije, cómo no voy a estar ahí!, llegó mucha gente y como 1000 personas quedaron fuera, lo que me dio mucha pena. Por eso quise volver y por ahí me dijeron que viniera al Caupolicán y ya está”.

“Pretendo convencer a los empresarios que la industria, base material del país, debe superar la terca explotación del otro, para convertirse en una actividad al servicio del desarrollo del ser humano”.

“Sobre la realidad de mi país no me entero mucho sino a partir de los periódicos. Y lo que yo veo es que Chile está teniendo un crecimiento considerable. Pero no puede ser que el 30% de los chilenos se esté haciendo más rico y el 70% más pobre”.

Cabaret Mistico - Hoy 27 de Nov. a las 20Hrs
Teatro Caupolican

El León y el Burro

2006-11-17T18:33:00.000-03:00

Por unanimidad, el león fue nombrado Emperador de la Selva. Al comienzo, el digno cargo lo llenó de orgullo, pero a los pocos días se angustió. En todos los claros y rincones estallaban crueles batallas. Nadie podía caminar con seguridad por los senderos. Al caer el sol, los animales se encerraban temblando en sus madrigueras.
Muchas especies habían dominado el secreto del fuego y mantenían brasas ardientes dispuestas a quemar la selva si fuera preciso, aunque la mayor parte de sus habitantes pereciera... El Emperador llamó al burro, su Primer Ministro. Lloró amargamente junto a una de sus largas orejas. “¡Mi fiel colaborador, nunca tendré fuerzas para solucionar tan enorme problema! ¡Vamos hacia la destrucción!”
El burro, con gran esfuerzo, pensó y luego dijo:
“Querido amo, si usted no llega a resolver un problema inmenso, trate por lo menos de resolver un problema pequeño, que esté al alcance de sus fuerzas. ¿Puede ordenar la selva entera?” “¡No!”
“Trate entonces de ordenar el área en la que usted vive.”
“¡No puedo —contestó el león
— porque hay tantas envidias en mi corte que no logro organizar un ejército!”
“¡Entonces, ordene su corte!”
“¡Imposible! ¡Hay tales disputas en mi propia familia que no tengo tiempo de pensar en otras cosas!”
“¡Entonces, oh Majestad, solucione los problemas de su familia!”
“¡No puedo, pedazo de burro, porque yo mismo me debato entre las ansias de servir a mi pueblo y el deseo voraz de comérmelo!” Y la fiera saltó sobre su Primer Ministro.
El burro, mientras era devorado, pensó: “Esto me pasa por tratar de mejorar al león antes que a mí mismo”.

La Bolita

2006-10-23T11:42:00.000-03:00

Por exigencias del protocolo, un rey que tiranizaba sin piedad al pueblo, tenía que salir de su fortaleza en una carroza de oro, recorrer la Avenida Central hasta el parque en donde lo esperaba su ejército, y rendir honores a la bandera.
Tanto era el descontento que su régimen rapaz había sembrado, que el tirano temía por su vida. Sus secuaces tomaron todas las precauciones imaginables: el mandatario fue cubierto con una malla de acero; la carroza, rodeada por lanceros montados a caballo; el camino, bordeado por espadachines para impedir que el pueblo se acercara al carruaje dorado. En los techos y ventanas se distribuyeron miles de arqueros prestos a lanzar sus flechas al menor gesto sospechoso. Cerraron las vías de acceso y sólo dejaron entrar ciudadanos que habían sido celosamente registrados. Para rematar estas cautelas, colocaron escudos en la carroza y un techo de acero... ¡Comenzó el desfile!
La multitud, aterrada, no osaba mover un dedo.
Un anciano que estornudó fue atravesado por cien flechas... El hijo de un guardián, sentado junto a su padre, jugaba a las canicas mientras éste vigilaba a los espectadores. El niño, al ver ese imponente y amenazador carruaje, se asustó tanto que dejó caer una de sus bolitas. Ésta rodó por entre los cascos de los caballos y fue a dar justo debajo de una rueda que, al pasar sobre ella, rebotó y salió de su eje provocando que el carro se volcara y que el tirano pereciera aplastado bajo el peso de sus blindajes.

HOMENAJE A ALEJANDRO JODOROWSKY

2006-10-01T12:00:00.000-04:00

Retrospectiva
Premio la Màquina del Temps

Cómo llevar a gusto una espina en el costado.

Hablar sobre Alejandro Jodorowsky es hablar de un fragmento temperamental y simbólico de la historia del cine contemporáneo. No podemos acercarnos a Jodorowsky –la persona- ni a Jodorowsky –el cineasta-, dejando de lado el resto de su trayectoria artística y, como no, su continua contribución contracultural en medio de un panorama social atascado por falsos estilemas perceptivos, donde el hombre contemporáneo auto-mutila uno de sus dones más valiosos: la capacidad de comunicación.
Romper con todo lo establecido y abolir cualquier pensamiento racional, es una parte importante del denominado movimiento pánico que él mismo fundó en 1962 junto a Fernando Arrabal, y que ambos pusieron a prueba a través de los “Actos Pánicos”, que era como ellos mismos denominaban a las acciones destinadas a la liberalización de la mente y el espíritu.
Nacido en Chile, Jodorowsky pasó gran parte de su vida en México donde convivió en aldeas donde se practicaba la santería y el curanderismo. De allí extrajo gran parte de la filosofía y conocimientos que explica en su obra titulada Psicomagia, terapia que combina psicología y misticismo para tratar problemas concretos de la psique de cada individuo. Fascinado por el Tarot, Jodorowsky alardea de llevar siempre encima una baraja de estas cartas que interpreta sin ningún tipo de pudor ante todo aquél que se lo pida. Sus famosas veladas semanales en el popularizado “Cabaret Místico” de París, se deducen en parte como reuniones portadoras de la simiente pánica, asambleas a través de las cuales Alejandro Jodorowsky da impagables consejos de psicomagia y algunas valiosísimas interpretaciones de los arcanos ante una audiencia incondicional.
Pero sin lugar a dudas, es el cineasta, el impulsor de las midnight movies, el guionista de los cómic-book del alucinante (y alucinógeno) trazo de Moebius, el filósofo y libre pensador Alejandro Jodorowsky el que más nos interesa, el que más nos deja con la boca abierta y las pupilas encendidas, el que más hace mella en nuestra incurable cinefilia. Sitges 2006 homenajea la figura del director de cine Alejandro Jodorowsky con una retrospectiva que no sólo repasa su filmografía (El Topo, Santa Sangre, Fando y Lis y La Montaña Sagrada), sino que también presenta en première española la proyección del cortometraje La Cravate, su primer trabajo como director de cine, perdido durante décadas y que se creía extraviado para siempre, para ser reencontrado durante este año en una buhardilla olvidada de un ático en Alemania.
Su peculiar extroversión y su punzante carácter analítico hacen de Jodorowsky una personalidad única que forma parte, ahora todavía más si cabe, del universo fantástico del Festival Internacional de Cine de Catalunya. Bienvenido a Sitges, maestro.

Pagina Oficial del Festival Internacinal de Cinema de Catalunya

La Mejor Bicicleta

2006-09-04T09:47:00.000-04:00

Un joven solía salir con sus amigos a pasear por el campo en bicicleta. Amaba la tierra fragante, el verde de las praderas, el esplendente color de las flores. Un día se dijo: “¡Mejoraré mi bicicleta para poder viajar por el mundo entero!” Trabajó sin descanso agregándole ruedas poderosas, mecanismos nuevos. Aumentó su ambición: “¡Será la mejor del mundo!” Le dio grandes motores, faros de kilométricos alcances, defensas puntiagudas. Lo que había sido una simple bicicleta era ahora un vehículo más grande que una casa. El joven, envejecido por el continuo esfuerzo, comenzó a cubrir su carruaje con placas de oro. “¡Estos adornos no son útiles, pero provocarán envidia!”

Una mañana de primavera llegaron sus amigos a buscarlo. “¡Ven a pasear por el campo! ¡Respiremos aire puro!” En la oscuridad de su taller, en medio de los gases de la gasolina, pegado al dorado monumento que había perdido la facultad de desplazarse, el anciano les respondió: “¡No puedo ir! ¡Tengo que cuidar mi valiosa bicicleta!” Llenó la casa de trampas, alarmas, cañones. Desde una ventana enrejada observó las alegres cabriolas de los ciclistas. Exclamó con odio: “¡Como no tienen nada, algún día van a tratar de robarme la bicicleta! ¡Será mejor que los destruya ahora mismo con mis cañones!”

Auto::Entrevista

2006-08-21T15:47:00.000-04:00

- ¿Es verdad que tú eres muy valiente porque siempre estás afrontando el escándalo?

- Estoy muy contento, Alejandro, que me hayas hecho esta pregunta. No soy "valiente". Por el contrario, soy extremadamente miedoso. Pero debo aclararte que para mí, miedoso no es sinónimo de cobarde ni de angustiado. Asistí a una conferencia de Erich Fromm donde este sociólogo expuso la diferencia entre la angustia y el miedo. Se tiene angustia cuando no se sabe a qué se teme. La sociedad actual es una sociedad angustiada porque no quiere enfrentar sus problemas.
Históricamente hemos ido sufriendo muchos contratiempos que han sido verdaderas patadas para nuestro orgullo humano. Nos arrojaron del centro del universo probando que el Sol no giraba alrededor nuestro. Luego supimos que el astro rey era muy pequeño, que estábamos existiendo en una ínfima galaxia, que éramos una mota de polvo perdida en la inmensidad del infinito. Freud destronó a la "razón" y nos demostró que éramos dominados por el inconsciente. Marx nos reveló que casi todos los problemas no tenían raíz en el "alma", sino en la realidad económica... el alma podía mejorar si el país tenía una economía bien dirigida. Gurdjieff, en el terreno esotérico, afirmó que nada hacemos, que todo no sucede; que somos máquinas... etc. La civilización occidental sólo nos enseña a vivir, pero rehuye enseñarnos a morir. Todo lo que tenga que ver con desintegración o muerte es considerado negativo...
El hombre actual está angustiado. No sabe, repito, a qué le teme. No se deja hipnotizar por miedo a comportarse de una manera extraña, ni quiere ir al psiquiatra porque le pueden decir lo que es y él tiene angustia de saber qué es en realidad. Fromm aconseja transformar esa angustia en miedo. El miedo es el temor a algo "conocido". Un angustiado se oculta en su concha y no lucha contra el mundo. Un miedoso sabe quién es su enemigo y lo combate. Un cobarde sabe quién es su enemigo pero no le presenta pelea. Un cobarde es un ser despreciable, quizás mucho más que el angustiado. Un miedoso es un ser positivo. Ahora bien, un valiente, el que no teme a nada, es un inconsciente o un idiota. Es el falso superhombre que se inmola inútilmente sin decirse que su deber es mantenerse vivo la mayor parte de su vida para luchar incansablemente. Es más difícil vivir que morir...
La mayor parte de los ciudadanos, no tienen vergüenza de su angustia porque la ocultan bajo el alcohol o los demás narcóticos y transforman su angustia en un "patín loco" o en una "onda formidable". Si tienen vergüenza del miedo y se hacen pasar por héroes (de tertulia). Se necesita humildad para decir: le temo a mis enemigos, son fuertes, son poderosos; a veces tienen la razón en las críticas que me hacen; pueden dañarme, etc. Aceptando al enemigo exterior e interior... - (soy egoísta, tengo núcleos homosexuales, poseo un complejo de Edipo no resuelto, mi aparente inferioridad esconde un sentimiento narcisista de supervalía, etc) - puede entablarse con él una provechosa batalla. Si afronto el escándalo no es porque sea valiente, sino porque he vencido a mi angustia.

- Mira, Alejandro, yo te conozco desde que naciste y a mí no me engañas: ¡Tú buscas el escándalo como forma de expresión! No te interesa la obra que produces, sino el efecto que ella va a causar. Tratas de agredir para que te "noten".

- Tus frases, Alejandro, prueban lo que dicen los derviches árabes: "El peor enemigo que tenemos somos nosotros mismos". También, al agredirme así, me demuestras que la agresión es afectividad. Quien agradece mucho lo hace porque tiene una carga afectiva inconsciente que no puede expresar. Estoy seguro que la gente que odia a los negros tiene una inferioridad sexual respecto a ellos; a estos racistas les gustaría tener los atributos de la raza a la que persiguen. Tú me atacas porque me quieres. Quisieras que yo fuera lo mejor que hay en el mundo. Pero como el mundo tiene infinitos centros y nadie puede ser el mejor, te decepcionas de mí porque no puedo ser "héroe". Si en realidad me amaras sanamente, me aceptarías como soy, ni muy grande ni muy pequeño.
No intentes "mejorarme". Mejor trata de "aceptarme". Una planta es bella aunque no de duraznos. Si a un helecho le pides duraznos, terminas por matarlo. La hierba es bella siempre que no le exijas flores. Todos servimos para algo pero no todos servimos para lo mismo.
Nunca busqué el "escándalo". Producir un escándalo en esta sociedad escandalosa es lo más difícil que hay. Todos los artistas superficiales han tratado de hacerlo: desde exponer un urinario como escultura (Marcel Duchamp) pasando por colgar una red descuartizada como decorado de Ballet (Maurice Bejart) hasta hacer pintar a unos erizos (Dalí). La sociedad absorbe estos escándalos formales, salen tres o cuatro artículos en los periódicos y no pasa nada.
La única posibilidad de escandalizar actualmente es tratar por todos los medios de no hacerlo. Tratar de expresar la VERDAD. En una sociedad de mentirosos, la VERDAD es escándalo. En una sociedad degenerada, la HONESTIDAD es escándalo. En una sociedad enferma, la SALUD es escándalo., En una sociedad hipócritamente religiosa, el VERDADERO MISTICISMO es escándalo.
Si mis obras han escandalizado, debo sentirme orgulloso, no del ruido que han hecho, sino de que, hiriendo, prueban que algo tienen de verdadero.
El primer escándalo de nuestra civilización es Cristo. Los evangelios son la historia del gran escándalo que provocó un Dios diciendo verdades tan humanas que fue crucificado. No ha habido una sola idea, doctrina, arte que haya nacido tranquilamente si tenía valores. La verdad al nacer ilumina tinieblas. Estas tinieblas se convulsionan y agreden. Lo nuevo en cultura es sinónimo de destrucción de otras culturas. Los que hacen el escándalo no son los creadores, sino los perezosos que, al no querer cambiar, se aferran a su enfermedad y podredumbre y segregan, como lo hace un organismo, anticuerpos para acabar con lo nuevo. Para un cuerpo enfermo, las medicinas con como un veneno que matará a los gérmenes nocivos. Dolor y muerte son los padrinos de cualquier nueva vida.

- ¿Te parece justo que en pleno siglo veinte existan pobres y ricos, mujeres con educación inferior a los hombres, odios raciales, luchas de partidos políticos, intolerancia religiosa, multiplicidad de idiomas, países con fronteras, pasaportes, aduanas, censura, matrimonio, mayoría de edad sólo a los 21 años y no a los siete años, plan de estudios obligatorio, mayor admiración para un médico que un carpintero, sacerdotes que no pueden casarse, control de natalidad no permitido, dinero, guerras, padres que nunca han estudiado para serlo, periodistas casi analfabetos y no universitarios, médicos comerciantes, políticos que no han sido ni serán psicoanalizados, burócratas que no practican yoga ni meditación Zen, libre venta de alcohol y protección a las industrias cerveceras, televisión dirigida por cretinos a millones de cerebros infantiles, telenovelas escritas por señoras degeneradas mentalmente, automóviles funcionando a gasolina y envenenando la atmósfera del planeta, etc?

- Nunca pensé que el mundo estuviera así. Como soy un artista no me preocupa de la realidad. Me has aterrado. ¡Hay que hacer algo! Por ejemplo: Inmediatamente correr a todos los periodistas. Dejar los periódicos reducidos momentáneamente a una escueta y pequeña hoja informativa e inaugurar una UNIVERSIDAD DEL PERIODISMO. Allí se les enseñará que su actividad es una de las más importantes para la construcción de un país. Cada letra que escriban debe ser un ladrillo positivo para mejorar el mundo. Aprenderán la honradez y la objetividad.
Cerrar también los canales para sanearlos de su inmundicia. Constituir un consejo de las más altas personalidades del país, las más evolutivas y hacer que ellas dirijan la televisión. Ningún simple particular tiene derecho, para lucrar, de invadir los hogares con imágenes imbéciles. La televisión es patrimonio del país. El pueblo tiene derecho a una televisión humana, sana, inteligente, educativa.
Mandar al psiquiatra a todos los profesores primarios. También a meditación yoga. Subirles el sueldo. Ellos tienen en sus manos a la juventud... Deben por lo tanto gozar de sueldos tan elevados como los de un cantante de tangos o de un dueño de estacionamientos.

En fin... seguiré pensando sobre este terrorífico tema y te iré contando lo que se me ocurra

Los Ojos del Gato cap. 9

2006-08-19T21:25:00.000-04:00

:::FIN:::

Los Ojos del Gato cap. 8

2006-08-19T21:15:00.000-04:00

Continuara...

Frase Mariposa

2006-08-10T14:57:00.000-04:00

" ...el apocalipsis aquí está. Los americanos saben de esto, de que la única esperanza son los platillos voladores. ¿Usted sabe cómo veo el mundo? Como una persona que está muriendo. Como un gusano que está muriendo para hacer una mariposa. No debemos detener al gusano, debemos ayudarlo a morir para ayudar a la mariposa a nacer. Necesitamos bailar con la muerte. Este mundo está muriendo, pero muy bien. Haremos una mariposa enorme, grande, grande. Usted y yo seremos los primeros movimientos en las alas de la mariposa porque estamos hablando de esto. "

Los Ojos del Gato cap. 7

2006-08-02T21:31:00.000-04:00

continuara...

Incal & Arzach

2006-07-25T11:10:00.000-04:00

Estos proyectos de Moebius nunca llegaron a realizarse, es una pena por que el Incal seria una excelente miniserie en animación. Arzach, en cambio se realizo el año 2002, bajo el nombre de Arzak Rhapsody, sin participación de Jodorowsky como dicen algunos, claro la animación es muy distinta a la que se muestra en esta sinopsis.

10 Mandamientos de Gurdjieff

2006-07-23T16:08:00.000-04:00

Sánchez Dragó, lee extracto del libro de Jodo "El Maestro y las Magas".

Jodo en Hora25

2006-07-23T15:29:00.000-04:00

Entrevista

2006-07-23T15:18:00.000-04:00

...good picture!

2006-07-18T18:05:00.000-04:00

"I think that if you want a picture to change the world,
you must first change the actors in the picture.
And before doing that you must change yourself.
Right? This must be done. With every new picture,
I must change myself, I must kill myself, and I must be born.
I must kill the actors and they must be born.
And the audiences, the audiences who go to the movies,
must be assassinated, killed, destroyed,
and they must leave the theatre as new people.
This is a good picture."

Los Ojos del Gato cap. 6

2006-07-11T15:50:00.000-04:00

continuara...

The Father of the Midnight Movies

2006-06-20T12:31:00.000-04:00

del creador del cine de culto....
[acá]

Los Ojos del Gato cap. 5

2006-06-19T20:33:00.000-04:00

continuara...

Muchacha Inteligente.

2006-05-10T15:53:00.000-04:00

¡Pensar es crear y crear es creer; no permitas que entre la duda en tu alma, no te alejes de la realidad en la que crees, implántala, tu puedes hacerlo, este mundo es tuyo! ¡Ponte de rodillas: si rezas con todas tus entrañas, la ilusión se hará realidad!

El Niño del Jueves Negro
Alejandro J.

Jodo en la Radio

2006-05-01T21:34:00.000-04:00

Entrevista a jodo, en radio Zero para el programa La Jaula por Dentro.
Descarga Aca la entrevista

Don Jodo

2006-04-25T00:34:00.000-04:00

lanzamiento de su último libro. 25 abril 2006

Violeta

2006-04-23T11:26:00.000-04:00

La celebridad de Violeta Parra es tan grande que es muy poco lo que yo puedo revelar de ella. La conocí en París, donde vino en dos ocasiones. Primero en 1954 (por dos años) y después en 1961 (por tres años). En el primer período, aún no famosa, para ganarse la vida cantó en un pequeño bar del Barrio Latino, L’Escale. Su sueldo miserable sólo le permitía pagarse un cuarto de hotel de una estrella y cocinar ahí una modesta comida estilo chileno –carbonada, pastel de choclo, ensalada de tomate con cebolla– que muchas veces compartió con sus seis principales amigos, uno de los cuales era yo. Lo cuenta en su libro Décimas. Autobiografía en versos: “Para mi amigo Alejandro que me alentara en París con una flor de alhelí y una amistosa sonrisa, su mano fue una delicia allá en esa vida ausente; ayer sembraste simiente hoy florecen y fructifican”. Dice que yo la alenté en París, pero fue lo contrario. Su tenacidad y energía me contagiaron. Violeta cantaba desde las diez de la noche hasta las cuatro de la mañana, luego se levantaba a las ocho y corría a grabar los cantos chilenos que había recogido de labios de viejas campesinas –“a lo humano y a lo divino”–, ya fuera para Chant du Monde o para la Fonoteca Nacional del Museo del Hombre. Yo protesté:

–Pero Violeta, ¡si no te dan ni un céntimo! ¡Tienes que darte cuenta de que, en nombre de la cultura, te están estafando!

–No soy tonta, sé que me explotan. Sin embargo, lo hago con gusto: Francia es un museo. Conservarán para siempre estas canciones. Así habré salvado gran parte del folklore chileno. Para el bien de la música de mi país, no me importa trabajar gratis. Es más, me enorgullece. Las cosas sagradas deben existir fuera del poder del dinero.

Violeta me dio una inolvidable lección. Gracias a su ejemplo he leído el Tarot y dado consejos de Psicomagia de forma gratuita.

Cuando regresó a París, siete años después, ya era una cantante conocida y respetada en Chile no sólo por su arte sino también por sus valiosas investigaciones de su olvidado folklore. Grabó sus propias canciones (“Gracias a la vida”, entre ellas) para el sello Barclay. Actuó en el escenario central de la fiesta del diario comunista L’Humanité. A pesar de todo ello, siguió siendo una mujer con la apariencia de una humilde campesina; y su cuerpo menudo encerraba un alma de una fuerza sobrehumana... Paseándome con ella por las orillas del Sena, llegamos frente al Palacio del Louvre.

–¡Qué imponente museo! –le dije–. El peso de tantas obras de arte, de tantas grandes civilizaciones, a nosotros, pobres chilenos sin tradición, con chozas de paja en vez de pirámides, con humildes cacharros de greda en lugar de esfinges, nos aplasta.

–Calla –me contestó altiva–. El Louvre es un cementerio y nosotros estamos vivos. La vida es más poderosa que la muerte. A mí, que soy tan pequeña, ese enorme edificio no me asusta. Te prometo que pronto verás ahí dentro una exposición de mis obras...

No supe si considerarla loca o aquejada de una ingenua vanidad. La conocía como cantante, no como artista plástica.

Violeta contaba con muy poco dinero. Compró alambre, arpillera barata, lanas de colores, greda, algunos tubos de pintura. Y con esos humildes materiales creó tapices, cántaros, pequeñas esculturas, óleos. Eran sus propias obras y, al mismo tiempo, la expresión de un folklore chileno desaparecido en la realidad, pero atesorado en las profundidades del inconsciente de mi amiga. ¡En abril de 1964, Violeta Parra inauguró su gran exposición en el Museo de Artes Decorativas, Pabellón Marsan, del Palacio del Louvre!

Esta increíble mujer me enseñó que, si queremos algo con la totalidad de nuestro ser, acabamos lográndolo. Lo que parece imposible, con paciencia y perseverancia se hace posible.

Este fragmento pertenece al prólogo de El Maestro y las magas, el último libro de Alejandro Jodorowsky.

loco genio o mentiroso?.

2006-04-18T21:34:00.000-04:00

En tus libros, nos has revelado una forma de ver el mundo diferente, has hecho revivir el concepto de guerrero espiritual, has vuelto a poner de actualidad el trabajo sobre el sueño lúcido y sin embargo no sé si eres un loco, un genio o un mentiroso.

La Danza de la Realidad
Alejandro Jodorowsky

Los Ojos del Gato cap. 4

2006-04-16T20:25:00.000-04:00

continuara...

Los Ojos del Gato cap. 3

2006-04-10T11:35:00.000-04:00

Continuara...

Los Ojos del Gato cap. 2

2006-04-03T12:14:00.000-04:00

continuara...

Los Ojos del Gato cap. 1

2006-03-31T13:22:00.000-04:00

Continuara...

Deslumbrar

2006-03-27T22:52:00.000-04:00

¡Igual que la mentira, la verdad necesita charlatanes, por que si no la ensalzan, nadie la nota!

El arte delTarot

2006-03-17T19:26:00.000-04:00

Nadie sabe quien invento el Tarot, ni donde, ni cuando. Nadie sabe lo que significa esta palabra, y tampoco a que idioma pertenece. No se sabe tampoco si esta al origen del juego de cartas o solamente el resultado de una lenta evolución que hubiera empezado por la creación de un juego de cartas llamado "naïbbe" (cartas) y al cual se le hubieran agregado los ARCANOS MAYORES y las PINTAS: Primer punto de referencia certero, la prohibición en 1376 en Bern, del juego de cartas. En 1392, esta dicho en las minutas de Charles Peupart, tesorero de Carlos VI, se pagaron 56 sols al Jacquemin Gringonneur de París, para pintar tres juegos de cartas en dorado. Pero esto no quiere decir que Gringonneur haya inventado el Tarot...

En 1377, un monje alemán – Johannes- menciona un juego de carta que habría visto en suiza. En España, se señala la aparición del juego de cartas en 1378.
En 1457, San Antonio, en su "Tratado de Teología" hace referencia al Tarot. En 1500, un manuscrito latín – "Sermones de ludo cum aliis"- contiene la lista de los ARCANOS MAYORES.
Hasta el siglo XVIII, el Tarot es asimilado a un juego de azar y su sentido profundo pasa desapercibido. Se copian los dibujos, se los transforman, se los mutila, se adornan con retratos de nobles, se les pone al servicio a la suerte de la corte. Pero en 1781, el autor francés Court de Gebelin redescubre el Tarot (de Marsella) y lo presenta en el noveno volumen de su "Mundo Primitivo". Agregando un cero al LOCO, equivocándose en los números del EREMITA y de la templanza agregando un pie a la mesa del malabarista, transformando el cetro del Papa, dibujando el Ahorcado de pie etc., pretende también corregir los "errores" del original y, ignorando sus inexactitudes, dándole al Tarot un origen puramente inventado: las 22 CARTAS
Mayores serán jeroglíficos perteneciendo al "Libro del Toth" rescatado de las ruinas egipcias hace mas de mil años... Diez años mas tarde, un adivino, el barbero Eteilla "restaura" la "significación" del Tarot de Marsella y establece entre sus Lames fantasiosas unas menos fantasiosas relaciones con la Astrología y la Kabbale. ¡Y desde entonces, miles de libros fueron escritos demostrando que el Tarot toma su fuente de los Egipcios, los Chaldeos, los Hebreos, los Arabes, los Hindus, los Griegos, los Chinos, los Mayas, los Extraterrestres, los Suprahumanos, cuando no se evoca al Atlántida o a Adam si mismo susceptibles de haber dibujado los primeros bosquejos! La palabra TAROT seria egipcia (TAR: caminos; RO, ROS, ROB: real), hindu-tartaro
(TAN-TARA: zodiaco), hebreo (TORA: ley), latín (ROTA: rueda; ORAT: el habla), sánscrito (TAT: el todo; TAR-O: estrella fija), Chino (TAO), etc.
Diferentes grupos étnicos y religiosos, diferentes sociedades secretas se han reivindicado la paternidad: Gitanos, Judíos, Masones, Rosa-Cruz, Sofistas... Encontramos influencias de los evangelios y del relato del Apocalipsis (en las Lames como EL MUNDO, EL AHORCADO, LA EMPERATRIZ, LA JUSTICIA, LA TEMPLANZA, LA FUERZA, EL DIABLO, EL PAPA, EL JUICIO), enseñanzas tantricas, del "YI KING" y del calendario solar azteca. Algunas ven en el Tarot una obra de alquimia, kabbalistica, astrológica, aritmomancica. Cada sociedad, cada nudo esotérico, cada rama de la magia, cada Iniciado, cada nacionalidad, cada artista sienten entonces la necesidad de pintar por fin el verdadero Tarot.

...por A. Jodorowsky

PsicoTaxi

2006-03-15T23:14:00.000-04:00

un corto de Juan Carlos Fresnadillo.

2006-02-23T15:48:00.000-03:00

- Jaime, he terminado de estudiar el asunto: este periodo de prosperidad del que hablan tanto los periodistas es solo blanqueo de sepulcro. La verdad no anida en las paginas editoriales, sino en las economicas. El pais que llamas tuyo, espero que no te equivoques, esta siendo vendido, mina por mina, campo por campo, a los norteamericanos. Claro que los dolares parecen bendicion para los que viven especulando, pero son papeles que se esfuman. La riqueza del suelo se la llevan los extranjeros. Tus chilenos no se estan enriqueciendo sino endeudando. Situacion peligrosa. el hambre popular puede gestar una revolucion.

extracto de:
"Cuando Teresa se enojo con Dios"

Psicomagia

2005-12-28T13:17:00.000-03:00

"No soy un borracho, pero tampoco soy un santo. Un hechicero no deberia ser un "santo"... Deberia poder descender tan bajo como un piojo y elevarse tan alto como un aguila... Debes ser dios y diablo a la vez. Ser un buen hechicero significa estar en medio de la tormenta y no guarecerse. Quiere decir experimentar la vida en todas sus fases. Quiere decir hacer el loco de vez en cuando. Eso tambien es sagrado."

Nota preliminar; Corzo Cojo
(brujo siux de la tribu Lakota)

El libro de la muerte

2005-12-16T23:22:00.000-03:00

Le dijeron que si iba a cierta caverna de una montaña de los Andes, encontraria a una anciana curandera que podria decirle, consultando un libro, el dia exacto de su muerte. Despues de mucho cavilar, decidio ir a visitarla. La vieja extrajo una pequeña libreta del interior de un craneo adornado con pedazos de espejo y le comunico la fatal fecha: solo le quedaban dos años de vida.

El visitante lanzo un gemido de angustia. Luego sonrio, incredulo.

- Viejita, ¿Como va a ser posible que tengas anotada en esa infinita libreta la fecha de muerte de los millones de seres humanos que pueblan la tierra?

- Hijo mio, e verdad aqui tengo escrito solo el nombre de los pocos que han de atreverse a venir a consultarme.

Garras de Ángel

2005-12-02T12:37:00.000-03:00

Al entrar en la habitación, desaparecí como espectadora. Fui dos mujeres, una fría y la otra ardiente, que se acariciaban mutuamente en una cama zumbadora, llena de miles de abejas...
Yo me apretaba y me entregaba...
Con un cuerpo dando placer, con el otro recibiéndolo...
Deseé restituir en el seno de mi hija la leche que de niña me había succionado...
Ofrecí a mi madre mi sexo, mi pecho y mi boca pero ella, en lugar de besarme, me mordió ferozmente la nariz...
Luché contra mí misma para no devorarme.

La parte esclava de mi ser se arrodilló a mis pies, mi exiguo pasado

tatuado en su espalda como ofrenda.
De su nuca, extirpé el hueso de la conciencia donde se acumulan todas las prohibiciones: una llave en forma de infinito. Ahora la inconmensurable flor del presente tenia el deber de abrirse.

Superando mi temor a la feminidad. Pude descoser un poco mi sexo.

El agua lubricante tanto tiempo contenida, bróto primero en una línea cristalina para, una vez abiertos totalmente mis labios, convertirse en un chorro poderoso.
Un océano se vertía por mi vagina.

Extracto del comic "Garras de Ángel" - Jodorowsky & Moebius

Tu destino es...

2005-12-02T12:15:00.000-03:00

"Tu destino son las estrellas no hagas un nido en la cama decide quebrar las anclas desaloja la escalera no trasquiles crea lana abre el ojo que no sueña pierde la carne y las venas deja desnuda a tu alma haz de tu nombre una hoguera y dile a tu cojo anda y dile a tu avaro ama
¡Corónate de una cresta!"

Misterios del Tiempo

2005-11-27T21:44:00.000-03:00

Cuando el viajero miró hacia atrás y vio que el camino estaba intacto, se dio cuenta de que sus huellas no lo seguían, sino que lo precedían.

Íntima Tarea

2005-11-18T23:03:00.000-03:00

Un señor quiere limpiar, con una tarjeta de visita, la abertura trasera de su elefante. Apenas comienza la íntima tarea, se da cuenta de que la exigua cartulina es insuficiente por que el arrugado círculo exige más bien la página doble de un periódico. Careciendo de tanto papel o no queriendo buscarlo, el caballero decide coser la salida hasta dejarla del tamaño de una moneda de cinco centavos. Entonces con toda facilidad realiza la limpieza... El intestino del paquidermo, carente de escape apropiado, acumula materias pestilentes que, al fermentar, hacen estallar al animal entero. Uno de los trozos aplasta al señor y el resto de ellos ensucia e infecta la noble casa.

Epistemología

2005-11-12T03:11:00.000-03:00

Con tristeza, el camaleón se dio cuenta de que, para conocer su verdadero color, tendría que posarse en el vacío.

El Perezoso

2005-11-12T03:06:00.000-03:00

Año tras año el viejo monje tibetano, en su nevado retiro, hacía girar, dormitando, su molino de rezos. Impulsado por una mano fláccida, el grueso cilindro giraba y giraba enviando hacia el cielo la vibración de sus letras sagradas. Como Dios premia los esfuerzos y no la pereza, cuando llegó la hora de la muerte, ofreció el cielo al molino de rezos y sumió en el infierno al monje.

¡Arde, Bruja, Arde!

2005-11-03T12:55:00.000-03:00

La monja esta siendo quemada viva. Un mendigo, acosado por el frió, había llegado a la iglesia pidiendo albergue. Porque no tenía con que hacer un fuego para calentarlo, la monja quemo una virgen de madera. Ahora el abad, viejo reseco a quien nadie había visto sonreír, la quemaba a ella, acusándola de comunista sacrílega. Ardió la pira, ardió su cuerpo, ardió su cuerpo, pasaron la horas, los días, tres semanas, y la carne siguió echando llamas sin consumirse. Las noches de la aldea ya no eran oscuras, los gallos no cesaban de cantar, los vecinos no podían dormir. Formaron filas, se pasaron baldes llenos con agua para empaparla, el incendio no ceso. Así, lanzando lenguas de fuego, la arrojaron a un pozo que colmaron con arena. De ese profundo sepulcro emergió un calor intenso que atrajo moscas, arañas y víboras. Decidieron desenterrarla. La encontraron aún en llamas y además viva. Le rogaron que dejara de arder. Sin decir una palabra caminó hacia la iglesia, bajó del púlpito al abad y lo estrechó contra su pecho. "¡Entra en Su corazón!" Cuando el viejo se consumió sin dejar cenizas, ella dejó de arder. Tomó una escoba y, como de costumbre, se puso a barrer el piso. Los aldeanos le llevaron pedazos de leña temiendo que algún otro mendigo llegara a pedirle albergue.

Campo de concentración

2005-10-16T03:29:00.000-03:00

El prisionero estira sus dedos y con trazos digitales forma un laberinto por donde su alma vaga buscando una salida.

Maestro Inútil

2005-10-16T03:26:00.000-03:00

Caminó por esa ciudad en la que todos los habitantes se apresuraban a entrar temprano en sus casas para que no los sorprendiera el toque de queda. Tenía infinitas respuestas, pero no encontró a nadie que quisiera hacerle una pregunta.

La Frontera

2005-10-13T16:10:00.000-03:00

Con el pecho cubierto de medallas regresó el viejo soldado. Arrastrando su pierna ortopédica dejó una larga línea en la tierra. Esa huella iba dividiendo el mundo en dos. Un lado estéril que rápidamente se convertía en desierto y un lado fértil poblado de bosques, flores exuberantes y aves multicolores... El viejo soldado, con el pecho cubierto de medallas, se perdió en el horizonte. Poco a poco el viento y la lluvia borraron esa huella. El mundo recuperó su unidad.

Biografia

2005-10-13T15:49:00.000-03:00

Jodo (Chile 1929). Marionetista, actor, mimo, dibujante y autor de comics, director de teatro (en Méjico escenificó más de cien obras: Penélope, El gorila, El diario de un loco, El ensueño, Zaratustra y El juego que todos jugamos, entre otras) y cine (Fando y Lis, El Topo, La montaña sagrada, Tusk, Santa Sangre y El Ladrón del arcoíris). Además, ha publicado Cuentos Pánicos (1963), Teatro pánico (1965), El loro de siete lenguas (1991), Las ansias carnívoras de la nada (1991), Psicomagia (1995), Antologia Panica (1996), Los evangelios para sanar (1997), La sabiduria de los chistes (1999), Albina y los hombres perro (2000) y más. En la actualidad radica en París, donde creó el "Cabaret Místico", escuela que combina psicoanálisis y una revisión profunda de la lectura del tarot.

Alejandro Jodorowsky Textos

el tercer oído

El Lama Blanco

la montaña sagrada remix

el topo remix

Optimismo

el tarot te enseñará a crear un alma

yo se que soy una voz en un mundo literario que no cree en eso.

Sexta Fabula (julio 1967)

Quinta Fabula (julio 1967)

Cuarta Fabula (junio 1967)

Tercera Fabula (junio 1967)

Segunda Fabula (junio 1967)

Primera Fabula (junio 1967)

Alejandro Jodorowsky entrevista a Marilyn Manson

Acto psicomágico para Claudia

El Papa Terrible

El proyecto soñado de Jodorowsky finalmente llegará a los cines

Sanar la fobia, descubrirla como metáfora

Recetario de Jodo para foro de RTVE.es

El director de cine de culto vuelve en Octubre.

Variopinto

El Maestro y las Magas

Un Comic

Bajo el sol de Jodo

La muerte del Rebe

jodo dice: y que?

se viene peli de Jodorowsky: Kingshot

Películas de Medianoche

El loco y el ermitaño

El Vampiro Subversivo

La Triste Historia de Belovar y Bielina

Un Marido que Repta

Zipelbrum

Lágrimas de ORO

El León y el Burro

El piojo del Coronel

Los Evangelios para Sanar

El Ultimo Ogro

Los Metabarones

El Topo

El Héroe y el Idiota

La vendedora de Lámparas y Narices

El Paso del Ganso

La Idea

Eugenia

El Cura-Monasterio

El Ladrón de Voces

La teoría Cuática

Intro::CartaBlanca

Jodo en Antofa.

Chat con Jodorowsky Nov 2002

Jodorowsky en Sitges 2006

Cabaret Mistico

El León y el Burro

La Bolita

HOMENAJE A ALEJANDRO JODOROWSKY

Retrospectiva Premio la Màquina del Temps

La Mejor Bicicleta

Auto::Entrevista

Los Ojos del Gato cap. 9

Los Ojos del Gato cap. 8

Frase Mariposa

Los Ojos del Gato cap. 7

Incal & Arzach

10 Mandamientos de Gurdjieff

Jodo en Hora25

Entrevista

...good picture!

Los Ojos del Gato cap. 6

The Father of the Midnight Movies

Los Ojos del Gato cap. 5

Muchacha Inteligente.

Jodo en la Radio

Don Jodo

Violeta

loco genio o mentiroso?.

Los Ojos del Gato cap. 4

Los Ojos del Gato cap. 3

Los Ojos del Gato cap. 2

Retrospectiva
Premio la Màquina del Temps